José Emilio Pacheco

LA FLECHA

No importa que la flecha no alcance el blanco.
Mejor así.
No capturar ninguna presa,
no hacerle daño a nadie,
pues lo importante
es el vuelo, la trayectoria, el impulso,
el tramo de aire recorrido en su ascenso,
la oscuridad que desaloja al clavarse,
vibrante,
en la extensión de la nada.

Jane Kenyon

DE OTRA MANERA 

Me levanté de la cama
Con dos piernas fuertes.
Podría haber sido
De otra manera. Comí
Cereal, leche
Dulce, un melocotón
Maduro, perfecto. Podría
Haber sido de otra manera.
Llevé el perro cuesta arriba
Al bosque de abedules.
Toda la mañana hice
El trabajo que me gusta.
Al mediodía me acosté
Con mi compañero. Podría
Haber sido de otra manera.
Cenamos juntos
En una mesa con candelabros
De plata. Podría
Haber sido de otra manera.
Dormí en una cama
En una alcoba con cuadros
En la pared
Y planeé otro día
Exactamente igual a éste.
Pero un día, lo sé,
Será de otra manera.







Otherwise
I got out of bed
on two strong legs.
It might have been
otherwise. I ate
cereal, sweet
milk, ripe, flawless
peach. It might
have been otherwise.
I took the dog uphill
to the birch wood.
All morning I did
the work I love.
At noon I lay down
with my mate. It might
have been otherwise.
We ate dinner together
at a table with silver
candlesticks. It might
have been otherwise.
I slept in a bed
in a room with paintings
on the walls, and
planned another day
just like this day.
But one day, I know,
it will be otherwise.

Cristina Peri Rossi

Ana Rossetti

 Aclaración

La poesía dice: tú o yo. Pero no habla de ti o de mí. 

Dice tú o yo, pero es tú y yo y él y ella

y todos y cada uno de nosotros,

pues en cada pronombre hay una suma.

   

Multitud de identidades se comprenden

en la aparente y apaciguadora singularidad.

   

La poesía dice yo, tú, él, ella...

y a todos y a cada uno de nosotros nos designa

borrando los contornos de las almas.

   

Todos y cada uno

somos incluidos y explicados.

   

Todos somos a la vez ella, él, tú y yo.

De Llenar tu nombre

Paul Éluard

Y UNA SONRISA

La noche no es nunca completa

hay siempre pues lo digo

pues lo afirmo

al fondo de la pena una ventana abierta

una ventana iluminada

hay siempre un sueño en vela

un deseo pendiente un hambre insatisfecha

un corazón espléndido

una mano tendida una mano abierta

ojos atentos

una vida la vida por compartir.

Et un sourire

La nuit n'est jamais complète

Il y a toujours, puisque je le dis

Puisque je l'affirme

Au bout du chagrin

Une fenêtre ouverte

Une fenêtre éclairée

Il y a toujours un rêve qui veille

Désir à combler, faim à satisfaire

Un coeur généreux

Une main tendue, une main ouverte

Des yeux attentifs

Une vie, la vie à se partager.

Alejandra Pizarnik

No. No soy feliz, pero hay en mi vida pequeños trozos felices, soplos de dicha que suavizan el permanente estado angustioso. Y esos momentos me permiten vivir.

De Diarios

Elías Nandino

Idea Vilariño

UNA VEZ

Soy mi padre y mi madre
soy mis hijos
y soy el mundo
soy la vida
y no soy nada
nadie
un pedazo animado
una visita
que no estuvo
que no estará después.

Estoy estando ahora
casi no sé más nada
como una vez estaban
otras cosas que fueron
como un cielo lejano
un mes
una semana
un día de verano
que otros días del mundo
disiparon.

Julio Cortázar

Instrucciones para mirar por la ventana

“Mire, respire, sienta el viento,
o el calor, o la brisa, analice las nubes, prediga que va a llover.
Y, sobre todo, escuche: no hay sonido más reconfortante y más ignorado que el de la vida cotidiana. Cuando siente que ya miró suficiente, que absorbió el mundo con los ojos, aléjese de la ventana y prosiga con sus tareas”.

Muchacha en la ventana, Salvador Dalí 

Benjamín Prado

Frío como el infierno
Roma, 1995

Estamos en invierno y esto es Roma
y tú no estás.
                           Yo voy de un lado a otro
de tu nombre,
                             lo mismo
que un oso en una jau
                                                 marco un número;
pongo la radio, escucho una canción
de Patti Smith dar vueltas dentro de Patti Smith
igual que un gato en una lavadora.

Estamos en invierno y yo busco un cuchillo;
miro la calle;
                            pienso en Pasolini;
coges una naranja con mi mano.

Y esto es Roma.
                                 La nieve
convierte la ciudad en una parte del cielo,
ilumina la noche,
deja sobre las casas su ángel multiplicado.

Y tú no estás.
                            Yo cierro una ventana,
miro el televisor,
                                   leo a Ungaretti,
                                                                     pienso:
la distancia es azul,
yo soy lo único que hay entre tú y este frío.
Estamos en invierno y esta ciudad no es Roma
ni ninguna otra parte.
                                              Miro atrás
y puedo verlo: acabas de apagar una lámpara;
has cerrado los ojos
y sueñas con un bosque;
                                                   de repente
alargas una mano,
                                      buscas una manzana
que está en el otro lado de la mujer dormida...

Mientras,
                      yo odio este mundo frío como el infierno
y el cansancio que caza lentamente mis ojos;
odio al lobo que has puesto en la palabra noche
y la forma en que llenas la habitación vacía.
Odio lo que veré
desde hoy y para siempre: tus pisadas
en la nieve de Roma, donde nunca has estado.

Gladys Knight

Please Send Me Someone To Love (live BB King & Friends) ...

Alejandra Pizarnik

“Entonces llegas tú, con ojos, con miradas, contemplándome hasta quemar mi edad y mi historia. Me regresas, me trasladas al tiempo sin números, me zambulles en el mar de sangre y cielo. Yo duermo y oficio de contemplada. Mis ojos arrojan fuego verde por los párpados cerrados. Sonrío como un pájaro que muere en medio de su canto. Me deshago en tu mirada: en tus ojos hay la seguridad y el orden, hay la creación, hay la poesía , como una invocación a la lluvia. Habito tus ojos para guarecerme del frío y del peligro. En tus ojos hay las aventuras que siempre terminan con las manos entrelazadas. Llega a mí.“

De Diarios

Manuel Padorno

Luz tan lejana

Segué la gavia, aré la orilla
azul del mar, hendí la llama viva.
Contempla cómo suben llamaradas
donde se posa la gaviota aquella,
donde golpea el oleaje, donde rompe
la espuma lentamente. Queda sólo
la luz, y la alegría. Cómo caen
las estrellas. Y amanece, amanece.
Alguien derrama luz. Sembrados
del aire fuera mientras se subía,
mientras subía la luz tan lejos.

Cesare Pavese

¨A quien no se salva por sí mismo no le salva nadie¨

De El oficio de vivir

Clarice Lispector

Mi alma tiene el peso de la luz.

Tiene el peso de la música.

Tiene el peso de la palabra nunca dicha, preparada quien sabe para ser dicha.

Tiene el peso de un recuerdo.

Tiene el peso de una nostalgia azul.

Tiene el peso de una mirada.

Pesa como pesa una ausencia.

y la lágrima que no se lloró.

tiene el peso inmaterial de la soledad en medio de los demás.

De Cerca del corazón salvaje

Minha alma tem o peso da luz. 

Tem o peso da música. 

Tem o peso da palavra nunca dita, prestes quem sabe a ser dita. 

Tem o peso de uma lembrança. 

Tem o peso de uma saudade. 

Tem o peso de um olhar. 

Pesa como pesa uma ausência. 

E a lágrima que não se chorou. 

Tem o imaterial peso da solidão no meio de outros.

Jorge Luis Borges

MÚSICA GRIEGA

      

     Mientras dure esta música,

     seremos dignos del amor de Helena de Troya.

     Mientras dure esta música,

     seremos dignos de haber muerto en Arbela.

     Mientras dure esta música,

     creeremos en el libre albedrío,

     esa ilusión de cada instante.

     Mientras dure esta música,

     sabremos que la nave de Ulises volverá a Itaca.

     Mientras dure esta música,

     seremos la palabra y la espada.

     Mientras dure esta música,

     seremos dignos del cristal y de la caoba,

     de la nieve y del mármol.

     Mientras dure esta música,

     seremos dignos de las cosas comunes,

     que ahora no lo son.

     Mientras dure esta música,

     seremos en el aire la flecha.

     Mientras dure esta música,

     creeremos en la misericordia del lobo

     y en la justicia de los justos.

     Mientras dure esta música,

     mereceremos tu gran voz Walt Whitman.

     Mientras dure esta música,

     mereceremos haber visto, desde una cumbre,

     la tierra prometida. 

Ana Pérez Cañamares

ANOCHE me dicté
el mejor poema del mundo.
Era una nana
un manifiesto
un discurso de bienvenida
un homenaje
una canción de amor
un réquiem
el pistoletazo de salida
para la revolución.
Era capaz de aniquilar
en un verso
y de resucitar
en el siguiente.
Pero olvidé escribirlo
y ahora soy la misma persona
escribiendo sobre la impotencia.

Oliverio Girondo

Charles Bukowsk

OTRA CAMA

Otra cama

otra mujer

más cortinas

otro cuarto de baño

otra cocina

otros ojos

otro pelo

otros

pies con sus dedos.

todo el mundo busca.

la búsqueda eterna.

tú te quedas en la cama

ella se viste para ir al trabajo

y te preguntas qué fue

de la última

y de la anterior...

es todo tan confortable–

este hacer el amor

este dormir juntos

esta dulce ternura

después de que se va te levantas y usas
su baño,
es todo tan extraño y tan íntimo,
vuelves a la cama y
duermes otra hora.

cuando te vas es con tristeza
pero la vas a ver de nuevo
funcione o no
manejas hasta la costa y te sientas
en el coche, es casi mediodía.

-otra cama, otras orejas, otros aretes, otra
boca, otras pantuflas, otros
vestidos

colores, puertas, números de teléfono.

una vez fuiste lo bastante duro como para
vivir solo.
para un hombre cercano a los sesenta deberías ser
más sensible.

arrancas el coche y sales,
pensando, llamaré a Jeanie.
no la veo desde el viernes.

Julio Cortázar

Cœur de pirate

Somnambule  Live à l'Église Saint-Jean-Baptiste

Alejandra Pizarnik

¿Quién no cree en esto o en aquello? ¿Quién no se desangra en la lucha? ¿Quién no llora pensando en el mar? ¿Quién no duerme en un lecho de amapolas? ¿Quién no tiene un sueño de colores posible de tocar? ¿Quién no posee un silencio, un tiempo, una música? ¿Quien no baila su propio ritmo? ¿Quién no tiene un sexo para alegrarse, una palabra en que sentarse, una manía para tener vergüenza? ¿Quién no tiene vergüenza de ser? ¿Quién no está enojado con la muerte?
Yo.

Laura Albéniz

Eugénio de Andrade

AHORA LAS PALABRAS

Me obedecen ahora mucho menos,
las palabras. Rezongan
por todo, no hacen
caso de lo que les digo,
no respetan mi edad.
Probablemente se hartaron de las riendas,
no me perdona
la mano rigurosa, la indiferencia
por el fuego de artificio.
Me gustan, nunca he tenido
otra pasión, y durante muchos años
ellas también me quisieron: bailaban
a mi alrededor cuando las encontraba.
Con ellas hacía lumbre,
soportaba mis días, pero ahora
están ariscas, se me escapan de entre
los dedos, se burlan
si intento retenerlas. ¿O será que
ya sólo busco las más encabritadas?

De La sal de la lengua, 1995.

AGORA AS PALAVRAS

Obedecem-me agora muito menos,
as palavras. A propósito
de nada resmungam, não fazem
caso do que lhes digo,
não respeitam a minha idade.
Provavelmente fartaram-se da rédea,
não me perdoam
a mão rigorosa, a indiferença
pelo fogo-de-artifício.
Eu gosto delas, nunca tive outra
paixão, e elas durante muitos anos
também gostaram de mim: dançavam
à minha roda quando as encontrava.
Com elas fazia o lume,
sustentava os meus dias, mas agora
estão ariscas, escapam-se por entre
as mãos, arreganham os dentes
se tento retê-las. Ou será que
já só procuro as mais encabritadas?

De O sal da lengua

Jorge Luis Borges

Lo nuestro

      

     Amamos lo que no conocemos, lo ya perdido.

     El barrio que fue las orillas.

     Los antiguos, que ya no pueden defraudarnos,

     porque son mito y esplendor.

     Los seis volúmenes de Schopenhauer,

     que no acabaremos de leer.

     El recuerdo, no la lectura, de la segunda parte del Quijote.

     El Oriente, que sin duda no existe para el afgano,

     el persa o el tártaro.

     Nuestros mayores, con los que no podríamos conversar

     durante un cuarto de hora.

     Las cambiantes formas de la memoria,

     que está hecha de olvido.

     Los idiomas que apenas desciframos.

     Algún verso latino o sajón, que no es otra cosa que un hábito.

     Los amigos que no pueden faltarnos,

     porque se han muerto.

     El ilimitado nombre de Shakespeare.

     La mujer que está a nuestro lado y que es tan distinta.

     El ajedrez y el álgebra, que no sé. -

Marilyn Monroe

MARILYN  MONROE  ETERNA 

58 años del mito 

Marcela Serrano

En los tiempos de mi abuela-me lo explicaba ella- nada se echaba a la basura. Tampoco la experiencia. Un beso era casi único en la vida y se atesoraba. El dolor se guardaba con rigor para no olvidarlo. Así aprendieron de él. En los tiempos míos, medias, dolores y besos, todo se consume, todo se rompe, todo se desecha. 

De Para que no me olvides

Isla Correyero

Duele el dolor 

Duele el dolor

y es una mariposa negra

que cruza delante de los ojos

y los llena de piedras.

A veces, no hay lágrimas ni gritos,

pero duele tanto la amargura

como un colmillo gigante abriendo el corazón.

Oliverio Girondo

Me parece que vivo 

Me parece que vivo,

que estoy entre los ruidos,

que miro las paredes,

que estas manos son mías,

pero quizá me engañe

y paredes y manos

sólo sean recuerdos

de una vida pasada.

He dicho "me parece".

Yo no aseguro nada.

De Persuasión de los días

Oliverio Girondo , poeta argentino

Juan Gelman

POCO SE SABE...
yo no sabía que no tenerte,
podía ser dulce como nombrarte,
para que vengas,
aunque no vengas,
y no haya sino
tu ausencia,
tan dura como el golpe
que me dí en la cara,
pensando en vos... 

Juan Gelman - Poco Se Sabe - El Lado Oscuro del Corazón [1992]

Begoña Abad

Tal vez mi madre me hubiera preferido enfermera,

tal vez mi padre me soñó empresaria,
quizás debía de haber sido geisha para él,
es posible que mis hijos me soñaran madre, sólo madre.
Pero todas las vértebras de mi cuerpo
han sido descoyuntadas en alguna ocasión
sin que yo pudiera evitarlo.
Ser poeta no es práctico para vivir.