| Ya sé que mañana será otro día |
Y entonces uno se pregunta: ¿Qué es la vida? ¿Hay algo? ¿Es esto? ¿Empalmar un condenado cigarrillo con el otro mientras te dices que quizá estés ya incubando un cáncer en algún recóndito intersticio del pulmón derecho? ¿El páncreas? ¿El hígado? ¿Los riñones? ¿La vejiga? ¿Y que hay de la cabeza? ¿Hay algo? ¿Es esto? ¿Sorber tazas de té en la soledad de la cocina? ¿Mirar por la ventana y contemplar la luna? ¿Fingir que eres Baudelaire? ¿Las chimeneas? ¿Los tejados? ¿La masa hirviente de cuerpos en la playa? ¿O esas nubes que mañana amenazan con borrasca? ¿Hacer llamadas de teléfono, pagar facturas, masturbarte, aspirar el perfume de esa chica con la que te has cruzado por la calle, tomar esta pastilla? ¿Acordarte de tu madre en tardes de domingo y lluvia? ¿A qué estamos jugando? ¿Qué es este absurdo juego? ¿Una espera llena de míseras miserias y mezquinas alegrias? ¿Una espera? ¿el limbo? ¿Es esto? ¿Era esto? ¿Era esto lo que nos decían? ¿Un cine vacío donde ni siquiera nadie ha tenido la decencia de programar una película? |
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