Home Alone - Solo en casa

SOLO EN CASA - HOME ALONE(1990)

Rita Dove

Canario

La voz quemada de Billie Holiday

poseía sombras tantas como luces,

un candelabro afligido contra un piano brillante,

y la gardenia era su firma bajo esa cara arruinada.

(Ahora estás improvisando, tamborilero a bajista,

cuchara mágica, agula mágica.

Toma todo el día, si te necesita

– con tu espejo y tu pulsera de canto.)

El hecho es que el invento de la mujer sitiada

ha sido por el bien de afilar el amor en servicio de mito.

Si no puedes ser libre, sé un misterio.

Billie Holiday

Jane Fonda

 HAPPY BIRTHDAY, JANE

Biografía

Jane Fonda habla sobre rodar con su padre, Henry

Jane Fonda : Activismo

Konstantino Kavafis

Entregué a mi arte 

Me siento y sueño.         Deseos, sensaciones
he aportado a mi arte,         cosas vistas a medias,
rostros o líneas;         de amores no cumplidos
recuerdos vagos.         Que yo a él me abandone.
Sabe formar         la Figura de la Belleza;
casi insensiblemente         colmando la vida,
combinando impresiones,         combinando los días.

( Traducción de Ramón Irigoyen)

Henrik Nordbrandt

Nuestro amor es como Bizancio 

Nuestro amor es como Bizancio 
tuvo que haber sido 
la última noche. Tuvo que haber habido 
me imagino
un resplandor en los rostros 
de los que se agolpaban en las calles 
o formaban pequeños grupos 
en las esquinas de las calles y en las plazas 
hablando en voz baja, 
un resplandor que tuvo que haberse parecido 
al que tiene tu cara 
cuando te echas el pelo hacia atrás 
y me miras. 

Me imagino que no hablarían 
mucho y solo de cosas 
bastante indiferentes, 
que tratarían de hablar 
y se detuvieron 
sin haber llegado a decir 
lo que querían 
y lo intentaron de nuevo 
y lo volvieron a dejar 
y se miraron mutuamente 
y bajaron la mirada.

Los iconos muy antiguos, por ejemplo 
tienen el mismo resplandor 
que el flamígero fulgor de una ciudad en llamas 
o el brillo que la muerte inminente 
deja en las fotografías de muertos prematuros 
en el recuerdo de los supervivientes. 

Cuando me vuelvo hacia ti 
en la cama, tengo la sensación 
de entrar en una iglesia 
que fue quemada 
hace mucho tiempo 
y donde solo ha quedado 
la oscuridad en los ojos de los iconos 
plenos de las llamas que los aniquilaron.

Claribel Alegría

 Pequeña muerte

Fue una pequeña muerte

tu partida.

Una muerte pequeña que me crece

cuando imagino

a veces que estás cerca

y me obstino en dar vueltas

por las calles

y regreso a mi casa

con la lluvia

cayendo

y me asalta tu voz

en la noche

sin horas.

Konstantino Kavafis

PLACER

La alegría y perfume de mi vida es la memoria de

 esas horas en que encontré y retuve el placer como lo deseaba.

Alegría y perfume de mi vida para mí, que detesté

cualquier goce de amores rutinarios.

Blaise Pascal

No creo en las revoluciones que cambian el orden de las cosas y no cambian el corazón del hombre.

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Gabriel García Márquez

LA MUERTE DE LA ROSA 

Murió de mal aroma.

Rosa idéntica, exacta.

Subsistió a su belleza,

Sucumbió a su fragancia.

No tuvo nombre: acaso

la llamarían Rosaura,

O Rosa-fina, o Rosa

del amor, o Rosalba;

o simplemente Rosa,

como la nombra el agua.

Más le hubiera valido

ser siempreviva, Dalia,

pensamiento con luna

como un ramo de acacia.

Pero ella será eterna:

fue rosa; y eso basta;

Dios la guarde en su reino

a la diestra del alba.

Khalil Gibran

ON CHILDREN

And a woman who held a babe against her bosom said, Speak to us of Children.
     And he said:
     Your children are not your children.
     They are the sons and daughters of Life’s longing for itself.
     They come through you but not from you,
     And though they are with you yet they belong not to you.

     You may give them your love but not your thoughts,
     For they have their own thoughts.
     You may house their bodies but not their souls,
     For their souls dwell in the house of tomorrow, which you cannot visit, not even in your dreams.
     You may strive to be like them, but seek not to make them like you.
     For life goes not backward nor tarries with yesterday.
     You are the bows from which your children as living arrows are sent forth.
     The archer sees the mark upon the path of the infinite, and He bends you with His might that His arrows may go swift and far.
     Let your bending in the archer’s hand be for gladness;
     For even as He loves the arrow that flies, so He loves also the bow that is stable.

Children as read by James Earl Jones/el poema leído por James Earl Jones

Tus hijos no son tus hijos

Tus hijos no son tus hijos,
son hijos e hijas de la vida, deseosa de sí misma.

No vienen de ti,sino a través de ti, y aunque estén contigo,no te pertenecen.

Puedes darles tu amor, pero no tus pensamientos,
pues ellos tienen sus propios pensamientos.

Puedes abrigar sus cuerpos,
pero no sus almas,porque ellos viven en la casa del mañana,que no puedes visitar,
ni siquiera en sueños.

Puedes esforzarte en ser como ellos, pero no procures hacerles semejantes a ti,
porque la vida no retrocede ni se detiene en el ayer.

Tú eres el arco del cual tus hijos,como flechas vivas,son lanzados.
Deja que la inclinación,en tu mano de arquero,sea para la felicidad.

Dick van Dyke

DICK VAN  DYKE

FELIZ CUMPLEAÑOS ,99 años de espectáculo 

Mary Poppins - Step In Time (featuring Dick Van Dyke)

Henrik Nordbrandt

Una vida

Encendiste una cerilla y su llama te cegó 
de manera que no pudiste encontrar en la oscuridad lo que buscabas 
antes de que la cerilla se consumiese entre tus dedos quemándote 
y el dolor te hiciera olvidar lo que buscabas.

Rita Moreno

HAPPY BIRTHDAY , RITA 

RITA MORENO GANA EL ÓSCAR POR WEST SIDE STORY

Salvador Novo

ANTOLOGÍA DEL PAN 

El Pan, según la Biblia, resulta ser tan antiguo como el hombre mismo. Adán, vegetariano, al ser echado de su huerta, no sólo fue condenado a ganarlo con el sudor de su frente, sino que iba en lo sucesivo a alimentarse de carnes —caza y pesca- para tragar, las cuales necesitaban acompañarse de pan, tal como nosotros. Las frutas y las legumbres pasan sin él. Mas para aquellas constantes excursiones de nuestros abuelos prehistóricos, como para las nuestras, era bueno llevar sándwiches. Toda pena es buena con pan. Y el que tiene hambre, piensa en él. Lo comen las personas que son como él de buenas. Calma el llanto. ¿A quién le dan pan que llore? Y las personas sinceras le llaman por su nombre, y al vino vino.

Sor Juana Inés de la Cruz

Al que ingrato me deja, busco amante…

Al que ingrato me deja, busco amante; al que amante me sigue, dejo ingrata; constante adoro a quien mi amor maltrata; maltrato a quien mi amor busca constante. Al que trato de amor hallo diamante; y soy diamante al que de amor me trata; triunfante quiero ver al que me mata y mato a quien me quiere ver triunfante. Si a este pago, padece mi deseo: si ruego aquel, mi pundonor enojo: de entrambos modos infeliz me veo. Pero yo por mejor partido escojo de quien no quiero, ser violento empleo, que de quien no me quiere, vil despojo.

Cesare Pavese

A quién no se salva a sí mismo, nadie puede salvarlo.

Cesare Pavese

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Adam Zagajewski

Las casas de París no temen al viento ni a la

imaginación
(son sólidos pisapapeles,
el contrapeso de los sueños).

En el río compiten barcos blancos llenos de una
multitud
que reclama un saludo de los que están en la orilla;
esa multitud está de un humor excelente y liquida el
pasado.

De un taxi sale una pareja de turistas ricos
con ropas brillantes; los esperan camareros
con unas levitas que la moda no ha transformado.

Mientras, el Jardín de Luxemburgo empieza a vaciarse
y se transforma en un gigantesco herbario silencioso;

no recuerda a todos los que pasaron
por sus caminos sin percibir que ya no vivían.

Aquí vivió Mickiewicz, y allí August Strindberg
trabajó en la piedra filosofal
que no llegó a encontrar.

Está anocheciendo, viene una noche seria por el este,
recelosa y taciturna.
La noche viene de Asia y no hace preguntas.
Qué bello es lo extraño, qué fría la felicidad.

Se encienden luces amarillas en las ventanas sobre el
Sena
(he aquí algo realmente misterioso: la vida
de otras personas).

Lo sé, en esta ciudad ya no existe el secreto.
Pero existen los plátanos, las plazas y los cafés,
las calles afectuosas
y la mirada clara de las nubes que se va apagando
lentamente.

Jorge Guillén

Cada vez que me despierto

mi boca vuelve a tu nombre

como el marino a su puerto.

Este volver a empezar

cada jornada sin ti,

esta sensación de mar

que navego y ya perdí...

Como si mi voz te alcanzase,

murmura: Amour adoré,

¿No puedes oírme? No sé.

Vivos estamos en la frase.

¡Qué lejos ayer de hoy!

Hondo ayer: dos fuimos uno.

Hoy no estás y yo no soy.

Gentes que me son extrañas:

esas que me creen solo

sin ver que tú me acompañas.

Así voy sin ti: perdido

por entre gentes que anulan

nuestro amor bajo su olvido.

La Patria, lejos, en el lodo.

Soledades alrededor.

Navidad a pesar de todo:

hijos, su recuerdo, mi amor.

La memoria, malla a malla,

me cubre armando su mundo.

Interior, mi noche calla.

En tu recuerdo me hundo.

Ya te lo decía yo.

Era imposible el olvido.

Fuimos verdad. Y quedó.

Sobre esta misma almohada

me acompañó su cabeza.

Sé ya ahora cómo empieza

la blancura de la nada.

Despierto y como no estás,

no me suena el mundo a mundo:

nunca a solas no hay compás.

¡Estaba yo tan contento

de ser yo, yo para ti!

¡Qué alegría ser así

dos historias en un cuento!

Lo que un día me dijiste

de nuevo suena en mi oído.

La soledad no es tan triste.

Ser es también no haber sido.

Concha Méndez

Cuando te sueño

eres joven.

¿Qué le sucede

a mis sueños?

¿Es que mi vida

no quiere

saber que ha pasado

el tiempo?

Ernestina de Champourcín

 Tiempo de mar

EL mar me pertenece
lo hago pasar entero
entre mis manos ávidas.
Lo acaricio le doy
la única mirada
sencilla que me queda
la que aún no han manchado
ni el miedo ni la muerte.

Mar limpio entre mis dedos
goteando esperanzas
porque sostiene aún
un velamen con brisa.

Mar de todos los mares
hoy contemplo en su espuma
otros mares antiguos:
aquel de mi primer
contacto con las playas
y el de aquellas lecturas
codiciosas e incómodas
bajo algún tamarindo.
y aquel otro del trópico
sin huellas de turistas
con esa pulpa tierna
que ofrece el cocotero.

Quiero olvidar aquí
lo que sucedió anoche.
el mar no tiene culpa.
Es dócil, mío, puro,
es un lebrel que lame
mis plantas mansamente.

Manuel Altolaguirre

La playa

                                A Federico García Lorca

Las barcas de dos en dos,                

como sandalias del viento

puestas a secar al sol.

Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.          

Sobre la arena tendido

como despojo del mar
se encuentra un niño dormido.

Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.        

Y más allá, pescadores
tirando de las maromas
amarillas y salobres.

Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.        

Concha Mendez

VOLANDO

Volando. No iba volando,
que iba por las blancas nubes
el avión, patinando.

En una larga carrera
los cielos iba cruzando.

¿Ay, quién fuera aviadora
para cruzar los espacios
como el claror de la aurora!

Carmen Aciar

MEDITERRÁNEO 

Anacreonte

Sobre los verdes mirtos recostado
quiero brindar, y sobre tiernos lotos,
y que el Amor, al cuello
con una cinta el palio recogido,
escancie el vino en mi profunda copa.

Anacreonte, c. 570 a. C.

Angie Dickinson

HAPPY BIRTHDAY, MISS DICKINSON

Police Woman Theme 

Natalia Sosa

No me llamo Natalia

No me llamo Natalia.
Jamás nací.
O si nací fue muerta.
El sol extendía sus primeros rayos
por una madrugada fatídica de marzo. Mas no era yo la que su luz bebía.

Yo no existí jamás.
A lo sumo fui venas, manos, sangre,
un corazón pequeño y precintado,
pero no fui jamás destinada a ser alguien. Mi nombre, yo, Natalia,
estará inscrito en un papel cualquiera,
en labios que no saben lo que hablan,
en tardes remotísimas y ausentes,
acaso,
en el tiernísimo corazón de alguien.
Mas yo, yo no soy yo.
No soy Natalia.

Óscar Wilde

Aman algunos poco tiempo, largamente otros.
Hay quienes compran y también quienes venden.
El acto es cometido a veces en el llanto
y otras sin un suspiro.
Pues todos matan lo que aman;
pero no todos mueren.

Chicho Sánchez Ferlosio

 

El moro judío

Yo soy un moro judío

que vive con los cristianos,

no sé qué Dios es el mío

ni cuáles son mis hermanos.

Antonio Porchia

Si nada se nos fuera durante la vida, se nos iría la vida sin nada.

Circe Maia

LOGOS

De todo se ha aprendido la medida.
Un poquito y no más. No demasiado.
No nada.  Lo medido,
lo suficiente.

El necesario y breve placer, la necesaria
Justa alegría. No la devorante
alegría de ser, sino la tenue
alegría de estar así o de otra
manera: lo «agradable.»
El necesario
Justo dolor. La justa indignación
– no demasiada –
y una tristeza desteñida  – chirle –
para que se humedezca
– sin empapar, cuidado –
la trama de los días.

Valeria Castro

VALERIA CASTRO  LA RAÍZ

Ada Salas

FRENTE A MI

Como se alza esta sed

solitaria

columna

erguida sobre el mar de mi batalla.-

Dámaso Alonso

Entre mis manos cogí
un puñadito de tierra.
Soplaba el viento terrero.
La tierra volvió a la tierra.

Entre tus manos me tienes,
tierra soy. El viento orea
tus dedos, largos de siglos.

Y el puñadito de arena
-grano a grano, grano a grano-
el gran viento se lo lleva.

Circe Maia

A ESTA MUJER

A esta mujer la despierta un llanto:
se levanta medio dormida.
Prepara una leche en silencio
cortado por pequeños ruidos de cocina.

Mira cómo envuelve su tiempo
y en el está vida.
Sus horas
fuertemente tramadas
están hechas de fibras resistentes
como cosas reales: pan, avena,
ropa lavada, lana tejida.

Cada hora germina otras horas
y todos son peldaños
que ella sube y resuenan.
Sale y entra y se mueve
y su hacer la ilumina.

Luis Cernuda

Málibu,
Olas con lluvia,
Aire de música.

Málibu,
Agua cautiva.
Gruta marina.

Málibu,
Nombre de hada.
Fuerza encantada.

Málibu,
Viento que ulula.
Bosque de brujas.

Málibu,
Una palabra,
Y en ella, magia.

Emilio Prados

No es lo que está roto ,no

No es lo que está roto, no, el agua que el vaso tiene: lo que está roto es el vaso y, el agua, al suelo se vierte. No es lo que está roto, no la luz que sujeta al día: lo que está roto es el tiempo y en la sombra se desliza. No es lo que está roto, no la sangre que te levanta: lo que está roto es tu cuerpo y en el sueño te derramas. No es lo que está roto, no, la caja del pensamiento: lo que está roto es la idea que la lleva a lo soberbio. No es lo que está roto Dios, ni el campo que Él ha creado: lo que está roto es el hombre que no ve a Dios en su campo.

Chicho Sánchez Ferlosio

 

Gallo rojo, gallo negro

Cuando canta el gallo negro

es que ya se acaba el día,

cuando canta el gallo negro

es que ya se acaba el día,

si cantara el gallo rojo

otro gallo cantaría.

Ay

si es que yo miento

que el cantar que yo canto

lo borre el viento,

ay

qué desencanto

si me borrara el viento

lo que yo canto.

Se encontraron en la arena 

los dos gallos frente a frente,

se encontraron en la arena

los dos gallos frente a frente,

el gallo negro era grande

pero el rojo era valiente,

el gallo negro era grande

pero el rojo era valiente.

Ay

si es que yo miento

que el cantar que yo canto

lo borre el viento,

ay

qué desencanto

si me borrara el viento 

lo que yo canto.

Se miraron cara a cara

y atacó el negro primero, 

se miraron cara a cara

y atacó el negro primero,

el gallo rojo es valiente

pero el negro es traicionero,

el gallo rojo es valiente

pero el negro es traicionero.

Ay

si es que yo miento

que el cantar que yo canto

lo borre el viento,

ay

qué desencanto

si me borrara el viento

lo que yo canto.

Gallo negro, gallo negro,

gallo negro te lo advierto,

gallo negro, gallo negro,

gallo negro te lo advierto,

no se rinde un gallo rojo

más que cuando está ya muerto,

no se rinde un gallo rojo

más que cuando está ya muerto.

Ay

si es que yo miento

que el cantar que yo canto

lo borre el viento,

ay

que desencanto

si me borrara el viento

lo que yo canto.