Julia Prilutzky

Quiero hablar de tu amor, porque es el mío...

Quiero hablar de tu amor, porque es el mío:
decirme tu impaciencia y tu sorpresa,
tu soledad de mí que en mí no cesa,
tu sed que ignora el borde del hastío.

Quiero decir tu dulce desafío,
tu inseguro temblor y tu certeza,
tu júbilo que es casi una tristeza,
tu miedo indetenible como un río.

Quiero hablar de mi amor, porque es el tuyo:
porque estoy en el grito y el arrullo
-desesperado actor, mudo testigo-

porque soy quien se va pero regresa
para morder tu mano, mientras besa,
porque soy el que otorga. Y el mendigo.

Ángeles Mora

 Buenas noches, tristeza 

La vida siempre acaba mal.
Siempre promete más de lo que da
y no devuelve
 nunca el furor,
el entusiasmo que pusimos
al apostar por ella.
Es como si cobrase en oro fino
la calderilla que te ofrece
y sus deudas pendientes
-hoy por hoy-
pueden llenar mi corazón de plomo.

No sé por qué agradezco todavía
el beso frío de la calle
esta noche de invierno,
mientras que me reclaman,
parpadeando,
sus ojos como luces de algún puerto.
Por qué espero el calor que se fue tantas veces,
el deseo
por encima de todas las heridas.

Pero acaso me calma una tibia tristeza
que ya no me apetece combatir.

Todo sucede lejos o se apaga
como los pasos que no doy.

La vida siempre acaba mal.
Y bien mirado:
¿puede terminar bien lo que termina?

 B.S.O.   BUENOS DÍAS, TRISTEZA 
(OTTO PREMINGER)

        juliette greco 

Gerardo Diego

        

Me estás enseñando a amar. 

Yo no sabía. 

Amar es no pedir, es dar,

noche tras día. 

La Noche ama al Día, 

el Claro ama a la Oscura. 

Qué amor tan perfecto y tan raro. 

Tú mi ventura. 

El Día a la Noche alza, besa 

sólo un instante. 

La Noche al Día -alba, promesa- 

beso de amante. 

Me estás enseñando a amar. 

Yo no sabía. Amar es no pedir, es dar. 

Mi alma, vacía. 

Joan Brossa

Poema nupcial

Wallace Stevens(USA)

La poesía

La poesía es la alegría 
(el placer) 
del lenguaje.

Banksy

Lina Zerón

Miel

Unto miel sobre pan

que a mi boca llevo,

imagino el sabor de tu boca

en la vertical de mi cuerpo.

Roberto Toledo Palliser

William Carlos Williams

Lirios

Lirios tal explosión de lirios que
al bajar para el
desayuno
buscamos por las
habitaciones
ese
olor dulcísimo y al principio
no pudimos descubrir
de dónde
venía entonces un azul
como el del mar
irrumpió
sobrecogiéndonos por entre
sus vibrantes
pétalos.




 

Marc Lavoine(Francia) & Souad Massi

Franco Rivero(Argentina)

Viste que hay personas
que tienen el corazón como un hogar
que aún sin creer en la palabra
hogar
ese corazón te gusta

bueno
eso
así de simple.


 De  Vos ahora voz

Jeremy Irons(Gran Bretaña)

Jeremy Irons

      M. BUTTERFLY (1993) David Cronenberg

           

Roberto Juarroz

La palabra 

Desbautizar el mundo,
sacrificar el nombre de las cosas
para ganar su presencia.
El mundo es un llamado desnudo,
una voz y no un nombre,
una voz con su propio eco a cuestas.
Y la palabra del hombre es una parte de esa voz,
no una señal con el dedo,
ni un rótulo de archivo,
ni un perfil de diccionario,
ni una cédula de identidad sonora,
ni un banderín indicativode la topografía del abismo.
El oficio de la palabra,
más allá de la pequeña miseria y la pequeña ternura
de designar esto o aquello,
es un acto de amor: crear presencia.
El oficio de la palabra
es la posibilidad de que el mundo diga al mundo,
la posibilidad de que el mundo diga al hombre.
La palabra: ese cuerpo hacia todo.
La palabra: esos ojos abiertos.

Elvira Sastre

LA CASA DEL AMOR

A ti podría decirte que para mí cualquier lugar es mi casa si eres tú quien abre la puerta.

Wislawa Szymborska

Hay quienes

Hay quienes llevan a cabo la vida más hábilmente.
Tienen orden en su interior y a su alrededor.
Para todo la manera y la respuesta adecuada.

Adivinan inmediatamente quién a quién, quién con quién,
con qué objetivo, por dónde.

Ponen el sello en las verdades absolutas,
arrojan a la trituradora los hechos innecesarios,
y a las personas desconocidas
a las carpetas destinadas a ellas de antemano.

Piensan justo lo debido
ni un segundo más,
porque tras ese segundo acecha la duda.

Y cuando los dan de baja de la existencia,
dejan su puesto
por la puerta señalada.

A veces los envidio
–afortunadamente se me pasa.





 

William Shakespeare

Soneto CXVI

No permitáis que la unión de unas almas fieles

admita impedimentos. No es amor el amor

que cambia cuando un cambio encuentra

o que se adapta a la distancia al distanciarse.

¡Oh, no!, es un faro imperturbable

que contempla la tormenta sin llegar a estremecerse,

es la estrella para un barco sin rumbo,

de valor desconocido, aun contando su altura.

No es un capricho del tiempo, aunque los rosados labios

y mejillas caigan bajo un golpe de guadaña.

El amor no varía durante breves horas o semanas,

sino que se confirma incluso ante la muerte.

Si es esto erróneo y puede ser probado,

nunca escribí nada, ni ningún hombre amó.

SONNET 116

Let me not to the marriage of true minds
Admit impediments. Love is not love
Which alters when it alteration finds,
Or bends with the remover to remove:
O no; it is an ever-fixed mark,
That looks on tempests, and is never shaken;
It is the star to every wandering bark,
Whose worth's unknown, although his height be taken.
Love's not Time's fool, though rosy lips and cheeks
Within his bending sickle's compass come;
Love alters not with his brief hours and weeks,
But bears it out even to the edge of doom.
   If this be error and upon me proved,
   I never writ, nor no man ever loved.

Jorge Riechmann

- 22 -

La democracia liberal y su época
 
Se habla
del tiempo
de cine
de los planes para las vacaciones
mientras nuestros bombarderos destruyen las ciudades del enemigo
Se habla de música
de fútbol
del colegio de los niños
mientras nuestro consumo energético arrasa los cinco continentes
Se habla cada vez más
de alimentación sana
calidad de vida
cultura del ocio
mientras mueren los ríos los animales y un veneno oscuro y aceitoso
le quema los pulmones a la libertad.

La estación vacía.

Ana Tijoux (Chile-Francia)

Ana Tijoux -   Somos Sur (Feat. Shadia Mansour)

Néstor Martín Fernández de la Torre

La hermana de las rosas

Meira Delmar

 BREVE ENCUENTRO

No sé nada de ti. De mí
no sabes nada.
sólo que
al encontrarse nuestros ojos
un día,
tuvimos la certeza
de haber hallado al fin
lo que por tantos años –la vida, esta
vida y aun otra
anterior- perseguimos
en vano.

Y fue como un relámpago
en medio de la sombra. 

Antonio Gamoneda

Herido de transparencia
mi corazón
se oculta
en la belleza.
 

 

Jaime Gil de Biedma

Amor más poderoso que la vida

La misma calidad que el sol de tu país,
saliendo entre las nubes:
alegre y delicado matiz en unas hojas,
fulgor de un cristal, modulación
del apagado brillo de la lluvia.
La misma calidad que tu ciudad,
tu ciudad de cristal innumerable
idéntica y distinta, cambiada por el tiempo:
calles que desconozco y plaza antigua
de pájaros poblada,
la plaza en que una noche nos besamos.
La misma calidad que tu expresión,
al cabo de los años,
esta noche al mirarme:
la misma calidad que tu expresión
y la expresión herida de tus labios.
Amor que tiene calidad de vida,
amor sin exigencias de futuro,
presente del pasado,
amor más poderoso que la vida:
perdido y encontrado.
Encontrado, perdido...






 

Marlene Dietrich

Ana Rossetti(España)

Si recordaras, amor mío, qué es lo que te aguarda tras las
seguras paredes de la espera.
Si recordaras cómo ¡y qué cruelmente! el deseo atendido
oculta su puñalada de decepción.
Si recordaras que, una vez que la pasión estalla, el secreto
deja de ser escudo y huída,
no me insistirías para que te mostrara, para que te ofreciera,
para que te otorgue.
Sino que te resignarías a sobrevivir dentro de mí en el dúctil
territorio de los sueños, donde todos los modos de ternura
que puedas inventar son permitidos, toda tempestad música
y ningún temor es irrevocable.
Si recordaras, Amor mío, qué es lo que te aguarda tras las
seguras paredes de mi corazón,
no me obligarías a levantarme en armas contra ti, a detenerte,
a desmentirte, a amordazarte, a traicionarte…
antes de que te me arrebaten, dulce silencio mío,
mi único tesoro, insensato e irreductible sentimiento.

Terez Montcalm (Canadá)

Jacques Prevert

Para hacer el retrato de un pájaro

Pintar primero una jaula con la puerta abierta pintar después algo bonito algo simple, algo bello, algo útil para el pájaro.

Apoyar después la tela contra un árbol En un jardín en un soto o en un bosque esconderse tras el árbol Sin decir nada, sin moverse

A veces el pájaro llega enseguida Pero puede tardar años antes de decidirse.

No hay que desanimarse Hay que esperar Esperar si es necesario durante años La celeridad o la tardanza En la llegada del pájaro No tiene nada que ver Con la calidad del cuadro.

Cuando el pájaro llega, si llega observar el más profundo silencio esperar que el pájaro entre en la jaula y una vez que haya entrado cerrar suavemente la puerta con el pincel. Después borrar uno a uno todos los barrotes cuidando de no tocar ninguna pluma del pájaro. Hacer acto seguido, el retrato del árbol, escogiendo la rama más bella para el pájaro, Pintar también el verde follaje Y la frescura del viento, El polvillo del sol y el ruido de los bichos de la hierba en el calor estival y después esperar que el pájaro se decida a cantar. Si el pájaro no canta, mala señal, Señal de que el cuadro es malo, Pero si canta es buena señal, Señal de que podéis firmar. Entonces arrancadle delicadamente una pluma al pájaro Y escribid vuestro nombre En un ángulo del cuadro.

 

 

 

 

 

 

 

José Agustín Goytisolo

Secreto

Antes yo no sabía
por qué debemos todos
-día tras día-
seguir siempre adelante
hasta como se dice
que el cuerpo aguante.
Ahora lo sé.
Si te vienes conmigo
te lo diré.

José Alcaraz(España)

BÚSQUEDA

Perdí una vez

la vida

en la vida.

¿No te ha pasado nunca?

Es como si perdieras un reloj de arena,

grano a grano, en la arena de una playa.

¿No te ha pasado nunca?

A mí tampoco, pero 

definitivamente la perdí

una vez de esa forma,

y solo

cuando me pierdo dentro de mí mismo

soy capaz de encontrarla.

Antonio Colinas(España)

(UNOS OJOS)

Al principio pensé que eran de miel,

pues en ellos dormían las abejas.

Pero un día los vi cabrillear

como agua marina: verdeazules.

¿O eran violáceos?

¿O del color del vino

como la mar de Homero?

Acaso relumbraban con el brillo

de un mosto rubio y claro

bajo el sol del otoño

o con el retemblor

de un fuego que ardiera

bajo la mar en calma.

Tan sólo sé que en ellos

había el resplandor

de una alegría fresca y misteriosa.

Tan sólo sé que el mundo

renacía en sus ojos.

Salvador Dalí

La Venus que sonríe