Cristina Peri Rossi

EL AMOR EXISTE

El amor existe
como un fuego
para abrasar en su belleza
toda la fealdad del mundo.


El amor existe
como un presente de las diosas
benignas
a quienes aman la belleza
y la multiplican,
como los panes y los peces.

El amor existe
como un don
sólo para quienes están dispuestas
a renunciar
a cualquier otro don.

El amor existe
para habitar el mundo
como si fuera
el paraíso
que un amante distraído perdió
por pereza
por falta de sabiduría.

El amor existe
para que estallen los relojes
lo largo se vuelva corto

lo breve infinito

y la belleza borre
la fealdad del mundo.

Berthe Morisot

Eugene Manet y su hija en Bougival

Virginia Woolf

"Suppose, for instance, that men were only represented in literature as the lovers of women, and were never the friends of men, soldiers, thinkers, dreamers; how few parts in the plays of Shakespeare could be allotted to them; how literature would suffer! We might perhaps have most of Othello; and a good deal of Antony; but no Caesar, no Brutus, no Hamlet, no Lear, no Jaques--literature would be incredibly impoverished, as indeed literature is impoverished beyond our counting by the doors that have been shut upon women.” 

"Supongamos, por ejemplo, que en la literatura se presentara a los hombres sólo como los amantes de mujeres y nunca como los amigos de hombres, como soldados, pensadores, soñadores; ¡qué pocos papeles podrían desempeñar en las tragedias de Shakespeare! ¡Cómo sufriría la literatura! Quizá nos quedase la mayor parte de Otelo y buena parte de Antonio; pero no tendríamos a César, ni a Bruto, ni a Hamlet, ni a Lear, ni a Jaques. La literatura se empobrecería considerablemente, de igual modo que la ha empobrecido hasta un punto indescriptible el que tantas puertas les hayan sido cerradas a las mujeres."

Darío Jaramillo

Que nadie toque este amor.

Que todos ignoren el sigilo de nuestro cielo nocturno
y el secreto sea el aire dichoso de nuestros plácidos suspiros.

Que ningún extraño contamine el sueño tuyo y mío:
cualquier visitante es un invasor en el tibio ámbito donde habitamos;
aquí el tiempo es agua fresca en movimiento, apenas sutil vuelo,
y todas las gentes viven muy lejos de nuestro jardín alucinado,
ajenas a nuestro paraíso secreto.

De Poemas de amor

Luis Antonio de Villena

MAGIA EN VERANO

Me recreo ante tu cuerpo como ante un paisaje imprevisto. 

Me sorprende verte en la desnudez juvenil, 

y ansío recorrerlo, como una anhelada geografía. 

Me ves pensando en la umbría vegetal de algunas grutas, 

o en el agua del muslo donde brillan las venas. 

Me perderé en un bosque que cruzo con mis manos, 

y pediré una larga estepa donde los labios hablen. 

Me ves sorprendido, anonadado, pensando en habitarte. 

Y tú, mientras, te abandonas al cálido primor del aire. 

Te dejas en la luz, que te navega; 

y si miro tus ojos vuelvo al jardín oscuro donde es verano el verde. 

Te miro otra vez y casi no te creo posible. 

Fulges, encantas, guarda tu cuerpo el hechizo insabido de la tierra. 

Y despacio sonríes al irme yo acercando, atónito, 

hacia ti mientras el sol nos cubre con su luz, nos desdibuja, 

y nos va metiendo en la calma inmensa y rubia de la tarde. 

Sophia de Mello Breyner Adresen

As ondas quebravam uma a uma 

Eu estava só com a areia e com a espuma

Do mar que cantava só para mim.













Las olas se rompía una a una
yo estaba sola con la arena y con la espuma
del mar que cantaba solo para mí.

Jorge Bousoño

Invasión de la realidad

I
Y aquí estás verdadero,
Oh déjame tocarte.
Tu piel en donde pones
un límite a los aires.

Tu don de serte vivo, 
tu realidad, me baste.
Dejadme que compruebe
su ser. ¡Oh, sí, dejadme!

II
Dejadme. Yo no quiero
las nieblas pertinaces.
Tras el humo dibuja
su vago ser un valle.

Allá tras la cortina
incierta, hay verdes sauces,
un prado con sus flores
diminutas y suaves.

En la noche terrible
yo soñaba una imagen.
Hela aquí. Son colores:
blancos, verdes, granates.

III
Dejadme con las cosas
también. Son realidades
súbitas que se crean
duras a cada instante.

Emergen con firmeza
cruel. Se satisface
con su presencia misma
dicen: «¡Toma, regálate!»

IV
Regálate. Contempla
la piedra, el cielo, el aire.
Respira entre las luces.
Desciende hasta los cauces.

Toca la piedra. Mira.
Huele la rosa. Sáciate.
Gusta, mira, comprueba,
duele, solloza: sabe.

Ensánchate en el alba.
Al mediodía, ensánchate.
Sube a la tarde y mira
todo en ella ensanchándose.

Carlos Bousoño, poeta español

 

Jean Jacques (James) Pradier

Odalisca

Linda Ronstand

Sheryl Crow, Carrie Underwood, Emmylou Harris , Bonnie Raitt  and Glen Frey - En homenaje a Linda Ronstand

you´ re no good 

Octavio Paz

El mar, el mar y tú, plural espejo

El mar, el mar y tú, plural espejo,

el mar de torso perezoso y lento
nadando por el mar, del mar sediento:
el mar que muere y nace en un reflejo. 

El mar y tú, su mar, el mar espejo:
roca que escala el mar con paso lento,
pilar de sal que abate el mar sediento,
sed y vaivén y apenas un reflejo. 

De la suma de instantes en que creces,
del círculo de imágenes del año,
retengo un mes de espumas y de peces, 

y bajo cielos líquidos de estaño
tu cuerpo que en la luz abre bahías
al oscuro oleaje de los días.

De Bajo tu clara sombra

Cecilia Domínguez Luis

Día 21 
No sé por qué se desborda este río, 
si hemos sobornado a los guardianes del jardín y burlado la vigilancia de los astros.] 
Fue la tarde que el viento trajo tu perfume, 
cuando oí resonar las aguas que se precipitaban y rompían sus límites.] 
Todo estaba hecho de miel y especias, y en el cauce, 
el relámpago se liberaba de sus plumas y dormían en tus ojos. 
Sobre la mesa volvieron los peces circulares, lamidos por las llamas del aire] 
y ofreciéndose entre flores de arcilla. 
Rompí la fuente con un malvado pensamiento 
y rodaron los peces como aros de niño, ante el júbilo de los comensales.] 
Y ocurrió que el agua del océano recogió los labios perdidos de las rosas] 
y el río escuchó el canto, fue a su encuentro 
y, en su asombro, se abrieron las compuertas. ......

Elvira Sastre

 

Sharon Olds

ÚNICO  AMOR

                      (Para mi hija)

 


Tumbada yo en la playa,observándote
mientras estás tumbada tú en la playa, te grabo
en mi memoria enfrentándome al tiempo en que ya no estés conmigo:
tus labios amoratados, hinchados en el calor
y suaves como los filamentos internos de una concha;
tu piel de galleta dorada, glaseada y
ligeramente granulada, como la superficie de una galleta;
el solemne enredo de tu melena.
Te he amado en vez de a otras personas,
amado para no amar a nadie más,
cada uno de los sesgos de tu cuerpo
en construcción de dios, como yo te construí a mí en mi interior,
un mundo sellado. ¿Y si de tus labios
hubiera aprendido el amor de otros labios,
de tus engomadas pestañas de fantasía el amor de
otras pestañas, de tus ojos cerrados y temblorosos
el amor de otros ojos,
de tu cuerpo los cuerpos,
de tu vida las vidas?
Hoy entiendo que todo está ahí para que de ti lo aprenda:
amar eso que no me pertenece.

Inma Luna

 

Edward Hopper

Macombs-Dam-Bridge

José Emilio Pacheco

A QUIEN PUEDA INTERESAR

Que otros hagan aún
el gran poema
los libros unitarios
las rotundas
obras que sean espejo
de armonía

A mí sólo me importa
el testimonio
del momento que pasa
las palabras
que dicta en su fluir
el tiempo en vuelo

La poesía que busco
es como un diario
en donde no hay proyecto ni medida

Las bicicletas son para el verano

Doris Day

Humphrey Bogart & Lauren Bacall

Alfred Hitchcock

Elvis 

Charlton Heston

James Coburn

Shirley Temple 

Elizabeth Taylor

Sophia Loren

James Stewart & Grace Kelly 

Joan Crawford

Melvin Douglas & Myrna Loy

Ava Gardner 

Jean Simmons

Rita Hayworth

John Lennon & Yoko Ono

Judy Garland

Marylin Monroe

Mickey Rooney & Spencer Tracy

Marlene Dietrich

Katharine Hepburn & Cary Grant 

The Beatles

Elvira Sastre

Elvira Sastre , poeta española 

Roberto Juarroz

Mientras duermes
tu mano me transmite imprevistamente una caricia.
¿Qué zona tuya la ha creado,
qué autónoma región del amor,
qué parte reservada del encuentro?

Mientras duermes
te conozco de nuevo.
Y quisiera irme contigo
al lugar donde nació esa caricia.

William Carlos Williams

Landscape with the Fall of Icarus

According to Brueghel

when Icarus fell

it was spring

a farmer was ploughing

his field

the whole pageantry

of the year was

awake tingling

near

the edge of the sea

concerned

with itself

sweating in the sun

that melted

the wings' wax

unsignificantly

off the coast

there was

a splash quite unnoticed

this was

Icarus drowning 

Paisaje con la caída de Ícaro de Brueghel

PAISAJE CON LA CAÍDA DE ÍCARO

Según Brueghel

cuando Ícaro cayó

era primavera;

un agricultor araba

su campo

—todo el esplendor

del año despertaba

hormigueante—

cerca

de la orilla del mar,

ocupado

con lo suyo,

sudando bajo el sol

que había derretido

la cera de las alas;

intrascendente

junto a la costa

hubo un chapoteo

bastante inadvertido:

era

Ícaro ahogándose.

Gabriel García Márquez

Cuenta que todavía hay esperanza, que la vida es más eterna que la muerte, cuenta que debemos seguir persiguiendo nuestros sueños, que debemos corregir nuestros errores, que debemos hacernos dignos y que, aunque lleguen los tiempos del cólera, habrá un espacio para el amor, para cumplir los sueños, para la felicidad».

Rafael Alberti

CUBA DENTRO DE UN PIANO

Cuando mi madre llevaba un sorbete de fresa por sombrero
y el humo de los barcos aun era humo de habanero.
Mulata vuelta bajera.
Cádiz se adormecía entre fandangos y habaneras
y un lorito al piano quería hacer de tenor.
Dime dónde está la flor que el hombre tanto venera.
Mi tío Antonio volvía con su aire de insurrecto.
La Cabaña y el Príncipe sonaban por los patios del Puerto.
(Ya no brilla la Perla azul del mar de las Antillas.
Ya se apagó, se nos ha muerto).
Me encontré con la bella Trinidad.
Cuba se había perdido y ahora era verdad.
Era verdad, no era mentira.
Un cañonero huido llegó cantándolo en guajiras.
La Habana ya se perdió. Tuvo la culpa el
dinero...
Calló, cayó el cañonero.
Pero después, pero ¡ah! después...
fue cuando al SÍ lo hicieron YES.

CHUCHO Y BEBO VALDÉS

TRES PALABRAS

Begoña Abad

Mi abuelo no salió de su pueblo.

Mi abuelo no salió de su pueblo.
El pueblo tenía cuatro casas,
cuatro calles, cuatro caminos,
cuatro vecinos, cuatro perros.
No había en el ni obispos, ni ministros,
ni putas, ni altos cargos,
no había empresas, ni banca, ni iglesia
había.
En realidad no salió nunca de su molino.
Ya es casualidad que por aquel lugar,
remoto y olvidado,
acertara a pasar la vida.
Mi abuelo hablaba poco, pero sabía mucho.
Todo lo aprendió mirando la muela
que, implacable, con el mismo eterno
movimiento,
machacaba siempre el grano, hasta hacerlo
polvo.

Ida Vitale

Por años, disfrutar del error

Por años, disfrutar del error
y de su enmienda,
haber podido hablar, caminar libre,
no existir mutilada,
no entrar o sí en iglesias,
leer, oír la música querida,
ser en la noche un ser como en el día.
No ser casada en un negocio,
medida en cabras,
sufrir gobierno de parientes
o legal lapidación.
No desfilar ya nunca
y no admitir palabras
que pongan en la sangre
limaduras de hierro.
Descubrir por ti misma
otro ser no previsto
en el puente de la mirada.
Ser humano y mujer, ni más ni menos. 

Blas de Otero

 

Camille Pissarro

Primavera en Pontoise

Anne Sexton

DE ÉSAS

He salido al mundo, bruja poseída, 

amenaza del aire negro, más valiente en la noche; 
soñando el mal, vagabunda, he viajado
a lomos de las casas planas, de luz en luz: 
pobre solitaria, con sus doce dedos, enajenada. 
Una mujer así no es una mujer, lo sé. 
Yo he sido de ésas.

He buscado las cuevas tibias del bosque, 

las he llenado de sartenes, tallas, estantes, 

armarios, sedas, de incontables bienes;

he preparado las cenas de los gusanos y los elfos: 

aullando, componiendo las hileras rotas. 

A una mujer así nadie la comprende. 

Yo he sido de ésas.

Montada en tu carro, arriero, he saludado 

con los brazos desnudos a los pueblos que iban quedando atrás, 

mientras me aprendía las últimas rutas de la claridad, superviviente 

de tu fuego que aún me muerde el muslo

y de mis costillas que crujen bajo el vértigo de tus ruedas. 

Una mujer así no se avergüenza de morir. 

Yo he sido de ésas.

La poeta en Virginia beach, 1948

Her Kind

I have gone out, a possessed witch, 

haunting the black air, braver at night; 

dreaming evil, I have done my hitch 

over the plain houses, light by light: 

lonely thing, twelve-fingered, out of mind. 

A woman like that is not a woman, quite. 

I have been her kind.

I have found the warm caves in the woods, 

filled them with skillets, carvings, shelves, 

closets, silks, innumerable goods; 

fixed the suppers for the worms and the elves: 

whining, rearranging the disaligned. 

A woman like that is misunderstood. 

I have been her kind.

I have ridden in your cart, driver, 

waved my nude arms at villages going by, 

learning the last bright routes, survivor 

where your flames still bite my thigh 

and my ribs crack where your wheels wind. 

A woman like that is not ashamed to die. 

I have been her kind.

Gina Lollobrigida

TANTI AUGURI, MISS LOLLOBRIGIDA

LA ROMANA(1954)