Robert Burns

Por los viejos tiempos

¿Deberían ser olvidados los viejos amigos
y nunca recordarlos?
¿Deberían ser olvidados los viejos amigos
y los viejos tiempos?

Por los viejos tiempos, amigo,
por los viejos tiempos:
tomaremos una copa de camaradería
por los viejos tiempos.

Los dos hemos corrido por las laderas
y arrancado las bellas margaritas,
pero hemos errado mucho con los pies doloridos
desde los viejos tiempos.

Por los viejos tiempos, amigo mío,
por los viejos tiempos:
tomaremos una copa de cordialidad
por los viejos tiempos.

Los dos hemos vadeado la corriente
desde el mediodía hasta la cena,
pero anchos mares han rugido entre nosotros
desde los viejos tiempos.

Por los viejos tiempos, amigo mío,
por los viejos tiempos:
tomaremos una copa de cordialidad
por los viejos tiempos.

Y he aquí una mano, mi fiel amigo,
y danos una de tus manos,
y ¡echemos un cordial trago de cerveza
por los viejos tiempos!.

Por los viejos tiempos, amigo mío,
por los viejos tiempos:
tomaremos una copa de cordialidad
por los viejos tiempos.

For the sake of old times 

Should old acquaintance be forgot,
and never brought to mind?
Should old acquaintance be forgot,
and old lang syne?

For auld lang syne, my dear, for auld lang syne, we’ll take a cup of kindness yet, for auld lang syne.

And surely you’ll buy your pint cup!
and surely I’ll buy mine!
And we’ll take a cup o’ kindness yet,
for auld lang syne.

We two have run about the slopes,
and picked the daisies fine;
But we’ve wandered many a weary foot,
since auld lang syne.

We two have paddled in the stream,
from morning sun till dine^†;
But seas between us broad have roared
since auld lang syne.

And there’s a hand my trusty friend!
And give me a hand o’ thine!
And we’ll take a right good-will draught,
for auld lang syne.

Enrique Bunbury

Mar adentro - BUNBURY 

Karmelo C. Iribarren

Cumpleaños de amor 

Que el tiempo

no alterase

esa franca sonrisa,

el cabello a su aire,

ni la piel

tersa como corteza

de un fruto comestible.

Que nunca se volcase

-como un alud de espuma

sucia por la resaca

de la vida-

sobre ti el resquemor,

la mala envidia de la impotencia,

ese residuo acre que los años

destilan.

Que fueses siempre

así,

lo que tú eres,

cálida lluvia de ternura

y fuego

dentro del corazón,

pese a los años,

pese al desgaste imsomne

de esta lucha perdida

de esta angustia prendida
cada vez

más del alma...

Que fueses,

simplemente,

el pelo al viento

y la mirada limpia.

D.H. Lawrence

Quisiera conocer a una mujer
 
Quisiera conocer una mujer
que fuera como una llama roja en una chimenea
brillando después de las agitadas ráfagas del día

Para que pudiera acercarme a ella
en la dorada tranquilidad del atardecer
y deleitarme realmente a su lado
sin la obligación de esforzarme a amarla por cortesía,
ni la de conocerla mentalmente.
Sin tener que sufrir un escalofrío cuando le hablo.





 

Marlene Dietrich

Alles Gute zum Geburtstag!, frau  Dietrich
Nació el 27 de diciembre de 1901 
 

 

    LA VIE EN ROSE

  

Francisco Catalano

Me comí una nube
en un pitillo de cielo
con norte de cascada
con un sol equilátero
con himnos centípedos
con carcajadas aladas
con oleadas musculares
con el pecho de par en par
con las puntas eléctricas
con raíces aterciopeladas
con paz terráquea
con sabor plusverde
con luz de pan interno
como comerse un color
como una corneta al revés
como un recuerdo enrollado
como una repatriación familiar
más chocolate ocular
más carne mañanera
más sal sin sed
sobre un papagayo kilométrico
sobre un verso bien leído
sobre mi cama de paracaídas
me comí una nube
justo esta mañana
en un pitillo de cielo


 

Georg Friedrich Händel

Georg Friedrich Händel- MESSIAH

Gerardo Diego

¿QUIEN HA ENTRADO EN EL PORTAL DE BELÉN?

¿Quién ha entrado en el portal,
en el portal de Belén?
¿Quién ha entrado por la puerta?
¿quién ha entrado, quién?.

La noche, el frío, la escarcha
y la espada de una estrella.
Un varón -vara florida-
y una doncella.

¿Quién ha entrado en el portal
por el techo abierto y roto?
¿Quién ha entrado que así suena
celeste alboroto?

Una escala de oro y música,
sostenidos y bemoles
y ángeles con panderetas
dorremifasoles.

¿Quién ha entrado en el portal,
en el portal de Belén,
no por la puerta y el techo
ni el aire del aire, quién?.

Flor sobre impacto capullo,
rocío sobre la flor.
Nadie sabe cómo vino
mi Niño, mi amor.

 

Michael Bublé & Bing Crosby

Michael Bublé & Bing Crosby - White Christmas

Marina Tsvietáieva

  TU ALMA

Tu alma y la mía son gemelas 

como mis manos: la derecha y la izquierda. 

Tan cálidas y tiernas son unidas 

como dos alas de un pájaro dormido. 

¡Por un ciclón quedamos separados, 

por un abismo, tú y yo, como dos alas! 

Ella Wheeler Wilcox

Soledad Rie, y el mundo reirá  contigo:  Llora, y llorarás solo.  Lo que la triste vieja tierra debe prestar es alegría  Pero ella misma tiene suficientes problemas.  Canta, y las colinas te contestarán;  Suspira, y se perderá en el aire.  Los ecos rebotan en un alegre sonido,  Pero se encogen sin considerar la voz. Alégrate, y los hombres te buscarán:  Aflígete, y ellos darán la vuelta y se irán.  Ellos quieren por completo tu placer entero,  Pero no necesitan tu infortunio.  Muéstrate feliz y muchos serán tus amigos;  Muéstrate triste y los perderás a todos.  No hay nadie que decline tu néctar de vino,  Pero debes beber la hiel de la vida en soledad. Festeja, y tus salones estarán repletos,  Ayuna, y el mundo te ignorará.  Ten éxito y da, y eso te ayuda a vivir,  Pero nadie puede ayudarte a morir.  Hay espacio en los salones del placer  Para un largo y digno tren,  Pero uno por uno todos tenemos que desfilar  Por los estrechos pasillos del dolor.   Solitude Laugh, and the world laughs with you; Weep, and you weep alone; For the sad old earth must borrow its mirth, But has trouble enough of its own. Sing, and the hills will answer; Sigh, it is lost on the air; The echoes bound to a joyful sound, But shrink from voicing care. Rejoice, and men will seek you; Grieve, and they turn and go; They want full measure of all your pleasure, But they do not need your woe. Be glad, and your friends are many; Be sad, and you lose them all,— There are none to decline your nectared wine, But alone you must drink life’s gall. Feast, and your halls are crowded; Fast, and the world goes by. Succeed and give, and it helps you live, But no man can help you die. There is room in the halls of pleasure For a large and lordly train, But one by one we must all file on Through the narrow aisles of pain.

Nneka & Joss Stone

Nneka ft. Joss Stone - 'Babylon'

Rosario Castellanos

Autorretrato     



Autorretrato
Yo soy una señora: tratamiento
arduo de conseguir, en mi caso, y más útil
para alternar con los demás que un título
extendido a mi nombre en cualquier academia.
Así, pues, luzco mi trofeo y repito:
yo soy una señora. Gorda o flaca
según las posiciones de los astros,
los ciclos glandulares
y otros fenómenos que no comprendo.
Rubia, si elijo una peluca rubia.
O morena, según la alternativa.
(En realidad, mi pelo encanece, encanece.)
Soy más o menos fea. Eso depende mucho
de la mano que aplica el maquillaje.
Mi apariencia ha cambiado a lo largo del tiempo
—aunque no tanto como dice Weininger
que cambia la apariencia del genio—. Soy mediocre.
Lo cual, por una parte, me exime de enemigos
y, por la otra, me da la devoción
de algún admirador y la amistad
de esos hombres que hablan por teléfono
y envían largas cartas de felicitación.
Que beben lentamente whisky sobre las rocas
y charlan de política y de literatura.
Amigas... hmmm... a veces, raras veces
y en muy pequeñas dosis.
En general, rehúyo los espejos.
Me dirían lo de siempre: que me visto muy mal
y que hago el ridículo
cuando pretendo coquetear con alguien.
Soy madre de Gabriel: ya usted sabe, ese niño
que un día se erigirá en juez inapelable
y que acaso, además, ejerza de verdugo.
Mientras tanto lo amo.
Escribo. Este poema. Y otros. Y otros.
Hablo desde una cátedra.
Colaboro en revistas de mi especialidad
y un día a la semana publico en un periódico.
Vivo enfrente del Bosque. Pero casi
nunca vuelvo los ojos para mirarlo. Y nunca
atravieso la calle que me separa de él
y paseo y respiro y acaricio
la corteza rugosa de los árboles.
Sé que es obligatorio escuchar música
pero la eludo con frecuencia. Sé
que es bueno ver pintura
pero no voy jamás a las exposiciones
ni al estreno teatral ni al cine-club.
Prefiero estar aquí, como ahora, leyendo
y, si apago la luz, pensando un rato
en musarañas y otros menesteres.
Sufro más bien por hábito, por herencia, por no
diferenciarme más de mis congéneres
que por causas concretas.
Sería feliz si yo supiera cómo.
Es decir, si me hubieran enseñado los gestos,
los parlamentos, las decoraciones.
En cambio me enseñaron a llorar. Pero el llanto
es en mí un mecanismo descompuesto
y no lloro en la cámara mortuoria
ni en la ocasión sublime ni frente a la catástrofe.
Lloro cuando se quema el arroz o cuando pierdo
el último recibo del impuesto predial.

D.H.Lawrence

Democracia
Soy demócrata cuando amo el sol libre que encuentro en
Los hombres,
y aristócrata cuando detesto a los posesivos, a los 
de entrañas mezquinas.

En todo hombre amo el sol
cuando lo veo entre sus cejas,
claro, sin temor, aun pequeño.

Pero cuando veo esos grisáceos hombres de éxito
tan pestilentes y cadavéricos, absolutamente sin sol,
como groseros esclavos de la prosperidad,
balanceándose mecánicamente,
entonces soy más que radical, y quiero manejar una guillotina.

Y cuando veo obreros,
pálidos y sórdidos como insectos, hormigueando
y viviendo como piojos por un poco de dinero,
y no mirando nunca hacia arriba,
entonces quisiera como Tiberio,
que la muchedumbre tuviera una sola cabeza
para podérsela hachar.

Siento que cuando los hombres pierden el sol
no deben existir más.

Suzanne Valadon

Andrés Sánchez Robayna

Cuando desaparezcan en el polvo
los ojos que miraron entre lágrimas
una vez y otra vez el rostro amado,
cuando ya nada quede de nosotros
sino nuestros alientos desleídos
en el diáfano mar del aire errante,
seremos un hermoso centelleo
en el mar matinal, las leves manchas
de sol bajo los pinos poderosos
que vieron a su lado ardor y anhelo.
Cuando no exista sino la ceniza
como memoria y condición del fuego,
otros ojos verán manchas y brillos
hasta llegar al dulce amado centro.
Será cuando la luz se haya extinguido,
cuando se descompongan cuerpo y besos.

D.H. Lawrence

Lo salvaje en cautividad

Cuando lo salvaje permanece en cautividad
Sin reproducirse
Se vuelve melancólico.
Y muere.

Todos los hombres están cautivos.
Cautivos de una actividad cautiva.
y aunque lo ignoren
los mejores no pueden reproducirse

La gran jaula de nuestra domesticación
mató el sexo en el hombre; la simpleza del
deseo es distorsionada, desviada y retorcida.

Y con la amarga perversidad
apretándolos adversamente
en la juventud odian, copulan y lloran.

El sexo es un estado de gracia. 
En una jaula no puede tener lugar.
Entonces hay que destruirla.
para volver a probar.

 

 

 

Wild Things in Captivity

Wild things in captivity
while they keep their own wild purity
won't breed, they mope, they die.

All men are in captivity,
active with captive activity,
and the best won't breed, though they don't know why.

The great cage of our domesticity
kills sex in a man, the simplicity
of desire is distorted and twisted awry.

And so, with bitter perversity,
gritting against the great adversity,
they young ones copulate, hate it, and want to cry.

Sex is a state of grace.
In a cage it can't take place.
Break the cage then, start in and try.”

Arthur Rimbaud

A UNA RAZÓN

Un golpe de tu dedo en el tambor genera todos

los sonidos y origina la nueva armonía.

Un paso tuyo es la leva de los nuevos hombres

y el principio de su andar.

Tu cabeza gira: ¡el nuevo amor!

"Modifica nuestros destinos, acribilla nuestras pestes:

empieza por el tiempo”, te cantan los niños.

"Engendra, no importa dónde, la sustancia de

nuestra suerte y nuestros deseos”, te suplican.

Venida desde siempre, tú eres la que irá por dondequiera.





 
 

Joan Margarit

LA ÉPOCA GENEROSA

Nuestros, como canciones

que nos hacen llorar,

 son esos días

que fueron la verdad 

de los anocheceres sonrientes 

y del baño de los niños.

El alegre cansancio de la cena.

Las caras que no han vuelto

a confiar como entonces.

La vida se alimenta de días generosos.

De dar y proteger.

Si se ha podido dar,

 la muerte es otra.

Alejandra Pizarnik

"Ella se desnuda en el paraíso

de su memoria

ella desconoce el feroz destino

de sus visiones

ella tiene miedo de no saber nombrar

lo que no existe.."

 

José María Cumbreño

ASTILLAS

Me decías que las astillas había que sacarlas enseguida, porque si no se metían dentro del cuerpo, remontaban las venas
e iban directas al corazón.

Una pinza.

La piel abriéndose.

Luego me dabas un beso en la yema del dedo.

La tabla de multiplicar no explicaba que tú no estarías siempre.

Hay mañanas en las que me levanto con un dolor en el pecho.

Imagino que alguna, tantos años después, ha llegado por fin a su destino.

Muriel Barbery

La elegancia del erizo

Isla Correyero

David Trashumante recita 'Génesis' de Isla Correyero

GÉNESIS 
Bajo la yerta bóveda celeste
las bichas y los perros se aparean,
humos exhalan de las bocas ambos
y agrándanse los falos de los mulos.

Un líquido caliente enciende el fango
y de los termiteros surge
una vegetación salvaje de equisetos.
Rompen el mar las hembras del escualo
y los peces de luz se adentran en la sombra.
Arde el amor en los cañaverales
y en el iglú los esquimales arden.

El hueco del volcán precisa un órgano,
extremidad, vapor, espasmo y concordancia.
Una guarida el oso y un prado recogidísimo el antílope.

Preservad a la rana la intimidad del charco,
el grito sideral de los conejos,
la vigorosa sazón de los capullos
y la explosión final de las bellotas.

Bálanos, sangre,
cataratas de semen, corran en la Historia
por el peritoneo universal de las especies.

Un diluvio de leche y de semillas
exista para el toro,
el caracol, la mantis.
Caigan esporas, dispérsense vilanos,
que las danzas del sexo y el cortejo
despierten del sueño invernal con regocijo.

Estacas, árboles y alambres,
para todas las aves y sus huevos.
Vuelcos para las gatas, lentitud al arácnido.
Las vehementes efímeras hinchadas y sonoras
giren sobre la luz central del foco de la luna.

Las lunaciones muevan las aguas infinitas.
Frecen los peces y abaniquen los huevos.
Tenga la bonelia mil machos en su entraña.
El elefante marino, su báculo en las hembras.
La almeja, en soledad, jadeos y fusión.

En las exuberantes selvas de Tanzania
la elefanta se doble y caiga de rodillas.
El ácaro, en el útero materno, inserte a sus hermanas.
Desentierre la pallida a una recién nacida y la fecunde.
Salga el escorpión buscando amor y muerte
en el frío y nocturno burdel de los desiertos.

Germinen la cebada y las glicinas,
el pino y las higueras,
el baobab, el yaro, la cebolla,
el lino, el estramonio,
el liquen y los hongos,
la coca y el anís, la rosa
en las cales ruinosas de lo muros.

Galanteo nupcial, ayuntamiento,
en los vaivenes granados de la tierra.
Silvos y olor, penumbra,
territorios teñidos de polen y de orina.
Fornicación trasera en todo el orbe.

Floración inacabable de la savia y de las venas.
Canto de celo alzado por la vida.
Reserva, provisión, maná metálico
en el planeta preñado eternamente.

Jorge Luis Borges

SON LOS RÌOS
Somos el tiempo. Somos la famosa
parábola de Heráclito el Oscuro.
Somos el agua, no el diamante duro,
la que se pierde, no la que reposa.
Somos el río y somos aquel griego
que se mira en el río. Su reflejo
cambia en el agua del cambiante espejo,
en el cristal que cambia como el fuego.
Somos el vano río prefijado,
rumbo a su mar. La sombra lo ha cercado.
Todo nos dijo adiós, todo se aleja.
La memoria no acuña su moneda.
Y sin embargo hay algo que se queda
y sin embargo hay algo que se queja-

Auguste Rodin

El adiós

El adiós

Manos de amantes

Elias Nandino

Para soportar
estos años aciagos,
amargos,
de apretado silencio
en soledad sin muros,
he tenido que aprender
a platicar a solas,
a sufrir sin queja,
a llorar sin llanto
y a crearme,
en las quemantes noches
de los insomnios vagabundos,
la dócil compañía
de mi almohada,
haciéndola que duerma entre mis muslos.

Enrique Bunbury & Carla Morrison

Porque las cosas cambian

Daniel Glattauer(Austria)

Contra el viento del norte

Óscar Hahn

SOBRE LOS HEMISFERIOS

"Tú sueñas conmigo en el hemisferio sur
y mi cama proyecta dos sombras

Yo sueño contigo en el hemisferio norte
y cruje el piso de tu dormitorio

Nuestros cuerpos caminan tomados de la mano
sobre los hemisferios"

De  Mal de amor