Rafael Cadenas

Si el poema no nace, pero es real tu vida,
eres su encarnación.
Habitas
en su sombra inconquistable.
Te acompaña
diamante incumplido.

Guadalupe Amor

Cansada…

Cansada de esperarte con mis brazos vacíos de caricias, con ansias de estrecharte pensaba en las delicias de esas noches, pasadas y ficticias

Ana María Iza

Amor amor

El Mar
juega con la Botella
la desnuda
la enreda entre sus patas azules
le da vueltas

Trepa
las porosas rodillas de la playa
la mece
la ensucia
enrosca
-desenrosca-
salta al cuello
la bebe

El mar
brinda con la botella
le perturba
le entierra
desentierra

¡La Botella y el Mar!
Yo te recuerdo.

Mía Gallegos

VIII
Vivir, ya he dicho:
Tener sobre las manos un fajo de papeles:
un lápiz, libros, dibujos, sueños.

El alma al descubierto
vulnerable.
Estar así. Beberse a uno mismo.
Sollozar.

Tomar el invierno para tejer
una mansión de lino
Vigilantes los senos,
escondidos en la piel.
Vibrar
Repasar las camisas, acomodar los sueños,
dejar en perfecta armonía los clavos, la canela,
el azúcar y los aromas.

Dejar el alma al despoblado,
musitar pequeños versos de Sor Juana,
olvidar castigos y derrotas.
Recordar el olor de un verano en Guanacaste.
Fruncir el ceño por placer ,
sonreír por malicia.
Vivir,
acodada entre sombras,
aniñando los ojos
y olvidar, olvidar.

Hakushu Kitara

PALMA DE LA MANO

En la palma de mi mano reluciente
está un Buda de Oro.

De mi alma reluciente
desapareció el Buda en un parpadeo.

Volteando la palma de mi mano reluciente
busqué al Buda todo el día.

(Traducción Atsuko Tanabe)

Hakushu Kitara, poeta japonés

Tomás Morales

HA LLEGADO UNA ESCUADRA

Ha llegado una escuadra; anochecido

buscó refugio al sur de la bocana

y a la ciudad entera ha sorprendido

surta en el puerto, esta mañana.

Seis unidades de combate forman

la división, y sus guerreras trazas

sobre el ambiente mate se uniforman

con el esmalte gris de sus corazas.

Por toda la ciudad ha trascendido

la noticia, y el ánimo despierto

por toda la ciudad se vio invadido

en su afán de novedad el puerto.

¡Hélos allí! con sus recién pintadas

carenas y sus fúlgidos metales

torreados de cofas artilladas

graves de orgullo y de vigor navales

Y acusan sus severas proporciones

en son de paz, una agresión latente...

desde las explanadas y espigones

los curiosea, a su sabor, la gente.

Más lejos, los de tipo acorazado,

ya en bahía, las fuerzas de crucero;

y junto al farallón, pulimentado,

como un juguete lindo, un torpedero.

Breza por las cubiertas e imbornales

en fagina, la tropa marinera

y pasan los imberbes oficiales

con los gemelos a la bandolera.

Y presumen la premura diligente

conque ejecuta el atinado coro

las órdenes que mandan desde el puente

los comandantes de silbato de oro.

Todo está listo. Cesa el ajetreo.

Los artilleros guardan avizores.

¡Todo es prestigio, precisión y aseo

bajo los emblemáticos colores!

Y en tanto que las nubes se serenan

y la mañana perezosa avanza;

a intervalos iguales, lentos, truenan

los veintiún cañonazos de ordenanza.

Roque Dalton

LAS NUEVAS ESCUELAS

En la Grecia antigua 

Aristóteles enseñaba filosofía a sus discípulos 

mientras caminaban por un gran patio. 

Por eso su escuela se llamaba “de los peripatéticos”. 

Los poetas combatientes 

somos más peripatéticos que aquellos peripatéticos de Aristóteles 

porque aprendemos la filosofía y la poesía del pueblo, 

mientras caminamos 

por las ciudades y las montañas de nuestro país.

Rafael Guillén

ELLA VENDRÁ, SALADAMENTE HÚMEDA

Ella vendrá, saladamente húmeda,
tenuemente velada
por el polvo de agua que liberan
las olas al romper.

Uno por uno, intento
ir forzando los límites. Y espero.
No sé que espero, ni por qué. Es un modo
de reclamar mi parte de aventura.

Ella vendrá. Vendrá desde la noche.
Como un débil galope que se acerca.
Como el recuerdo de una risa. Como
el eco de las voces que, otros tiempos,
habitaron la casa abandonada.
Ella vendrá. Yo creo en el misterio.

La fe en lo transparente, en lo que existe
alrededor de la materia; el vago
presentimiento ilógico; el deseo
me salvará. Yo creo
en la otra mitad de lo visible.

Ella vendrá, saliendo del espejo.
Sonriendo desde un retrato antiguo.
Será un leve crujido en la escalera,
el ruido de unos pasos por el techo,
una cortina que se mueve, un vaso
de cristal que se rompe sin tocarlo.

Ella vendrá, como una paz lejana.
Vendrá como un aroma
de vaguadas y montes, cabalgando
a lomos de la tarde.
Ella vendrá al final, no sé por dónde;
tal vez por el atajo
de alguna dimensión desconocida.

Ser hombre es resistirse.
Ser hombre es cometer, conscientemente,
un pecado de lesa desmesura.
Ser hombre es ser testigo de lo absurdo.

Ella vendrá, engarzada en una chispa
de pedernal. Abriendo paso al rayo.
Deslumbrante en la proa
de una infinita luz que se aproxima.

Linda Pastan

SUEÑOS

 

Los sueños son el único

más allá que conocemos;

el lugar donde los niños

que éramos

se mecen en los brazos de los niños

en que nos hemos convertido.

 

Son tantos como hojas

en sus migraciones,

como pájaros de cuya muerte nos enteramos

por la única pluma

que dejan atrás: un indicio,

una partícula de sueño

 

captada por la vista.

Son tan irrecuperables como la arena.

Catherine Deneuve

Joyeux anniversaire 🌹

Guadalupe Amor

LETANÍA DE MIS DEFECTOS

Soy vanidosa, déspota, blasfema;
soberbia, altiva, ingrata, desdeñosa;
pero conservo aún la tez de rosa.
La lumbre del infierno a mí me quema.

Es de cristal cortado mi sistema.
Soy ególatra, fría, tumultuosa.
Me quiebro como frágil mariposa.
Yo misma he construido mi anatema.

Soy perversa, malvada, vengativa.
Es prestada mi sangre y fugitiva.
Mis pensamientos son muy taciturnos.

Mis sueños de pecado son nocturnos.
Soy histérica, loca, desquiciada;
pero a la eternidad ya sentenciada.

Ana María Iza

Invasión

En perfectas escuadras de belleza
los pájaros invaden la tarde con sus alas.
La cintura del viento
se retuerce
en los brazos fornidos de los árboles
y suspiran las hojas débilmente
por los besos que crujen en las ramas.
Es sábado.
No me hace falta más para sentirme libre
en un mundo de esclavos.

Mía Gallegos

III
Me aferro al cuerpo
como único reducto permitido.

Carezco de sitios de ternuras y llantos.
De nuevo palpo la llama del pájaro quebrado.
Busco abrigo en lana.

He puesto mis pies debajo de las aguas
y por la presión
de mis párpados callados
sé que no soy ni siquiera una isla.

Masaoka Shiki

Invierno

Un niño menor de diez años
Va a ser entregado al templo:
¡Cruel frío! 

La desolación del invierno;
Atravesando una pequeña aldea,
Ladra un perro.

El aire es frío;
Aplasto a la niña contra mí,
Es tan hermosa.

La primera nevada;
Al otro lado del mar,
¿Qué montañas son aquéllas?

Retiro invernal;
Hay algo que me gustaría preguntar
A Sakyamuni.

Crisantemos marchitos;
Calcetines secándose en la cerca;
Un día de sol. 

Sin hacer nada
La babosa de mar ha vivido
Dieciocho mil años.

Cocoon & Lola Marsh

Cocoon, Lola Marsh - I Got You

Fernanda Montenegro

Parabéns pra Você 🌹

Sharon Olds

LA ÉTICA Y LA MUERTE

No es algo malo su muerte.

Ni bueno, ni malo.

Queda fuera del mundo moral.

Cuando las enfermeras vacían la bolsa del catéter

y vierten el fluido ámbar y pálido

en una taza para medir, no hacen

algo bueno ni malo: es sólo

su cuerpo. Incluso cuando el dolor

crispa su rostro, su boca

cuando hace un chasquido,

su quijada al contraerse,

no son malos, no hay alguien haciéndoselo,

no hay culpa, ni vergüenza:

sólo placer o dolor. Es el mismo reino

del sexo, de los impulsos nerviosos,

un reino sin iglesia, en él lo besamos,

en él acariciamos su cabello pringoso,

su mujer y yo, 

una a cada lado, secando restos 

de saliva en sus labios blancuzcos.

Su cuerpo nos siente atenderlo

fuera del mundo de la moral,

como si le hiciéramos el amor en un bosque,

escuchando desde una pradera remota

los cánticos distantes de una asamblea:

gotas más pequeñas que las más pequeñas gotas de rocío

cubren su cuerpo cuando nos inclinamos a tocarlo.

Leo Tolstoi

Si buscas la perfección nunca estarás contento.

Mark Strand

 EL CUERPO VACÍO

Eran tuyas las manos, los brazos eran tuyos,
Pero tú no estabas.
Eran tuyos los ojos, pero estaban cerrados y no los abrirías.
El sol, distante, estaba allí.
La luna posada en el hombro blanco de la colina estaba allí.
El viento de Bedford Basin estaba allí.
La verde, desvaída luz invernal estaba allí.
Tu boca estaba allí,
Pero tú no estabas.
Si alguien hablaba no había respuesta.
Las nubes bajaron
Y cubrieron los edificios junto al agua,
Y callaba el agua
Lo vieron las gaviotas.
Los años, las horas, que no te encontrarían
Se apoyan en las muñecas de los otros.
No había dolor. Se había ido.
No había secretos. No había nada que decir.
La sombra esparció sus cenizas.
El cuerpo era tuyo, más tú no estabas allí.
El aire se estremeció contra su piel.
Lo oscuro se asomó a sus ojos.
Pero tú ya no estabas.

Patricia Highsmith

¿Le explico una de mis ideas para un crimen perfecto?

Adaptación al cine de A. Hitchcock

TRÁILER-Extraños en un tren (1951) - Alfred Hitchcock

Coeur de pirate

Cœur de pirate - Corbeau

Ludovico Ariosto

A UNA ESTANCIA DONDE ESPERABA A SU AMADA

¡Venturosa prisión, cárcel suave,
no por amor, no por venganza fiera,
me tiene la más linda carcelera
a quien es bien que agradecido alabe!


Otros cautivos, al sonar la llave,
temen llegada su hora postrimera;
mas yo me alegro, que el placer me espera,
no juez severo, ni sentencia grave.


Me aguarda el más cortés recibimiento,
libre plática exenta de embarazos,
dulces halagos y caricias siento:


de cadenas en vez, floridos lazos,
y besos sabrosísimos sin cuento,
y largos, estrechísimos abrazos.

Aldous Huxley

VISION

Había estado sentado a solas, con libros, 

hasta que la duda fue una negra enfermedad, 

cuando oí el grito alegre de los grajos 

en los árboles desnudos y proféticos. 

Árboles desnudos, que profetizáis un nuevo nacimiento, 

alzad vuestras ramas limpias y libres  

a fin de ser un faro para la tierra, 

una llama de ira para que todos la vean. 

Y los grajos en las ramas ríen y gritan, 

a quienes pueden oír y entender: 

"Avanzad por los oscuros caminos de la duda 

con la antorcha de la visión en la mano”.

Olga Orozco

No comiste del loto del olvido

-el homérico privilegio de los dioses-,

porque sabías ya que quien olvida se convierte en objeto inamimado

-nada más que en resaca o en resto a la deriva-

al antolojo del caprichoso mar de otras memorias.

Y así escarbaste un día en tu depósito de sombras congeladas

y volviste a anudar con tiernos ligamentos huesecitos dispersos,

tejidos enamorados del sabor de la lluvia,

vísceras dulces como colmenas sobrenaturales para la abeja reina,

dientes que fueron lobos en las estepas de la luna,

garras que fueron tigres en la profunda selva embalsamada.

Y lo envolviste todo en ese saco de carbón constelado

que arrojaste hacia aquí, como hacia un tren en marcha,

y que en algún lugar dejó un agujero por el que te aspiran

y al que debes volver.

Sigourney Weaver

HAPPY BIRTHDAY, MISS WEAVER🌹

Rafael Alberti

La amante:
Castilla tiene castillos,
pero no tiene una mar.
pero sí una estepa grande,
mi amor, donde guerrear.

Mi pueblo tiene castillos,
pero además una mar,
un mar de añil y grande,
mi amor, donde guerrear.

Alexander Pope

Oda a la soledad

Feliz el hombre cuyos deseo y cuidado,

atados a unos pocos acres de suelo paterno,

es dichoso de respirar el aire natal,

en su propio suelo.

Y que se nutre con leche de sus rebaños y pan de sus campos,

y que se viste con lana de su grey,

y que en verano obtiene sombra de sus árboles

y en invierno, fuego.

Bendito aquél que ve sin aflicción

deslizarse las horas, los días y los años, suavemente,

con salud en el cuerpo y paz en la mente;

la quietud diurna.

El profundo sueño nocturno, lo complejo y lo simple,

todos mezclados; y el dulce recreo,

y la inocencia, que son más placenteros

con la meditación.

Dejadme así vivir, oculto, desconocido,

dejadme así morir, sin ser llorado,

substraído del mundo, sin siquiera una lápida

que anuncie que yazgo ahí

Alexander Pope, poeta británico

Stevie Nicks

Gold Dust Woman 

Susan Sarandon

 HAPPY BIRTHDAY , MISS SARANDON 🌹

Guadalupe Amor

Dedicatoria

Al dueño del desierto americano, del llano desolado y devastado, a Rulfo, que del llano enamorado, arrasó el Continente Americano  A Arreola, el florentino mexicano que a Salaino su gorra le ha bordado con alamares de festón plateado que dibujó con tinta de su mano A la grave y contrita Emma Godoy que practica la misa ayer y hoy A Guadalupe Dueñas, la infernal  y a su pluma celeste y terrenal A Guadalupe Amor, la mexicana que es dueña de la tinta americana.

Federico García Lorca

Ciudad sin sueño

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.

Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.
Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.

¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

Julie Andrews

 HAPPY BIRTHDAY, MISS ANDREWS🌹

"Do-Re-Mi" - Sonrisas y lágrimas (1965)

Mary Poppins Flying Nanny Scene(1964)

A Spoonful Of Sugar - Mary Poppins (1964)

Julie Andrews Accepts the 48th AFI Life Achievement Award/

Julie andrews acepta el premio  a toda su trayectoria 

         WE LOVE YOU 💖

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