Clarice Lispector

Clarice Lispector

Lo que es verdaderamente inmoral es haber desistido de uno mismo.

Carlos Drummond de Andrade

El sobreviviente

Imposible componer un poema a esta altura de la evolución de la humanidad.
Imposible escribir un poema -aunque sea siquiera una línea- de verdadera poesía.
El último trovador murió en 1914.
Tenía un nombre del que ya nadie se acuerda.

Hay máquinas terriblemente complicadas para las necesidades más simples.
Si quiere fumar un cigarro aprieta un botón.
Los sacos se abotonan eléctricamente.
El amor se hace por comunicación sin hilos.
No se necesita el estómago para la digestión.

     Un sabio declaró a O Jornal que todavía falta mucho
     para que alcancemos un nivel cultural razonable. 
     Para entonces, felizmente, estaré muerto.

Los hombres no han mejorado
y se matan como chinches.
Los heroicas chinches renacen.
Inhabitable, el mundo está cada día más habitado.
Y si los ojos reaprendieren a llorar vendría un segundo diluvio.

(Sospecho que escribí un poema).

                                                                                                     Alguna poesía.


 

Alejandra Pizarnik

Fronteras inútiles

un lugar
no digo un espacio
hablo de
qué

hablo de lo que no es
hablo de lo que conozco


no el tiempo
sólo todos los instantes
no el amor
no
sí
no

un lugar de ausencia
un hilo de miserable unión.





 

Philip Larkin

XXVI

Esto es lo primero

que yo aprendí:

el tiempo es el eco de un hacha

adentro de un bosque.

Paul Celan

Tú con la palabra que yo dije...

Tú con la palabra que yo dije,

tú con tu silencio,

tú contigo misma

en el mundo su-

bi-

da,

tú mi amor:

perdida, extra-

viada, una 

y otra vez

regresada en el dolor: es

tarde.

Ayúdame,

ayúdate,

ayuda.

El camino de horas anduvo lo que dije.

El camino de horas anduvo lo que callé.

Anduvo y anduviste,

por lo infinito anduviste,

hacia delante y hacia atrás,

hacia ninguna parte, hacia la palabra, hacia allí.

Deja.

Un nombre se te abre,

otro:

quédate.

De  La rosa de nadie

Francisco Brines

El vaso quebrado

Hay veces en que el alma

se quiebra como un vaso,

y antes de que se rompa

y muera (porque las cosas

se mueren también),

llénalo de agua

y bebe,

quiero decir que dejes

las palabras gastadas, bien lavadas,

en el fondo quebrado

de tu alma

y, que si pueden, canten.

Marguerite Duras

Recuerdo mal los días. La luminosidad solar empañaba los colores, aplastaba. De las noches me acuerdo. El azul estaba más lejos que el cielo, estaba detrás de todas las densidades, recubría el fondo del mundo. El cielo, para mí, era esa estela de pura brillantez que atraviesa el azul, esa fusión fría más allá de cualquier color. El aire era azul, se cogía con la mano. Azul. El cielo era esa palpitación continua de la brillantez de la luz.

El amante








 

Walt Whitman.

Con estrépitos de músicas vengo..., 

Con estrépitos de músicas vengo,

con cornetas y tambores.
Mis marchas no suenan solo para los victoriosos,
sino para los derrotados y los muertos también.
Todos dicen: es glorioso ganar una batalla.
Pues yo digo que es tan glorioso perderla.
¡Las batallas se pierden con el mismo espíritu que se ganan!
¡Hurra por los muertos!
Dejadme soplar en las trompas, recio y alegre, por ellos.
¡Hurra por los que cayeron,
por los barcos que se hundieron el la mar,
y por los que perecieron ahogados!
¡Hurra por los generales que perdieron el combate y por todos los héroes
vencidos!
Los infinitos héroes desconocidos valen tanto como los héroes mas
grandes de la Historia.




 

Clara Janés

Pinos junto al mar

y el aire sin límites

y la luz de la tarde

entre los troncos.

Así es la oración:

que la luz y los pinos y el mar

entren dentro de ti.

Eso es todo.

No hay lobos.

No hay corderos.

Sólo un camino

y unas matas de retama.



 

Clarice Lispector

Clarice Lispector

Hay muchas cosas por decir que no sé cómo decir. Faltan las palabras. Pero me niego a inventar otras nuevas: las que existen deben decir lo que se consigue decir y lo que está prohibido.

 

Julio Cortázar

 

Todo lo que yo quisiera de ti son esas cosas cotidianas, el olor de tu cuerpo, saber lo que piensas de cualquier cosa, de ti, de mí, de nuestro entorno. Que mires más allá de mi apariencia física,que me recuerdes con pasión y que el placer que juntos inventamos sea otro signo de libertad.

 

 

 

Gabriel García Márquez

Terminaron por conocerse tanto, que antes de los treinta años de casados eran como un mismo ser dividido, y se sentían incómodos por la frecuencia con la que se adivinaban el pensamiento sin  proponérselo, o por el accidente ridículo de que el uno se anticipara en público a lo que el otro iba a decir. Habían sorteado juntos las incomprensiones cotidianas, los odios instantáneos, las porquerías reciprocas y los fabulosos relámpagos de gloria de la complicidad conyugal.Fue la época en que se amaron mejor, sin prisa y sin excesos, y ambos fueron más conscientes y agradecidos de sus victorias inverosímiles contra la adversidad. La vida había de depararles todavía otras pruebas mortales, por supuesto, pero ya no importaba: estaban en la otra orilla."

El amor en los tiempos del cólera

Alejandra Pizarnik

JANIS JOPLIN

Piece of my heart 

Luis García Montero

Figura sin paisaje 

He vendido mi alma dos veces al diablo,

por monedas de niebla y curso clandestino 

en países que nadie se ha atrevido a fundar. 

Un realista que vive el mundo de los sueños, 

un soñador que quiere vivir la realidad.

Mal destino es el tuyo.

Así te va.

José Ángel Valente

XXXVI

Y todo lo que existe en esta hora

de absoluto fulgor

se abrasa, arde

contigo, cuerpo,

en la incendiada boca de la noche.

Konstantinos Kavafis

DESEOS

Como bellos cuerpos 

que la muerte impidió envejecer

y yacen, encerrados con lágrimas,

en magníficos sepulcros,

coronados de rosas y a los pies jazmines,

así son los deseos no satisfechos:

aquellos que nunca se gozaron

en una noche sensual

o en una resplandeciente madrugada.

Joseph Beuys

Torso

Yo-Yo Ma

Yo-Yo Ma& Kathryn Stott -  THE SWAN (Saint-Saëns)

Ana Rosetti

Hay sueños que no mueren

Hay sueños que no mueren. Se empeñan
en ser sueños.
Ajenos a la comba de la esfera
y a las operaciones de los astros,
trazan su propia órbita inmutable
y, en blindadas crisálidas, se protegen
del orden temporal.
Por eso es que perduran:
porque eligen no ser.
Negándose se afirman,
rehusando se mantienen, como flores de cuarzo,
indestructibles, puros, sin dejarse arrancar
de su dormiente ínsula.
Intactos en el tiempo,
son inmunes a la devastación
que en cada vuelta acecha, inhumana,
a la pasión que exige y que devora,
a la desobediencia y extravío
que en los vagabundeos centellean.
Monedas que el avaro recuenta sigiloso
nunca salen del fondo del bolsillo.
No ambicionan. No arriesgan. No conquistan.
No pagarán el precio del fracaso,
la experiencia, la determinación,
la ebriedad o el placer.
Sólo son impecables subterfugios.






 

Begoña Abad

Aunque tú y yo nunca,tú y yo siempre...

Qué grande mi amor

porque no te necesito y lo sé.

Porque no cambiaría nada por ti

ni quiero que tú cambies por nada.

Porque podría no volver a ver tus ojos

ni siquiera a saber nada más de ti.

Incluso podría borrarte la vida de mi memoria

(¡Dios no lo quiera!)

pero lo hecho, hecho está.

Qué suceso prodigioso amarte de esta manera

y que se abran los días sólo por eso. 

 

Raquel Lanseros

Mi vida es un vuelo
de regreso a Madrid

Madrid es no tener nada y tenerlo todo
Ramón Gómez de la Serna

Hay ciudades que son un puñal por la espalda.
Hay ciudades que son la vida por venir.
Hay ciudades enfermas y ciudades inéditas.
Ciudades cuyo asfalto sabe a respiración.
Madrid es un amante inolvidable.
Un ejército dentro de la piel.
Madrid la libre y Madrid la cautiva.
La oscura. La espontánea.
La despótica.
El destino que nunca pregunta procedencia.
Madrid amordazada
Madrid superviviente
Madrid el rompeolas
Madrid ¡no pasarán!
Tan armoniosa y tan desafinada.
La ciudad donde siempre me espera algún motivo.
La ciudad donde nunca me olvido de volver







 

James Joyce

 El crepúsculo, de amatista
El crepúsculo, de amatista, se torna

Azul más y más intenso,

El farol llena de un tenue fulgor verde

Los árboles de la avenida.

El viejo piano interpreta una melodía

Serena y lenta y jovial;

Ella se encorva sobre las teclas amarillentas,

E inclina así su cabeza.

Tímidos pensamientos, ojos serios y abiertos

Y manos que vagan mientras escuchan...

El crepúsculo Se torna azul aún más oscuro

Con reflejos de amatista.






 

Mon Laferte

Tu Falta De Querer

Francisco Ruiz Udiel

Cada cuatro años nace un poeta suicida

A Sexton, Plath y Pizarnik
Nacidas en 1928, 1932 y 1936

Cada cuatro años la muerte abre la llave del gas de una cocina, se fuma un cigarrillo en el sofá y espera.

Otras veces enciende el motor de un automóvil dentro del garaje y canta Chair in the Sky, un poco de jazz no despertará
a las muñecas recién maquilladas, piensa.

Cada cuatro años la muerte toma anfetaminas para adelgazar,
pero se le pasa un poco la mano y ya no despierta.

No se pone triste, ni alegre, ni neurótica, no, pero cada cuatro años la muerte amanece lúgubre y observa la tarde roja desde una ventana. Alguien trata de invocarme, dice, y cierra amargamente los ojos.

A mí me da pesar, no sé, es como si ella quisiera decirnos
o contarnos algo desde su delgado rostro blanco, como si estuviera cansada de estrangular mujeres. Yo la conozco muy poco, pero me consta aborrece su fúnebre oficio.

Últimamente la han visto respirar cierto aire suicida.

Cada cuatro años a la muerte se le irritan los ojos, sabemos que ha llorado, lo sabemos, pero callamos, sabemos también que busca algún vientre y como ella no tiene el privilegio de la carne materna aferra entonces sus fríos y delgados dedos en el primer ombligo que encuentra.

Por eso cada cuatro años algunas niñas ya vienen muertas.

Carl Sandburg

DIEZ DEFINICIONES DE POESÍA

1.- La poesía es una proyección, a través del silencio, de cadencias adaptadas para romper dicho silencio con precisas intenciones de ecos, sílabas y duraciones de ola.

2.- La poesía es el diario de un animal marino que vive en la tierra y anhela volar.

3.- La poesía es una serie de explicaciones de la vida que se esfuman en horizontes demasiado rápidos para dar explicaciones.

4.-La poesía es una búsqueda de sílabas que han de ser disipadas contra la barrera de lo desconocido y de lo inconcedible.

5.- La poesía es un teorema de un amarillo pañuelo de seda tejido con adivinanzas y encerrado dentro de un globo atado a la cola de una cometa que vuela impulsada por un viento blanco en el cielo azul de primavera.

6.-La posía es el silencio y la conversación entre la húmeda y pugnaz raíz de una flor y el luminoso florecer de dicha flor.

7.- La poesía es la enjaenzada paradoja de la tierra meciendo a la vida y después enterrándola.

8.-La poesía es la fantasmal escritura que explica cómo son hechos los arcoiris y por qué desaparecen.

9.- La poesía es una síntesis de jacintos y bizcochos.

10.-La poesía es el abrir y el cerrar de una puerta que deja a los que miran pensando en lo que se ve durante un momento.

Connemara, el hogar del poeta en Carolina del Norte.

Antonio Machado

PEGASOS, LINDOS PEGASOS

                            Tournez, tournez, chevaux de bois. (Verlaine)



Pegasos, lindos pegasos,
caballitos de madera.
...................................
Yo conocí, siendo niño,
la alegría de dar vueltas
sobre un corcel colorado,
en una noche de fiesta.
En el aire polvoriento
chispeaban las candelas,
y la noche azul ardía
toda sembrada de estrellas.
¡Alegrías infantiles
que cuestan una moneda
de cobre, lindos pegasos,
caballitos de madera! 











 

Rubén Darío

LOS TRES REYES MAGOS

-Yo soy Gaspar. Aquí traigo el incienso.
Vengo a decir: La vida es pura y bella.
Existe Dios. El amor es inmenso.
¡Todo lo sé por la divina Estrella!

-Yo soy Melchor. Mi mirra aroma todo.
Existe Dios. Él es la luz del día.
La blanca flor tiene sus pies en lodo.
¡Y en el placer hay la melancolía!

-Soy Baltasar. Traigo el oro. Aseguro
que existe Dios. Él es el grande y fuerte.
Todo lo sé por el lucero puro
que brilla en la diadema de la Muerte.

-Gaspar, Melchor y Baltasar, callaos.
Triunfa el amor y a su fiesta os convida.
¡Cristo resurge, hace la luz del caos
y tiene la corona de la Vida!

 

W.S.Merwin

A LA PUERTA
Toda la mañana lloviendo
pero en la charca un sapo canta
una felicidad vieja como el agua

Rafael Alberti

PAZ
Lo grito aquí: ¡Paz! Y lo grito
llenas de llanto las mejillas.
¡Paz, de pie! ¡Paz! ¡Paz, de rodillas!
¡Paz hasta el fin del infinito!
No otra palabra, no otro acento
ni otro temblor entre las manos.
¡Paz solamente! ¡Paz, hermano!
Amor y paz como sustento.

Egon Schiele

Abba

HAPPY NEW YEAR

Happy New Year
Happy New Year
May we all have a vision now and then
Of a world where every neighbor is a friend
Happy New Year
Happy New Year
May we all have our hopes, our will to try
If we don't we might as well lay down and die
You and I

Sometimes I seeHow the brave new world arrives.