Ferreira Gullar

CANCIÓN PARA NO MORIR

Cuando te vayas,
muchacha blanca, como la nieve,
llévame.

Si acaso no puedes
cargarme de la mano,
niña blanca de nieve,
llevame en el corazón.

Si en el corazón no puedes
acaso llevarme,
muchacha de sueño y de nieve,
llévame en tu recuerdo.

Y si allí tampoco puedes
por tanta cosa que lleves
conmovida en tu pensamiento
niña blanca de nieve
llévame en el olvido.

Cantiga Pra Não Morrer

Quando você for se embora

Moça branca como a neve
Me leve
Me leve

Se acaso você não possa
Me carregar pela mão
Menina branca de neve
Me leve no coração

Se no coração não possa
Por acaso me levar
Moça de sonho e de neve
Me leve no seu lembrar

E se aí também não possa
Por tanta coisa que leve
Já viva em seu pensamento
Moça de sonho e de neve
Me leve no esquecimento

Moça de sonho e de neve
Me leve no esquecimento
Me leve

Paul Valéry

Los pasos 

Pasos nacidos de un silencio

tenue, sagradamente dados,

hacia el recinto de mis sueños

vienen tranquilos, apagados.

Rumores puros y divinos,

todos los dones que descubro

-¡oh blandos pasos reprimidos!-

llegan desde tus pies desnudos.

Si en el convite de tus labios

recoge para su sosiego

mi pensamiento -huésped ávido-

el vivo manjar de tu beso.

Avanza con dulzura lenta,

con ternura de ritmos vagos:

como ha vivido de tu espera,

mi corazón marcha en tus pasos.

Eugénio de Andrade

TRES O CUATRO SÍLABAS

En este país
donde se muere de corazón incompleto
dejaré tan sólo tres o cuatro sílabas
de cal viva junto al agua.

Es lo único que me queda
y el bosque inocente de tu pecho
mi desvariado y dulce y frágil
pájaro de las arenas borradas.

Qué extraño oficio el mío
buscar a ras de tierra
una hoja entre el polvo y el sueño
húmeda aún del primer sol.

Víspera del agua. (Traducción de Ángel Campos.)

Eugénio de Andrade, poeta portugués

TRÊS OU QUATRO SÍLABAS

Neste país

onde se morre de coração inacabado

deixarei apenas três ou quatro sílabas

de cal viva junto à água.

É só o que me resta

e o bosque inocente do teu peito

meu tresloucado e doce e frágil

pássaro das areias apagadas.

Que estranho ofício o meu

procurar rente ao chão

uma folha entre a poeira e o sono

húmida ainda do primeiro sol.

Víctor Hugo

Al despuntar el alba

Al despuntar el alba, cuando el campo blanquea
partiré, pues conozco, pues sé que tú me aguardas.
Iré por la espesura, iré por las montañas.
Lejos de ti no puedo permanecer más tiempo.

Con la mirada puesta en mis cosas, iré.
Sin ver en torno mío, sin oír ruido alguno,
solo, desconocido, las manos a la espalda,
triste, siendo los días para mí como noches.

No miraré ni el oro de la tarde que muere,
ni, a lo lejos, las velas dirigiéndose a Hartfleur,
y pondré a mi llegada, encima de tu tumba,
algo de verde acebo y de brezo florido.

Julia de Burgos

CANCION DESNUDA

Despierta de caricias,
aún siento por mi cuerpo corriéndome tu abrazo.
Estremecida y tenue sigo andando en tu imagen.
¡Fue tan hondo de instintos mi sencillo reclamo!
De mi se huyeron horas de voluntad robusta,
y humilde de razones, mi sensación dejaron.
Yo no supe de edades ni reflexiones yertas.
¡Yo fui la Vida, amado!
La vida que pasaba por el canto del ave
y la arteria del árbol.
Otras notas más suaves pude haber descorrido,
pero mi anhelo fértil no conocía de atajos:
me agarré a la hora loca,
y mis hojas silvestres sobre ti se doblaron.
Me solté a la pureza de un amor sin ropajes
que cargaba mi vida de lo irreal a lo humano,
y hube de verme toda en un grito de lágrimas,
¡en recuerdo de pájaros!
Yo no supe guardarme de invencibles corrientes
¡Yo fui la Vida, amado!
La vida que en ti mismo descarriaba su rumbo
para darse a mis brazos.

Vinicius de Moraes

CANCIÓN DEL DEMASIADO AMOR 

Quiero llorar porque te amé demasiado, 

quiero morir porque me diste la vida, 

ay, amor mío, ¿será que nunca he de tener paz? 

Será que todo lo que hay en mí 

sólo quiere decir saudade… 

Y ya ni sé lo que va a ser de mí, 

todo me dice que amar será mi fin… 

Qué desespero trae el amor, 

yo que no sabía lo que era el amor, 

ahora lo sé porque no soy feliz.

Canção do Amor Demais

Quero chorar porque te amei demais

Quero morrer porque me deste a vida 

Oh, meu amor, será que nunca hei de ter paz 

Será que tudo que há em mim 

Só quer sentir saudade 

E já nem sei o que vai ser de mim 

Tudo me diz que amar será meu fim 

Que desespero traz o amor! 

Eu nem sabia o que era o amor 

Agora sei porque não sou feliz

Hilda Hilst

Aquella

Aflicción de ser yo y no ser otra.

Aflicción de no ser, amor, aquella

que tantas hijas te dio, una novia

que por la noche se prepara y revela

como objeto de amor, atento y bello.

Aflicción de no ser la gran isla

que te detiene y no te desespera.

(La noche como bestia se avecina)

Aflicción de ser agua en medio de la tierra

Y tener un rostro preocupado y movido.

Y a la vez, múltiple y quieto.

No saber si se ausenta o si te espera.

Aflicción de amarte, si te conmueve.

Y siendo agua, amor, quiere ser tierra.

Hilda Hilst , poeta brasileña

Aquela

Aflição de ser eu e não ser outra.

Aflição de não ser, amor, aquela

Que muitas filhas te deu, casou donzela

E à noite se prepara e se adivinha

Objeto de amor, atenta e bela.

Aflição de não ser a grande ilha

Que te retém e não te desespera.

(A noite como fera se avizinha)

Aflição de ser água em meio à terra

E ter a face conturbada e móvel.

E a um só tempo múltipla e imóvel

Não saber se se ausenta ou se te espera.

Aflição de te amar, se te comove.

E sendo água, amor, querer ser terra.

Casia de Constantinopla

Mejor callar que decir algo ilícito...

Mejor callar que decir algo ilícito,

pues dentro del silencio no hay peligro,

ni culpa, 

ni arrepentimiento, ni acusación,

ni juramento.

Cassia de Constantinopla

Eugénio de Andrade

A boca,

onde o fogo
de um verão
muito antigo

cintila,

a boca espera

(que pode uma boca
esperar
senão outra boca?)

espera o ardor
do vento
para ser ave,

e cantar












La boca,

donde  el fuego
de un verano
muy viejo

resplandece, 

la boca espera

(¿qué puede
esperar una boca
sino otra boca?)

Espera el ardor
del viento 
para ser un pájaro,

y cantar.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Balcones

En el balcón los poemas emergen

Cuando se azula el río y brilla
El verde oscuro del ciprés cuando
Sobre las aguas se recorta la blanca escultura
Casi oriental casi marina
De la torre aérea y blanca
Y la mañana abierta
Irisada y divina se vuelve
Y sobre la página del cuaderno el poema se alinea

En otro balcón así un septiembre de otrora
Que en mil estatuas y azul púrpura se prolongaba
Amé la vida como algo sagrado
Y la juventud me fue eternidad.

Varandas

É na varanda que os poemas emergem
Quando se azula o rio e brilha
O verde-escuro do cipreste – quando
Sobre as águas se recorta a branca escultura
Quasi oriental quasi marinha
Da torre aérea e branca
E a manhã toda aberta
Se torna irisada e divina
E sobre a página do caderno o poema se alinha

Noutra varanda assim num Setembro de outrora
Que em mil estátuas e roxo azul se prolongava
Amei a vida como coisa sagrada
E a juventude me foi eternidade

De O Búzio de Cós e Outros Poemas»

Ferreira Gullar

Traducirse

"Una parte de mí 
es todo el mundo: 
otra parte es nadie: 
fondo sin fondo. 

Una parte de mí 
es multitud: 
otra parte extrañeza 
y soledad. 

Una parte de mí 
pesa, pondera: 
otra parte 
delira. 

Una parte de mí 
almuerza y cena: 
otra parte 
se espanta. 

Una parte de mí 
es permanente: 
otra parte 
se sabe de repente. 

Una parte de mí 
es sólo vértigo: 
otra parte, 
lenguaje. 

Traducir una parte 
en la otra parte 
que es una cuestión 
de vida o muerte –¿será arte? "

Ferreira Gullar – Traduzir-se

Adriana Calcanhotto - Traduzir-Se

Sophia de Mello Breyner Adresen

As ondas quebravam uma a uma 

Eu estava só com a areia e com a espuma

Do mar que cantava só para mim.













Las olas se rompía una a una
yo estaba sola con la arena y con la espuma
del mar que cantaba solo para mí.

Julio Cortázar

GANANCIAS Y PÉRDIDAS

Vuelvo a mentir con gracia,
me inclino respetuoso ante el espejo
que refleja mi cuello y mi corbata.
Creo que soy ese señor que sale
todos los días a las nueve.
Los dioses están muertos uno a uno en largas filas
de papel y cartón.
No extraño nada, ni siquiera a ti
te extraño. Siento un hueco, pero es fácil
un tambor: piel a los dos lados.
A veces vuelves en la tarde, cuando leo
cosas que tranquilizan: boletines,
el dólar y la libra, los debates
de Naciones Unidas. Me parece
que tu mano me peina. ¡No te extraño!
Sólo cosas menudas de repente me faltan
y quisiera buscarlas: el contento,
y la sonrisa, ese animalito furtivo
que ya no vive entre mis labios.

Marina Colasanti

Yo soy una mujer

Yo soy una mujer

a la que siempre le gustó

menstruar.

Los hombres vierten sangre

por dolencias

sangrientas

o puñales clavados,

encarnada urgencia

a ser estancada

encerrada

en la mañana oscura

de la arteria.

En nosotras

la sangre aflora

como fuente

en lo cóncavo del cuerpo,

ojo de agua escarlata,

encharcado satén

que se escurre

en hebras.

Nuestra sangre se da

en mano besada,

se entrega al tiempo

como al viento la lluvia.

La sangre masculina

tiñe las armas

y el mar,

empapa la tierra

de los campos de guerra,

salpica las banderas,

mancha la historia.

La nuestra, contenida

en blancos paños,

resbala sobre el coxis,

persigna el lecho,

manso sangrar sin grito

que anuncia

las redes de la hembra.

Yo soy una mujer

a la que siempre le gustó

menstruar.

Pues hay una sangre

que corre hacia la Muerte.

Y la nuestra

que se entrega a la Luna.

Eu Sou Uma Mulher

Eu sou uma mulher

que sempre achou bonito

menstruar.

Os homens vertem sangue

por doença,

sangria

ou por punhal cravado,

rubra urgência

a estancar,

trancar

no escuro emaranhado

das artérias. 

Em nós

o sangue aflora

como fonte

no côncavo do corpo,

olho-d'água escarlate,

encharcado cetim

que escorre

em fio.

Nosso sangue se dá

de mão beijada.

Se entrega ao tempo

como chuva ou vento.

O sangue masculino

tinge as armas

e o mar.

Empapa o chão

dos campos de batalha,

respinga nas bandeiras,

mancha a história. 

O nosso vai colhido

em brancos panos,

escorre sobre as coxas,

benze o leito.

Manso sangrar sem grito

que anuncia

a ciranda

da fêmea.

Eu sou uma mulher

que sempre achou bonito

menstruar.

Pois há um sangue

que corre para a Morte.

E o nosso

que se entrega para a Lua.

Alda Merini

HAY NOCHES

Hay noches

que no ocurren nunca

y tú las buscas
moviendo la boca.
Después te imaginas sentada
en el lugar de los dioses.
Y no sabes decir
dónde está el sacrilegio:
si en el repudio 
de la edad adulta
—que nada perdona—
o en el afán 
de ser inmortal
para vivir infinitas 
esperanzas de noches
que no ocurren nunca.






Ci sono notti che non accadono mai di 

Ci sono notti 
che non accadono mai 
e tu le cerchi 
muovendo le labbra. 
Poi t’immagini seduto 
al posto degli dèi. 
E non sai dire 
dove stia il sacrilegio: 
se nel ripudio
dell’età adulta 
che nulla perdona 
o nella brama 
d’essere immortale 
per vivere infinite
attese di notti 
che non accadono mai.

Sophia de Mello Breyner Andresen

REGRESAR

Regresaré al poema como a la patria a la casa
Como a la antigua infancia que perdí por descuido
Para buscar obstinada la sustancia de todo
Y gritar de pasión bajo mil luces encendidas

De El nombre de las cosas 

Regressarei

Eu regressarei ao poema como à pátria à casa
Como à antiga infância que perdi por descuido
Para buscar obstinada a substância de tudo
E gritar de paixão sob mil luzes acesas.

Raymond Carver

EL POEMA QUE NO ESCRIBÍ 

Aquí está el poema que iba a escribir
antes, pero que dejé
porque te levantabas.
Estaba pensando otra vez
en aquella primera mañana en Zurich.
Nos levantamos antes del amanecer.
Durante un instante no sabíamos dónde estábamos.
Salimos al balcón que daba
al río y a la parte vieja de la ciudad.
Allí estábamos, sin más, callados.
Desnudos. Viendo como se aclaraba el cielo.
Tan conmovidos y tan felices. Como si
nos hubieran colocado allí
justo en aquel momento.

The Poem I Didn’t Write,

Here is the poem I was going to write
earlier, but didn’t
because I heard you stirring.
I was thinking again
about that first morning in Zurich.
How we woke up before sunrise.
Disoriented for a minute. But going
out onto the balcony that looked down
over the river, and the old part of the city.
And simply standing there, speechless.
Nude. Watching the sky lighten.
So thrilled and happy. As if
we’d been put there
just at that moment.

Juan Vicente Piqueras

ADVERBIOS DE LUGAR

Aquí es donde estoy yo. Esté donde esté
yo siempre estoy aquí donde me ves.
Esta casa, estas caras, estas cosas
cansan, porque aquí cansa.
Aquí hace sed de irse, sed de allí.
Pero allí es el lugar donde jamás podré estar, 
donde yo soy imposible. Vaya adonde vaya, 
allá donde yo llegue será aquí
y estaré ya esperándome a mí mismo
con un ramo de rosas iguales en la mano.

Ahí es tu aquí.
Ahí parece un grito porque es donde te duele.
Yo quiero estar ahí, donde estás tú,
tú aquí o, mejor, los dos allí, remotos, juntos
porque lo vivo es lo junto.
Ahí hay el amor que no hay aquí.
Esas cosas tocadas por tus manos,
eso que piensas, dices, callas, sueñas,
esos lugares donde estás sin mí,
eso deseo, eso necesito.
Y ser tu ahí, tu aliento intercalado.

Allí es la salvación, el espejismo
nacido de la sed de estar aquí.
Allí sí que seríamos felices,
donde tu aquí y mi ahí estarían juntos,
comerían perdices que no existen.
Allí es la lluvia aquella
que cae sobre este páramo sediento.
Allí es Jauja, el Dorado. No hay palabras
que puedan dar idea de aquel sitio.
Las palabras son éstas, nunca aquéllas.

Yo estoy aquí y tú ahí y allá nosotros cuándo.
Esto es piedra. Eso es seda. Aquello es mar.

Aquí, hogar imposible, íntima ausencia,
odiado domicilio, cárcel del cada día.

Ahí, calor del tú, tu vida mía,
tesoro de tu isla, aire de amor.

Allí, donde no estamos, llueve sobre la vida
que nunca será nuestra y nos aguarda.

Qui è dove io sono. Ovunque io sia
sono sempre qui dove mi vedi.
Questa casa, questi volti, queste cose
stancano, perché qui stanca.
Qui fa venire sete di andarsene, sete di lì.
Ma lì è il luogo dove non potrò mai essere,
dove io sono impossibile. Ovunque io vada,
il là dove arriverò diventerà qui
e starò già aspettando me stesso
con un mazzo di rose uguali in mano.

Là è il tuo qui.
Là sembra un grido perché è dove ti fa male.
Io voglio stare là, dove sei tu,
tu qui o, meglio, tutti e due lì, remoti, insieme
perché ciò che è vivo è ciò che è insieme.
Là c’è l’amore che non c’è qui.
Quelle cose toccate dalle tue mani,
quello che pensi, dici, taci, sogni,
quei luoghi dove sei senza di me,
quello desidero, di quello ho bisogno.
E l’essere tu là, il tuo alito interposto.

Laggiù è la salvezza, il miraggio
nato dalla sete di essere qui.
Laggiù sì che saremmo felici,
dove il tuo qui e il mio là sarebbero insieme,
avrebbero un lieto fine che non esiste.
Laggiù è la pioggia quella
che cade su questa landa assetata.
Laggiù è il paese di bengodi, l’El Dorado. Non ci sono parole
che possano dare l’idea di quel posto.

Le parole sono queste, mai quelle.

Io sono qui e tu là e laggiù noi quando.
Questo è pietra. Codesto è seta. Quello è mare.

Qui, focolare impossibile, intima assenza,
odiato domicilio, carcere dell’ogni giorno.

Là, calore del tu, la tua vita mia,
tesoro della tua isola, aria d’amore.

Lì, dove non siamo, piove sulla vita
che mai sarà nostra e ci attende.

(Traduzione di Roberta Buffi)