René Char

Habitarás mi silencio

 

A veces 

gritar es acariciarte los muslos, o torpemente 

girar con el escualo de tu sueño aterido 

 

Tropezar en la blancura, 

sumir la negra boca en tu pelo y sentir 

hambre en las raíces 

 

A veces aullar es amarte, 

jugar a los dados con un lobo, otear 

en el aire arrasado las naves 

de la sangre. Creí que te besaba 

cuando la hoz solar me cercenó los labios.

Reinaldo Arenas

AUTOEPITAFIO


Mal poeta enamorado de la luna,
no tuvo más fortuna que el espanto;
y fue suficiente pues como no era un santo
sabía que la vida es riesgo o abstinencia,
que toda gran ambición es gran demencia
y que el más sórdido horror tiene su encanto.
Vivió para vivir que es ver la muerte
como algo cotidiano a la que apostamos
un cuerpo espléndido o toda nuestra suerte.
Supo que lo mejor es aquello que dejamos
-precisamente porque nos marchamos-.
Todo lo cotidiano resulta aborrecible,
sólo hay un lugar para vivir, el imposible.
Conoció la prisión, el ostracismo,
el exilio, las múltiples ofensas
típicas de la vileza humana;
pero siempre lo escolté cierto estoicismo
que le ayudó a caminar por cuerdas tensas
o a disfrutar del esplendor de la mañana.
Y cuando ya se bamboleaba surgía una ventana
por la cual se lanzaba al infinito.
No quiso ceremonia, discurso, duelo o grito,
ni un túmulo de arena donde reposase el esqueleto
(ni después de muerto quiso vivir quieto).
Ordenó que sus cenizas fueran lanzadas al mar
donde habrán de fluir constantemente.
No ha perdido la costumbre de soñar:
espera que en sus aguas se zambulla algún adolescente.

Eugenio Montale

LA FORMA DEL MUNDO

Si tiene el mundo la forma del lenguaje 
y el lenguaje la forma de la mente, 
la mente son sus plenos y vacíos 
no es nada o casi y no puede salvarnos.

Así habló Papirio. Ya era noche 
y llovía. Pongámonos a salvo, 
dijo, y avivó el paso no advirtiendo 
que era suyo el lenguaje del delirio.

Flannery O´Connor

"Faith is what someone knows to be true, whether they believe it or not”.

"La fe es lo que alguien sabe que es verdad, ya sea que lo creas o no”.

Elizabeth Bishop

CONVERSACIÓN

El tumulto del corazón
sigue haciendo preguntas.
Y luego se detiene y empieza a responder
en el mismo tono de voz.
Nadie notaría la diferencia.

Nada inocentes, estas conversaciones empiezan,
convocan después a los sentidos
hacia sólo la mitad de un sentido.
Y después, no hay alternativa;
y después, no hay sentido;

hasta que un nombre
y todas sus connotaciones
son lo mismo.

conversation

The tumult in the heart
keeps asking questions.
And then it stops and undertakes to answer
in the same tone of voice.
No one could tell the difference.

Uninnocent, these conversations start,
and then engage the senses,
only half-meaning to.
And then there is no choice,
and then there is no sense;

until a name
and all its connotation are the same.

Malcom Lowry

SIN EL DRAGÓN NOCTURNO 

Ideas de libertad están atadas a la bebida. 
Nuestro ideal de vida contiene una taberna 
Donde un hombre puede sentarse y hablar o sólo pensar, 
Sin ningún miedo al dragón nocturno; 
O bien otra taberna donde no aparecen 
Letreros de No se Fía ni de No hay crédito 
Y, dejando aparte las ilimitadas cervezas, 
Nos sentamos tranquilamente borrachos y locos a editar 
Panfletos de un país realmente mejor donde un hombre 
Puede beber un vino más delicado, ¡Ah!, no destilado 
Que intoxica sutilmente sin dolor, 
Tejiendo la visión de una taberna inasimilable 
Donde siempre podemos beber sin pagar 
Con la puerta abierta, y el viento soplando. 

Wilfred Owen

1914

La guerra estalló: y ahora el Invierno del mundo
se acerca con una gran y maldita oscuridad.
El fétido tornado, centrado en Berlín,
está sobre toda la extensión del torbellino de Europa,
desgarrando las velas de progreso. Arrugadas o enrolladas
están todas las banderas del Arte. El verso llora. Ahora comienzan
las hambres del pensamiento y del sentimiento. El vino del amor es delgado.
El grano del otoño humano se pudre, derrotado.
Ya que después de que la Primavera hubiera florecido en la antigua Grecia,
y el Verano ardió su gloria en Roma,
un Otoño suavemente cayó, una cosecha en casa,
una lenta y magnífica edad, y rica con todo en crecimiento.
Pero ahora, para nosotros, Invierno salvaje, y la necesidad
de las siembras para una nueva Primavera, y de sangre para la semilla.

Wilfred Owen , poeta inglés

1914

War broke: and now the Winter of the world
With perishing great darkness closes in.
The foul tornado, centred at Berlin,
Is over all the width of Europe whirled,
Rending the sails of progress. Rent or furled
Are all Art's ensigns. Verse wails. Now begin
Famines of thought and feeling. Love's wine's thin.
The grain of human Autumn rots, down-hurled.

For after Spring had bloomed in early Greece,
And Summer blazed her glory out with Rome,
An Autumn softly fell, a harvest home,
A slow grand age, and rich with all increase.
But now, for us, wild Winter, and the need
Of sowings for new Spring, and blood for seed.

Amos Oz

Abandonarla, dices, es fácil decirlo,

abandonarla como un piloto de combate

que abandona un avión

sin control o en llamas. ¿Pero cómo se salta

de un avión caído, hecho pedazos y oxidado

o hundido en las profundidades del mar?