Clint Eastwood

HAPPY BIRTHDAY , MR EASTWOOD

Dulce María Loynaz

Agua escondida..

Tú eres el agua oscura
que mana por dentro de la roca.
Tú eres el agua oscura y entrañable
que va corriendo bajo la tierra,
ignorada del sol,
de la sed de los que rastrean la tierra,
de los que ruedan por la tierra.

Tú eres agua virgen sin destino y sin nombre
geográfico; tú eres la frescura intocada,
el trémulo secreto de frescura, el júbilo secreto
de esta frescura mía que tú eres, de esta agua
honda que tú has sido siempre,
sin alcanzar a ser más nada que eso;
agua negra, sin nombre...
¡Y apretada, apretada contra mí!.

Pedro Lezcano

La maleta

Yo tengo preparada la maleta,

una maleta grande de madera,

la que mi abuelo se llevó a la Habana,

mi padre a Venezuela.

La tengo preparada: cuatro fotos,

una escudilla blanca, una batea,

un libro de Galdós y una camisa casi nueva,

la tengo ya cerrada y, rodeándola,

un hilo de pitera,

ha servido de todo: como banco

de viajar en cubierta,

como mesa y, si me apuran mucho,

como ataúd me han de enterrar en ella.

Yo no sé donde voy a echar raíces,

ya las eché en la aldea,

dejé el arado y el cuchillo grande,

las cuatro fanegadas de mi vieja,

¡La hostelería es buena! – me dijeron,

y cogí la bandeja,

“si señor, no señor, lo que usted mande,

servida está la mesa”...

yo por vivir entre los míos

hago lo que sea.

Vi a las mujeres pálidas del norte

arrebatarse como hogueras,

y llevarse las caras como platos

de mojo con morena,

tanto que aquí no dejan ni rubor

para tener vergüenza.

Vi vender nuestras costas en negocios

que no hay quien los entienda:

vendía un alemán, compraba un sueco

¡y lo que se vendía era mi tierra!

Pero no importa, me quedé plantado,

aquí nací, de aquí nadie me echa,

hasta que el otro día lo he sabido,

y he vuelto a hacer de nuevo la maleta,

he sabido que pronto vendrán de afuera,

técnicos de alambrar los horizontes,

de encadenar la arena,

de hacer nidos de muerte en nuestras fincas,

de emponzoñar el aire y la marea,

de cambiar nuestros timples por tambores,

las isas por arengas,

las palabras de amor por ultimátums,

por tumbas las acequias...

Si se instalan los técnicos del odio

sobre nuestras laderas,

los niños africanos, desvelados

bajo la lona de sus tiendas,

mirarán con horror las siete islas,

no como siete estrellas,

sino como las siete plagas bíblicas,

las siete calaveras

desde donde su muerte y nuestra muerte

indefectiblemente se proyectan.

Yo por mi parte cojo la maleta

que el viejo se llevó a las Américas

en un barquillo de dos proas

¡qué valientes barquillas atuneras!

tienen dos proas, una a cada lado,

para que nunca retrocedan,

vayan donde vayan siempre avanzan,

¿quién dijo popa? ¡avante a toda vela!

... y yo, ¿voy a marcharme acaso reculando?

¿voy a dejar que crezca

sobre la tierra mía

toda la mala hierba?

¿voy a volver la espalda

al forastero que vendrá con sus máquinas de guerra

a ensuciar de herrumbre las auroras,

de miedo las conciencias?

Pensándolo mejor voy a sacar

de mi vieja maleta el libro, la batea...

voy a pintar y a barnizar de nuevo

su gastada madera,

voy a quitarle el hilo y a ponerle

la cerradura nueva

y con ella vacía me acercaré a la Isleta,

y al primer forastero de la muerte,

que llegue a pisar tierra

se la regalo para siempre suya,

y que la use y nunca la devuelva

¡no quiero más maletas en la historia

de la insular miseria!

Ellos, ellos, ellos,

que cojan la maleta,

los invasores de la paz canaria,

que cojan la maleta,

los que venden la tierra que no es suya,

los que ponen la muerte en el futuro,

que cojan la maleta,

los que ponen cemento en el futuro,

que cojan la maleta,

que cojan la maleta,

que cojan para siempre la maleta.

Rabindranah Tagore

Perdóname hoy mi impaciencia, amor mío.

Perdóname hoy mi impaciencia, amor mío. 
Es la lluvia primera del verano, y la arboleda del río 
está jubilosa, y los árboles de kadam, en flor, 
tientan a los vientos pasajeros con copas de vino de aroma. 
Mira, por todos los rincones del cielo los relámpagos 
dardean sus miradas, y los vientos se yerguen por tu pelo.
Perdóname hoy si me rindo a ti, amor mío. Lo de cada
día anda oculto en la vaguedad de la lluvia; todos los
trabajos se han parado en la aldea; las praderas están
abandonadas. Y la venida de la lluvia ha encontrado en tus
ojos oscuros su música, y julio, a tu puerta, espera, con
jazmines para tu pelo en su falda azul.

Robert Desnos

Tanto soñé contigo

Tanto soñé contigo que pierdes tu realidad.
¿Todavía hay tiempo para alcanzar ese cuerpo vivo y besar
sobre esa boca el nacimiento de la voz que quiero?
Tanto soñé contigo que mis brazos habituados a cruzarse sobre
mi pecho cuando abrazan tu sombra, quizá ya no podrían
adaptarse al contorno de tu cuerpo.
Y frente a la existencia real de aquello que me obsesiona y
me gobierna desde hace días y años,
seguramente me transformaré en sombra.
Oh balances sentimentales.
Tanto soñé contigo que seguramente ya no podré despertar.
Duermo de pie, con mi cuerpo que se ofrece a todas las
apariencias de la vida y del amor y tú, la única que cuenta
ahora para mí, más difícil me resultará tocar tu frente
y tus labios que los primeros labios y la primera frente
que encuentre.
Tanto soñé contigo, tanto caminé, hablé, me tendí al lado de
tu fantasma que ya no me resta sino ser fantasma entre
los fantasmas, y cien veces más sombra que la sombra que
siempre pasea alegremente por el cuadrante solar de tu vida.

Robert Desnos , poeta francés

Federico García Lorca

Del amor que no se deja ver

Solamente por oír
la campana de la Vela
te puse una corona de verbena.

Granada era una luna
ahogada entre las yedras. 

Solamente por oír
la campana de la Vela
desgarré mi jardín de Cartagena.

Granada era una corza
rosa por las veletas. 

Solamente por oír
la campana de la Vela
me abrasaba en tu cuerpo
sin saber de quién era.

Inma Chacón

El grito en la garganta..
(La fuerza invertida)

No lloré
cuando el grito
te abrasaba la garganta.
Cuando el llanto te obligó
a buscar el suelo de rodillas
y tus manos abrazaban tu cintura.

No lloré,
es cierto,
ni acepté que tú llorabas.

Y ahora pienso en ti,
en los sueños que no busqué en tus duermevelas,
en los vientos que no bebí,
en el agua que no me ahogó
aunque tus ríos se hubieran desbordado.

Pienso en ti.

En ti
y en nuestras madrugadas.

Ramón Gómez de la Serna

La luna adora los acantilados.

La luna está llena de objetos perdidos.

La luna sueña que es la luna. 

Lo que le da más terror a la luna es el bostezo del cocodrilo.

La luna es la aspiración suprema de los ojos en blanco.

La luna parecía un resto de galleta María mordisqueada por Júpiter.

.

Francisca Aguirre

Frontera

Yo, que llegué a la vida demasiado pronto, que fui-que soy-la que se anticipó, la que acudió a la cita antes de tiempo y tuvo que esperar en la consigna viendo pasar el equipaje de la vida desde el banco neutral de la deshora. Yo, que nací en el treinta, cuando es cierto -como todos sabéis-que nunca debí hacerlo, que hubiera yo debido meditarlo antes, tener un poco de paciencia y tino y no ingresar en este tiempo loco que cobra su alquiler en monedas de espanto. Yo, que vengo pagando mi imprudencia, que le debo a mi prisa mi miseria, que hube de trocear mi corazón en mil pedazos para pagar mi puesto en el desierto, yo, sabedlo, llegué tarde una vez a la frontera. Yo, que tanto me había anticipado, no supe anticiparme un poco más (al fin y al cabo para pagar en monedas de sangre y de desdicha qué pueden importar algunos años). Yo, que no supe nacer en el cuarenta y cinco, cometí el desafuero, oídlo, de llegar tarde a la frontera. Llegué con los ojos cegados de la infancia y el corazón en blanco, sin historia. Llegué (Señor, qué imperdonable) con nueve años solamente. Llegué, tal vez al mismo tiempo que él pero en distinto tiempo.                          No lo supe. (Oh tiempo miserable e injusto.) Estuve allí-quizá lo vi- Pero era tarde.                   Yo era pequeña y tenía sueño.                   Don Antonio era viejo Y también tenía sueño. (Señor, qué imperdonable: haber nacido demasiado pronto y haber llegado demasiado tarde.)

Alejandra Pizarnik

Vida, mi vida

Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida, déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, de piedras verdes en la casa de la noche, déjate caer y doler, mi vida.

Luis García Montero

Me persiguen

Me persiguen los teléfonos rotos de Granada, cuando voy a buscarte y las calles enteras están comunicando. Sumergido en tu voz de caracola me gustaría el mar desde una boca prendida con la mía, saber que está tranquilo de distancia, mientras pasan, respiran, se repliegan a su instinto de ausencia los jardines. En ellos nada existe desde que te secuestran los veranos. Sólo yo los habito por descubrir el rostro de los enamorados que se besan, con mis ojos en paro, mi corazón sin tráfico, el insomnio que guardan las ciudades de agosto, y ambulancias secretas como pájaros.

Tristan Tzara

Para hacer un poema dadaísta

Coja un periódico.

Coja unas tijeras.

Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema.

Recorte el artículo.

Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa.

Agítela suavemente.

Ahora saque cada recorte uno tras otro.

Copie concienzudamente

en el orden en que hayan salido de la bolsa.

El poema se parecerá a usted.

Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante, aunque incomprendida del vulgo.

Blas de Otero

Mademoiselle Isabel

Mademoiselle Isabel, rubia y francesa, con un mirlo debajo de la piel, no sé si aquél o ésa, o mademoiselle Isabel, canta en él o si él en ésa.    Princesa de mi infancia: tú, princesa promesa, con dos senos de clavel; yo, le livre, le crayon, le.. le…, oh Isabel Isabel…, tu jardín tiembla en la mesa.    De noche, te alisabas los cabellos, yo me dormía meditando en ellos, y en tu cuerpo de rosa: mariposa    rosa y blanca, velada con un velo. Volada para siempre de mi rosa -mademoiselle Isabel- y de mi cielo.

Anna Magnani

ANNA MAGNANI & ANTHONY QUINN

                                              Scapricciatiello

Juan Carlos Onetti

Querida Litty

Desde hace meses 

con inusitada frecuencia 

no me deja el cartero cartas tuyas. 

Será amnesia del hombre 

o tal vez las apile 

en un rincón limpio 

de su cuarto de soltero 

solterón 

y algún día me las traiga 

cinta rosa 

todas juntas 

como un banquete 

para el olvidado hambriento 

que puede imaginarse 

desde ahora 

una clara catarata 

de ternuras y recuerdos.

Julio Cortázar

Los días

                    Ánima bendita me arrodillo en vos... 

Ronda Infantil

Ánima bendita me arrodillo en el recuerdo,
en las pesadas cucharas con su inscripción en alemán,
en la pantalla a flecos verdes de la araña del comedor,
en el sabor que ya no tienen los huevos pasados por agua, 

la sopa de fideos y las fuentes de choclos.
Me arrodillo en mi piecita de niño solo, en los altos,
con sus dos ventanas de miedo nocturno,
y en las grandes falenas de cuerpos afelpados
y ojos que lucían como piedras fantasmas
de sobremesa amable, cuando empezaban los mosquitos 

y nos frotábamos las piernas con citronela...

La casa de Banfield, palomar del recuerdo,
era en mis días los duraznos y el esplendor de las ciruelas

remolacha,
con tanta agua corriendo en los canteros del jardín,
con tantas enramadas de tomates y glicinas.
Me acuerdo de las abejas, más grandes que estas de hoy,
con barrigas peludas, bebiendo en el charquito al pie de la canilla, 

donde también bajaban las avispas temibles
a pisar barro, a sembrar pánicos de fábula.

Margaret Keane

Elvis Presley

Sandwich de plátano y mantequilla de cacahuete , el favorito de Elvis Presley

Para 1 persona
-Pan de molde 
-1 plátano 
-Mantequilla de cacahuete natural 
- 3 lonchas de bacon 

Elaboración

1. Esparcir la mantequilla de cacahuete en ambas rebanadas de pan y colocamos el beicon y el plátano dentro.

2. Cubrimos el exterior del sándwich con la mantequilla y lo doramos en una sartén.

3.Aproximadamente en 4 minutos la mantequilla de cacahuete  estará derretida para lograr la consistencia perfecta para degustar este plato al que también podemos añadirle azúcar glas.

José Ángel Buesa

Acaso nos veremos un día, casualmente,
al cruzar una calle, y nos saludaremos.
Yo pensaré quizá: " Qué linda es todavía."
Tú quizá pensarás: " Se está poniendo viejo "
Tú irás sola, o con otro. Yo iré solo o con otra.
o tú irás con un hijo que debiera ser nuestro.

Y seguirá muriendo la vida, año tras año,
igual que un río oscuro que corre hacia el silencio.
Un amigo, algún día, me dirá que te ha visto,
o una canción de entonces me traerá tu recuerdo.
Y en estas noches tristes de quietud y de estrellas,
pensaré en ti un instante, pero cada vez menos.

Y pasará la vida. Yo seguiré soñando,
pero ya no habrá un nombre de mujer en mi sueño.

Yo ya te habré olvidado definitivamente,
y sobre mis rodillas retozarán mis nietos.

Y quizás, para entonces, al cruzar una calle,
nos vimos frente a frente, ya sin reconocernos.

Ezra Pound

NY

¡Mi ciudad, mi amada, mi blanca! ¡Ah, delgada, escucha! Escúchame, y con un soplido te echaré dentro un alma. Delicadamente sobre la caña, ¡préstame atención! Ahora sé que estoy loco, pues hay aquí un millón de gruñones debido al tráfico; esta no es una doncella. Tampoco podría yo jugar sobre una caña aunque la tuviera. Mi ciudad, mi amada, eres una doncella sin senos, eres delgada como una caña de plata. ¡Escúchame, préstame atención! Y con un soplido te echaré dentro un alma, y vivirás para siempre.

N.Y.

My City, my beloved, my white! Ah, slender,

Listen! Listen to me, and I will breathe into thee a soul.

Delicately upon the reed, attend me!

Now do I know that I am mad,

For here are a million people surly with traffic;

This is no maid.

Neither could I play upon any reed if I had one.

My City, my beloved,

Thou art a maid with no breasts,

Thou art slender as a silver reed.

Listen to me, attend me!

And I will breathe into thee a soul,

And thou shalt live for ever.

Joni Mitchell

Angélique Kidjo, Annie Lennox, Brandi Carlile, Cyndi Lauper, Holly Laessig, Jess Wolf, and Ledisi

BiG YELLOW TAXI

Joni Mitchell

BIG YELLOW TAXI

 

Yanis Ritsos

ATENAS 

En estas calles

la gente camina; la gente

se apresura, tiene prisa

por salir, por irse (¿de qué?),

por llegar (¿dónde?) —Yo no lo sé — no son rostros

—aspiradoras, botes, cajas—

Tienen prisa.

En estas calles, otro tiempo,

ellos han pasado con amplias banderas,

tenían una voz (lo recuerdo, yo la oí),

una voz audible.

Ahora,

caminan, corren, tienen prisa,

una prisa animada—

el tren llega, lo abordan, choca;

luz verde, roja;

el hombre de la puerta atrás del cristal partido;

la prostituta, el soldado, el verdugo;

el muro es gris

más alto que el tiempo.

Ni siquiera las estatuas pueden ver.

Hilda Hilst

Si yo supiese

Tu nombre verdadero

Te tomaría

Húmeda, tenue

Y entonces descansarías.

Si susurraras

Tu nombre secreto

En mis caminos

Entre la vida y el sueño

Te prometo, muerte,

La vida de un poeta. La mía:

Palabras vivas, fuego, fuente.

Si me tocaras,

Amantísima, blanda

Como fui tocada por los hombres

En vez de Muerte

Te llamo Poesía

Fuego, Fuente, Palabra viva

Suerte.