Miguel d'Ors

Insisto

Mi vida: tantos días
que no estuve en El Cuzco
ni en Siena ni en Grenoble,
tantos aviones rubricando el cielo
en los que yo no iba, tantas voces
cuyo calor jamás
tocó mi corazón.
Sólo el tiempo, vacío,
sólo el tiempo, esta estepa
desesperada, sólo
ver los martes, los miércoles, los jueves,
ver cómo se suceden, implacables,
los tubos de Colgate.

 

Miguel d'Ors

Qué suerte que Ella sea así de caprichosa,
qué suerte que no mire los méritos, que no
le avergüence entregarse a tipos como yo,
que sea porque sí, como la rosa;

qué suerte que no exija papeles triplicados,

ni saber alemán, ni traje gris,

que en Calahorra se encuentre tan bien como en París,

que no la embauquen nombres, premios ni doctorados.

Sólo que tú le gustes - con veinte o con setenta, 

feo o guapo, listo o bobo...- y, plaf, se te presenta

deslumbrante, rendida y sin porqué,

del mismo modo que (según se cuenta)

una noche grisácea de los años 50

se presentó Ava Gardner ante Mario Cabré.