T.S.Elliot

MARINA

Quis hic locus, quae
regio, quae mundi plaga?

What seas what shores what grey rocks and what islands
What water lapping the bow
And scent of pine and the woodthrush singing through the fog
What images return
O my daughter.

Those who sharpen the tooth of the dog, meaning
Death
Those who glitter with the glory of the hummingbird, meaning
Death
Those who sit in the sty of contentment, meaning
Death
Those who suffer the ecstasy of the animals, meaning
Death

Are become unsubstantial, reduced by a wind,
A breath of pine, and the woodsong fog
By this grace dissolved in place

What is this face, less clear and clearer
The pulse in the arm, less strong and stronger–
Given or lent? more distant than stars and nearer than the eye

Whispers and small laughter between leaves and hurrying feet
Under sleep, where all the waters meet.

Bowsprit cracked with ice and paint cracked with heat.
I made this, I have forgotten
And remember.
The rigging weak and the canvas rotten
Between one June and another September.
Made this unknowing, half conscious, unknown, my own.
The garboard strake leaks, the seams need caulking.
This form, this face, this life
Living to live in a world of time beyond me; let me
Resign my life for this life, my speech for that unspoken,
The awakened, lips parted, the hope, the new ships.

What seas what shores what granite islands towards my timbers
And woodthrush calling through the fog
My daughter

Marina

         Quis hic locus, quae regio, quae mundi plaga

 

Qué mares, qué riberas, qué rocas grises y qué islas,

Qué susurrantes aguas en la proa

Y fragancia de pino y el zorzal gorjeando a través de la niebla.

Qué imágenes retornan,

Oh hija mía.

Los que aguzan el colmillo del perro con voluntad de Muerte,

Los que resplandecen en la gloria del colibrí con voluntad de Muerte,

Los que se sientan en el prostíbulo de la complacencia con voluntad de Muerte,

Los que sufren el deliquio de los animales con voluntad de Muerte,

Se han tornado inmateriales y el viento ha disipado su sustancia,

El vaho del pinar y el silvestre gorjeo de la niebla.

La gracia los ha disuelto y cambiado de sitio.

Qué faz, qué faz es ésta menos clara y más clara,

Este pulso en las venas menos fuerte y fortísimo.

¿Es propio o es ajeno y en prenda sólo dado?

Más remoto que las estrellas y más cercano que los ojos.

Cuchicheos y risillas como de hojas o pies apresurados

Bajo el sueño,

Donde todas las aguas se juntan,

El bauprés roto por el hielo y la pintura resquebrajada por el calor.

Esto hice y lo he olvidado,

Y lo recuerdo.

El aparejo débil y podrido el velamen

Entre un Junio y otro Septiembre.

Hice este enigma, medio consciente, desconocido, como yo mismo.

La hilada de la aparadura hace agua, las costuras necesitan calafateo.

Esta forma, este rostro, esta vida

Viven para vivir en un orbe de tiempo más allá derramado.

Deja que renuncie a mi vida por esta vida, a mi palabra por la que es inefable,

La desvelada en los labios abiertos, la esperanza, los nuevos navíos.

Qué mares, qué riberas, qué islotes de granito contra mis viejas cuadernas

Y el zorzal que a través de la niebla me llama

¡Hija mía!

 ( trad. de Leopoldo Panero).

Marilyn Monroe

Ay maldita sea me gustaría estar

muerta —absolutamente no existente—

ausente de aquí —de

todas parte pero cómo lo haría

Siempre hay puentes— el puente de Brooklyn

Pero me encanta ese puente (todo se ve hermoso desde su altura

y el aire es tan limpio) al caminar parece

tranquilo a pesar de tantísimos

coches que van como locos por la parte de abajo. Así que

tendrá que ser algún otro puente

uno feo y sin vistas —salvo que

me gustan especialmente en especial todos los puentes— tienen

algo y además

nunca he visto un puente feo.

Oh damn I wish that I were
dead — absolutely nonexistent —
gone away from here — from
everywhere but how would I 
There is always bridges — the Brooklyn bridge — 
But I love that bridge (everything is beautiful from there and the air is so clean) walking it seems
peaceful even with all those
cars going crazy underneath. So
it would have to be some other bridge
an ugly one and with no view — except
I like in particular all bridges — there’s some-
thing about them and besides I’ve
never seen an ugly bridge

Mathew Arnold

La playa de Dover 

 El mar está tan calmo en esta noche.

Es alta la marea, y se recuesta

La luna, hermosa, sobre los estrechos;

En la costa francesa resplandece

La luz, se aleja, y los acantilados

De Inglaterra en la sombra se vislumbran

Vastos en la pacífica bahía.

¡Ven, es tan dulce el aire de la noche

En la ventana! Solamente escucha

Ese rumor desde la larga línea

De espuma donde el mar se une a la tierra

Blanca de luna... Oye el rugido áspero

De los guijarros que el oleaje arrastra

Y otra vez los arroja cuando vuelve

A lo alto de la playa, empieza, y cesa,

Y luego nuevamente recomienza,

Con lenta y trémula cadencia, y trae

La eterna nota de la melancolía.

Una vez, allá lejos y hace tiempo,

Sófocles lo escuchó en el mar Egeo,

Y le evocó el turbio flujo y reflujo

Del sufrimiento humano; así, nosotros

Hallamos asimismo un pensamiento

Al escuchar ese sonido aquí,

A orillas del distante mar del norte.

Hubo un Mar de la Fe

También, pleno, y rodeaba

Las costas de la tierra, y se extendía

Como los densos pliegues

De una faja ceñida y deslumbrante.

Ahora, sin embargo, sólo escucho

Su largo, fugitivo, melancólico

Rugido en retirada, que se aleja

En el soplo del viento de la noche

Por la arena desnuda, hacia los lindes

Monótonos y vastos del planeta. 

¡Amor, ah, seamos fieles 

El uno al otro! Porque en este mundo, 

Que ahora pareciera que se tiende 

Como un país de ensueño ante nosotros,

Tan variado, tan nuevo, tan hermoso,

No hay, en realidad, ni amor ni dicha,

No hay luz, ni paz, ni una certeza,

No hay consuelo ni alivio al sufrimiento;

Y aquí estamos los dos 

Como en una llanura en que oscurece,

Sitiada por confusas 

Alarmas de batallas y de fugas,

Donde ciegos ejércitos combaten en la noche.

Dover Beach

The sea is calm tonight.

The tide is full, the moon lies fair

Upon the straits; on the French coast the light

Gleams and is gone; the cliffs of England stand,

Glimmering and vast, out in the tranquil bay.

Come to the window, sweet is the night-air!

Only, from the long line of spray

Where the sea meets the moon-blanched land,

Listen! you hear the grating roar

Of pebbles which the waves draw back, and fling,

At their return, up the high strand,

Begin, and cease, and then again begin,

With tremulous cadence slow, and bring

The eternal note of sadness in.

Sophocles long ago

Heard it on the Ægean, and it brought

Into his mind the turbid ebb and flow

Of human misery; we

Find also in the sound a thought,

Hearing it by this distant northern sea.

The Sea of Faith

Was once, too, at the full, and round earth’s shore

Lay like the folds of a bright girdle furled.

But now I only hear

Its melancholy, long, withdrawing roar,

Retreating, to the breath

Of the night-wind, down the vast edges drear

And naked shingles of the world.

Ah, love, let us be true

To one another! for the world, which seems

To lie before us like a land of dreams,

So various, so beautiful, so new,

Hath really neither joy, nor love, nor light,

Nor certitude, nor peace, nor help for pain;

And we are here as on a darkling plain

Swept with confused alarms of struggle and flight,

Where ignorant armies clash by night.

Nathaniel Hawthorne

The Ocean

The Ocean has its silent caves,

Deep, quiet, and alone;

Though there be fury on the waves,

Beneath them there is none.

The awful spirits of the deep

Hold their communion there;

And there are those for whom we weep,

The young, the bright, the fair.

Calmly the wearied seamen rest

Beneath their own blue sea.

The ocean solitudes are blest,

For there is purity.

The earth has guilt, the earth has care,

Unquiet are its graves;

But peaceful sleep is ever there,

Beneath the dark blue waves.

El océano

El Océano tiene sus cuevas silenciosas,
profundo, tranquilo y solo;
aunque haya furia sobre las olas,
debajo de ellos no hay ninguno.
Los terribles espíritus de las profundidades
celebran allí su comunión;
y hay aquellos por quienes lloramos,
los jóvenes, los brillantes, los justos.
Tranquilamente descansan los cansados ​​marineros
Debajo de su propio mar azul.
Las soledades del océano son benditas,
porque hay pureza.
La tierra tiene culpa, la tierra tiene cuidado,
inquietas están sus tumbas;
pero el sueño tranquilo siempre está ahí,
debajo de las olas azul oscuro.