Joan Margarit

Roger Wolfe

EN BLANCO Y NEGRO

Me despierto y hay un vaso medio lleno
de bourbon encima de la mesa, unas cerillas,
un paquete de Winston en el que alguien
ha garabateado su número de teléfono; son las siete
y cinco minutos de la mañana, James Masón me contempla
en blanco y negro desde el televisor, y vocaliza
palabras que no logro entender ni oír siquiera.
Y después de levantarme y acercarme
al baño, y echar el asco y las entrañas
por las cañerías, y tirar de la cadena, se me ocurre
que es agradable estar vivo y hacer la guerra
y el amor y este poema, y que el mundo
bien merece
otra mirada.





 

Cher & Tina Turner

Shame, Shame, Shame (Live on The Cher Show, 1975)

Vincent van Gogh

Red Vineyards at Arles

Adélia Prado

Tregua
Hoy estoy vieja como quiero estar.
Sin ninguna estridencia.
Cambié todos los deseos por recuerdos.
y una tacita de té.










trégua 
Hoje estou velha como quero ficar.
Sem nenhuma estridência.
Dei os desejos todos por memória
e rasa xícara de chá.

Julio Cortázar

“Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella.
La eligen, te lo juro, lo he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al revés. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto"


De  Rayuela


 

Idea Vilariño

Yo quiero

yo no quiero

yo aguanto

yo me olvido

yo digo no

yo niego

yo digo será inútil

yo dejo

yo desisto

yo quisiera morirme

yo yo yo

yo.

Qué es eso.

Fernando Pessoa

NAVEGAR
Navegantes antiguos tenían una frase gloriosa:
“Navegar es preciso; vivir no es preciso.”
Quiero para mí el espíritu de esta frase, transformada
La forma para casarla con lo que yo soy; Vivir no
Es necesario; lo que es necesario es crear.






 



Navegar é Preciso
Navegadores antigos tinham uma frase gloriosa:
“Navegar é preciso; viver não é preciso”.
Quero para mim o espírito [d]esta frase, transformada a forma para a casar como eu sou:
Viver não é necessário; o que é necessário é criar.

Begoña Abad

Las cosas del dolor

A veces las hebras se nos enredan

Y donde queríamos trenzar la vida

en colores azules y despiertos

se aprieta el tejido como una soga

negra y dormida, ahogando los sueños.

Llegan entonces las noches en blanco

abrimos las estancias del silencio

y plegamos las alas levemente

mientras ocurren las cosas del dolor.

Circe Maia

Visible y cercano 

Trabajo en lo visible y en lo cercano 

y no lo creas fácil. 

No quisiera ir más lejos. Todo esto 

que palpo y veo 

junto a mí, hora a hora 

es rebelde y resiste.

Para su vivo peso 

demasiado livianas se me hacen las palabras.

Almudena Guzmán

Silvina Ocampo

NOCTURNO
Sueñan las casas que son barcos cuando de noche hay viento, oscuridad y lluvia.





 

Adélia Prado

AMOR VIOLETA
El amor me hiere ahí bajo el brazo,
en el hueco que separa las costillas.
Llega a mi corazón por esta vía inclinada.
Yo pongo al amor en el mortero con ceniza
y grano morado y golpeo. Lo macero,
lo hago cataplasma
y lo pongo sobre la herida.

 

 

 

 

 

 

 

Amor violetao

amor me fere é debaíxo do braço,

de um vâo entre as costelas.

Atinge o meu coraçâo é por esta via inclinada.

Eu ponho o amor no pilâo com cinza

e grâo de roxo e soco. Macero ele,

faço dele cataplasma

e ponho sobre a ferida.

William Carlos Williams

El acto

Allí estaban las rosas, bajo la lluvia.
No las cortes, supliqué.
No durarán, dijo ella
Pero están tan hermosas
donde están.
¡Bah!, todos fuimos hermosos una vez,
dijo,
y las cortó, y las puso
en mi mano.

The act

There were the roses, in the rain.
Don't cut them, I pleaded.  
                    They won't last, she said.
But they're so beautiful
                    where they are.
Agh, we were all beutiful once, she
                     said,
and cut them and gave them to me
                    in my hand.

Sara Teasdale

Después del Amor

Ya no existe la magia,

Nos conocimos como otras personas,

Tus ojos ya no obran milagros,

Tampoco mis besos en tus manos.

Tu has sido el viento y yo el mar,

-¿Esplendores? Nunca más-

He crecido apática como el lago

Que duerme junto a la orilla.

Y aunque el lago esté a salvo de la tormenta,

Y del caprichoso baile de la marea,

Aquello que todos ven en mi como Paz,

Es tan amargo como la oscuridad del mar.

After Love

There is no magic any more,
      We meet as other people do,
You work no miracle for me
      Nor I for you.
You were the wind and I the sea—
      There is no splendor any more,
I have grown listless as the pool
      Beside the shore.
But though the pool is safe from storm
      And from the tide has found surcease,
It grows more bitter than the sea,
      For all its peace.

Karmelo C. Iribarren

Joan Margarit

NO TIRES LAS CARTAS DE AMOR

Ellas no te abandonarán.
El tiempo pasará, se borrará el deseo
—esta flecha de sombra—
y los sensuales rostros, bellos e inteligentes,
se ocultarán en ti, al fondo de un espejo.
Caerán los años. Te cansarán los libros.
Descenderás aún más
e, incluso, perderás la poesía.
Un frío ruido de ciudad
en los cristales
acabará por ser tu única música,
y las cartas de amor que habrás guardado
serán tu última literatura.






 

Georges Seurat

El río Sena desde La Grande-Jatte

Ana Pérez Cañamares

AVANZÁIS
Aunque yo lo olvide todo

que mi palabra no olvide

pelear por su utilidad:

como cuando mi madre

poco antes de morir

agarró mi brazo

y me dijo al oído:

“de una casa sin alegría

hay que salir corriendo.”

No sé si recordaba que yo era su hija.

No sé si sabía su propio nombre.

Por eso sus palabras

eran la Palabra de Dios.

June Jordan

POEMA SOBRE MIS DERECHOS
También esta noche

y todavia

 necesito salir a pasear para aclararme

sobre este poema

 sobre por qué no puedo salir

 sin cambiarme de ropa,de zapatos,

cambiar mi forma de moverme,

 mi identidad de género, mi edad

mi hecho de mujer sola al caer la noche,

sola en las calles ,

 'sola' no siendo la cuestión

la cuestión siendo

que no puedo hacer lo que quiero

hacer con mi propio cuerpo,

 porque soy del sexo erróneo

tengo la edad errónea

el color de piel erróneo

 y supongamos

que no fuera aquí en la ciudad,

 sino en la playa

o en la espesura de un bosque

y quisiera ir allí sola

para pensar en Dios

o pensar en las personas,

 o pensar en el mundo,

 todo ello apareciendo ante mí

 sostenido por las estrellas y el silencio:

no podría ir y no podría pensar

 y no podría

quedarme allí sola,

como necesito hacer,

sola porque no puedo hacer

 lo que quiero con mi propio cuerpo

y quién mierda montó esto así

y en Francia dicen que si el tipo penetra

pero no eyacula entonces no me violó

y si después de clavarle un cuchillo

 si después de gritar y gritar

 si después de suplicarle a mi torturador

 si incluso después de darle fuerte

con un martillo en la cabeza

si incluso después de eso si él

y sus colegas me follan después de todo eso

es que yo lo permití

y no hubo violación

 porque finalmente lo comprendes

resulta que me follaron brutalmente

 porque yo era el error erróneo

de nuevo ser yo, siendo yo donde estaba

erróneo ser quien soy

lo que es exactamente como Sudáfrica

penetrando Namibia

 penetrando Angola

y significa eso quiero decir

 cómo sabes si Pretoria eyacula

 cómo se reconocen las pruebas

 la prueba de la secreción.

de la bota militar,

 del monstruo en Tierranegra

y si después de Namibia

 y si después de Angola

y si después de Zimbawe

y si después de todas mi hermanas y hermanos

resistiendo incluso la autoinmolación

 en los poblados

 y si después de eso

igual perdemos qué dirán los hombrecitos,

alegarán que consentí.

Comprendes lo que estoy diciendo:

Somos el pueblo erróneo

de piel errónea,

 del continente erróneo,

 y qué mierda es eso tan razonable

que está aceptando todo el mundo

y según el Times esta semana

hacia 1966 la CIA decidió que tenía un problema

y el problema era un hombre llamado Nkrumah

así que lo mataron

y antes de aquello fue Patrice Lumumba

y antes de aquello fue mi padre

en el campus de mi prestigiosa universidad

y mi padre con miedo

de entrar en la cafetería

 porque dijo que él era un error,

 allí con la edad errónea,

 la piel errónea,

la identidad de género errónea

 y estaba pagando mis estudios

y antes de aquello,

fue mi padre diciendo

que yo era un error diciendo

 que debería haber sido niño,

 porque él quería uno,

 un hijo

y que debería haber tenido la piel más clara

y que debería haber tenido el pelo más liso,

 y queno debería estar tan loca por los chicos

 sino que más bien debería haber sido

 uno de ellos,

un chico

 y antes de aquello,

fue mi madre empeñada

 en cirugía plástica para mi nariz

 y un aparato para mis dientes

 diciéndome

que soltara los libros

que los abandonara

en otras  palabras.

Conozco bien los problemas de la CIA

y los problemas de Sudáfrica

 y los problemas de la multinacional Exxon

 y los problemas blancos

de la América blanca,

 de Estados Unidos en general

y los problemas del profesorado

y de los predicadores

y del FBI y los problemas sociales

los problemas de las personas en Trabajo Social

y de mi Madre y de mi Padre en particular  conozco bien

los problemas porque los problemas

resultan ser

mi persona

yo soy la historia de la violación

yo soy la historia

del rechazo a quien soy

yo soy la historia del terror

 de la encarcelación de mí misma

yo soy la historia de los malos tratos,

 la agresión 'sexual'

y los innumerables ejércitos

 en contra de lo que yo quiera hacer

 con mi mente humana

y con mi cuerpo

 y mi alma

y sin importar,

 si es salir a pasear de noche

o amar a quien amo

o la virtud de mi vagina

 o la sacralidad de mis fronteras nacionales

o la intocabilidad de mis líderes

o el derecho a serde todos

 y cada uno de los deseos

que yo conozco

porque nacen de mi personal e idiosincrático

e indiscutiblemente único

 y extraordinario corazón

yo he sido violada

por esto,

porque soy un error,

 soy del sexo erróneo,

 tengo la edad errónea

la piel errónea,

mi nariz  es un error

y mi pelo

 mis necesidades erróneas,

 mis sueños

mi geografía errónea

mi aspecto completo un error

yo he sido el propio significado de la violación

he sido el problema que todos pretenden

eliminar por la fuerza de la penetración

con o sin las pruebas de la polución

 y ...

pero dejemos esto muy claro

este poema

no es consentimiento

yo no consiento,

 no doy mi consentimiento

ni a mi madre,

 ni a mi padre,

 ni a mis profesores ,

ni al FBI

ni a Sudáfrica

 ni a mi barrio de Brooklyn

ni a Park Avenue

 ni a American Airlines

 ni a los salidos exhibicionistas

 que esperan en las esquinas

 ni a los retorcidos viciosos

 que se esconden en los coches

Yo no soy un error:

 Error no es un nombre para mí

Mi nombre es el mío propio, mío , propio

yo no sé quién ha montado esto así

pero sí sé que de ahora

 en adelante mi resistencia

mi sola y diurna y nocturna

determinación a ser yo

podría sin duda

alguna costarte la vida




 



Poem about My Rights
Even tonight and I need to take a walk and clear
my head about this poem about why I can’t
go out without changing my clothes my shoes
my body posture my gender identity my age
my status as a woman alone in the evening/
alone on the streets/alone not being the point/
the point being that I can’t do what I want
to do with my own body because I am the wrong
sex the wrong age the wrong skin and
suppose it was not here in the city but down on the beach/
or far into the woods and I wanted to go
there by myself thinking about God/or thinking
about children or thinking about the world/all of it
disclosed by the stars and the silence:
I could not go and I could not think and I could not
stay there
alone
as I need to be
alone because I can’t do what I want to do with my own
body and
who in the hell set things up
like this
and in France they say if the guy penetrates
but does not ejaculate then he did not rape me
and if after stabbing him if after screams if
after begging the bastard and if even after smashing
a hammer to his head if even after that if he
and his buddies fuck me after that
then I consented and there was
no rape because finally you understand finally
they fucked me over because I was wrong I was
wrong again to be me being me where I was/wrong
to be who I am
which is exactly like South Africa
penetrating into Namibia penetrating into
Angola and does that mean I mean how do you know if
Pretoria ejaculates what will the evidence look like the
proof of the monster jackboot ejaculation on Blackland
and if
after Namibia and if after Angola and if after Zimbabwe
and if after all of my kinsmen and women resist even to
self-immolation of the villages and if after that
we lose nevertheless what will the big boys say will they
claim my consent:
Do You Follow Me: We are the wrong people of
the wrong skin on the wrong continent and what
in the hell is everybody being reasonable about
and according to the Times this week
back in 1966 the C.I.A. decided that they had this problem
and the problem was a man named Nkrumah so they
killed him and before that it was Patrice Lumumba
and before that it was my father on the campus
of my Ivy League school and my father afraid
to walk into the cafeteria because he said he
was wrong the wrong age the wrong skin the wrong
gender identity and he was paying my tuition and
before that
it was my father saying I was wrong saying that
I should have been a boy because he wanted one/a
boy and that I should have been lighter skinned and
that I should have had straighter hair and that
I should not be so boy crazy but instead I should
just be one/a boy and before that
it was my mother pleading plastic surgery for
my nose and braces for my teeth and telling me
to let the books loose to let them loose in other
words
I am very familiar with the problems of the C.I.A.
and the problems of South Africa and the problems
of Exxon Corporation and the problems of white
America in general and the problems of the teachers
and the preachers and the F.B.I. and the social
workers and my particular Mom and Dad/I am very
familiar with the problems because the problems
turn out to be
me
I am the history of rape
I am the history of the rejection of who I am
I am the history of the terrorized incarceration of
myself
I am the history of battery assault and limitless
armies against whatever I want to do with my mind
and my body and my soul and
whether it’s about walking out at night
or whether it’s about the love that I feel or
whether it’s about the sanctity of my vagina or
the sanctity of my national boundaries
or the sanctity of my leaders or the sanctity
of each and every desire
that I know from my personal and idiosyncratic
and indisputably single and singular heart
I have been raped
be-
cause I have been wrong the wrong sex the wrong age
the wrong skin the wrong nose the wrong hair the
wrong need the wrong dream the wrong geographic
the wrong sartorial I
I have been the meaning of rape
I have been the problem everyone seeks to
eliminate by forced
penetration with or without the evidence of slime and/
but let this be unmistakable this poem
is not consent I do not consent
to my mother to my father to the teachers to
the F.B.I. to South Africa to Bedford-Stuy
to Park Avenue to American Airlines to the hardon
idlers on the corners to the sneaky creeps in
cars
I am not wrong: Wrong is not my name
My name is my own my own my own
and I can’t tell you who the hell set things up like this
but I can tell you that from now on my resistance
my simple and daily and nightly self-determination
may very well cost you your life

Rozalén

Amor Prohibido

Clara Janés

No busques la salida. No hay entrada.
J.M. Caballero Bonald

¿En la vida?
Pero he aquí el laberinto,
que no hay futuro.
Un punto solo vaga
por todos los recovecos,
hilo rojo,
movimiento incólume,
melodía,
fuga fuera del mapa,
ajeno a espacio.
¿O son el desarrollo
y el final
una salida?
Girar, como la tierra, los planetas,
para volver a emerger
de las sombras…
¿Qué dijo en sus últimos días Galileo?
Que la Biblia “velaba”
el verdadero sentido de las cosas.
Así aplacaba a los inquisidores.

Bertolt Brecht

Elogio de la dialéctica

Con paso firme se pasean hoy la injusticia
Los opresores se disponen a dominar otros diez mil años más
Por la violencia garantizan: "Todo será igual"
No se oye otra voz que la de los dominadores
Y en el mercado frita la explotación
"¡ Ahora recién empieza !"
Entre los oprimidos, muchos dicen ahora
"jamás se logrará lo que queremos"
quien esté vivo no diga "jamás"
lo firme no es firme
todo no seguirá igual
Cuando hayan hablado los que dominan
Será el turno de los dominados
¿ Quién puede atreverse a decir "jamás"?
¿ De quién depende que siga la opresión ?
De nosotros
¿ De quién que se acabe ? De nosotros también
¡ Que se levante aquél que está abatido !
¡ Aquél que está perdido, que combata !
¿Quién podrá detener a aquél que conoce su valor ?
pues los vencidos de hoy son los vencedores de mañana
y el "jamás" se convierte en "hoy mismo".






 

Darío Jaramillo

4
La música sostiene a los amores imposibles,
los alimenta con la presencia etérea de una canción,
una canción que es la nuestra aunque sólo la oiga uno.
El amor imposible guarda equilibrio perfecto
sobre la cuerda de una guitarra,
se embriaga con la dulce nostalgia de una polonesa,
se estremece con una voz entre gemido y canto.
Entonces el amor imposible se convierte en guitarra, en piano
o es el sonido de una voz.
La música es el tiempo presente de los amores imposibles.

Gloria Fuertes

Es difícil rectificar, en vidrio, acuarela o amor. 

Pablo Neruda

EL MAR
Necesito del mar porque me enseña:
no sé si aprendo música o conciencia:
no sé si es ola sola o ser profundo o sólo ronca voz
o deslumbrante suposición de peces y navios.
El hecho es que hasta cuando estoy dormido
de algún modo magnético circulo en la universidad del oleaje.
No son sólo las conchas trituradas como si algún planeta tembloroso participara paulatina muerte, no,
del fragmento reconstruyo el día,
de una racha de sal la estalactita
y de una cucharada el dios inmenso.
Lo que antes me enseñó lo guardo!
Es aire, incesante viento, agua y arena.
Parece poco para el hombre joven que aquí llegó a vivir con sus incendios,
y sin embargo el pulso que subía y bajaba a su abismo,
el frío del azul que crepitaba, el desmoronamiento de la estrella,
el tierno desplegarse de la ola despilfarrando nieve con la espuma,
el poder quieto, allí, determinado como un trono de piedra en lo profundo, substituyó el recinto en que crecían tristeza terca, amontonando olvido, y cambió bruscamente mi existencia: di mi adhesión al puro movimiento…





 

Rose Ausländer

Decir sí

Decir sí
a la vida

que juega
contigo
y tus palabras

Juegos de palabras
llenos de recato
insidia y prodigio

Comedia y tragedia
de tu existencia

Raquel Lanseros

ARITMÉTICA

Lo que quiero que sea

lo que es

lo que pudo haber sido

lo que nunca será

lo que fue y lo que era

lo que pudiera ser

lo que querré algún día que haya sido

lo que quise que fuera

lo que a pesar de mí se obstina en ser

lo que siempre soñé que fuese un día

las cuentas son exactas:

yo soy el resultado

Javier Egea

Luis Alberto de Cuenca

INSOMNIO

La vida dura demasiado poco.
No da tiempo a hacer nada. No hay manera
de reunir los suficientes días
para enterarte de algo. Te levantas,
abrazas a tu novia, desayunas,
trabajas, comes, duermes, vas al cine,
y ni siquiera tienes un momento
para leer a Séneca y creerte
que todo tiene arreglo en este mundo.
La vida es un instante. No me explico
por qué esta noche no se acaba nunca.

De  El hacha y la rosa, 1993