Joanne Woodward

HAPPY BIRHTDAY , MISS WOODWARD

THE THREE FACES OF EVE /LAS TRES CARAS DE EVA

Rafael Alberti

El mar. La mar.

El mar. ¡Sólo la mar!

 

Archibald MacLeish

Psique con la linterna

El amor, que es el misterio más difícil,
busca de cada joven una respuesta
y más de los más ardientes y más hermosos —

El amor es un pájaro en un puño:
atraparlo lo esconde, mirarlo es dejarlo ir.
Girará desatado si levantas demasiado un dedo.
Se quedará si lo cubres —se quedará, mas ignoto e invisible.
Guárdalo para siempre con el puño cerrado
o déjalo volar
cantando en fervor de sol y en la canción desvanecido.
No hay respuesta otra para este misterio.

Voltaire

"Es imposible traducir la poesía. ¿Acaso se puede traducir la música?" 

Voltaire

Susan Griffin

Three Poems for a Woman

1.

This is a poem for a woman doing dishes.

This is a poem for a woman doing dishes.

It must be repeated.

It must be repeated,

again and again,

again and again,

because the woman doing dishes

because the woman doing dishes

has trouble hearing

has trouble hearing.

2.

And this is another poem for a woman

cleaning the floor
who cannot hear at all.
Let us have a moment of silence
for a woman who cleans the floor.

3.

And here is one more poem

for the woman at home
with children.
You never see her at night.
Stare at an empty place and imagine her there,
the woman with children
because she cannot be here to speak
for herself,
and listen
to what you think
she might say.

1.

Este es un poema para una mujer que lava platos.

Este es un poema para una mujer que lava platos.

Debe ser repetido.

Debe ser repetido

una y otra vez,

una y otra vez

porque la mujer que lava platos

porque la mujer que lava platos

no puede oír bien

no puede oír bien.

2.

Este es otro poema para una mujer

limpiando el piso

que no oye del todo.

Un minuto de silencio

para la mujer que limpia el piso.

3.

Y otro poema más

para la mujer que está en casa

con los niños.

Nunca la ves por las noches.

Quédate mirando un espacio vacío

e imagínala allí,

a esa mujer con los niños

porque no puede estar aquí para hablar

por sí misma,

y escucha

lo que piensas

que ella puede decir.

RUDYARD KIPLING

 

CAPITANES INTRÉPIDOS(1937)

tráiler

CAPITANES INTRÉPIDOS(1937)

Maria Wine

DENTRO DE CADA POEMA

Dentro de cada poema
brilla una lamparita

En el espacio y en el tiempo
en el mar y en la tierra
en el hombre y el animal
en todo lo creado
por la Naturaleza y por la mano del hombre
hay un poema
que brilla como una lámpara

Si buscas con detención
quizás descubras también una lámpara
dentro de tu oscuridad más profunda.

La fuente de piedra, 1954. Traducción de Justo Jorge Padrón

Maria Wine , poeta sueca 

Vladimir Mayakovski

Para mí, 
No hay otro sol más que tu amor.
Aunque no sepa dónde estás, ni con quién.

Mas para mí
No hay sonido más alegre,
Que el sonido de tu nombre amado

Vladímir Mayakovski y Lilia Brik

Haruki Murakami

 

Tokio Blues

HARUKI MURAKAMI 

Teognis de Mégara

ALAS A TI YO TE HE DADO, CON ELLAS EL MAR INFINITO… 

Alas a ti yo te he dado, con ellas el mar infinito
y toda la tierra en un vuelo podrás recorrer
sin fatigas. En todo banquete y festejo presente
te hallarás, albergado en las bocas de muchos.
Y al son de las flautas de tonos agudos los jóvenes
en rondas de amor, con bellas y suaves tonadas
te citarán. Y cuando a las cavernas de la oscura tierra
desciendas, a las lamentables mansiones del Hades,
ni siquiera entonces, muriendo, te ha de faltar tu gloria,
sino que conservarás entre la gente tu nombre inmortal,
Cirno, y vas a viajar por la tierra de Grecia y las islas,
y a cruzar la incansable alta mar habitada por peces,
sin montarte a lomos de caballos, pues van a llevarte
los espléndidos dones de las Musas de trenzas violeta.
Y para todos aquellos, incluso del mañana, que aprecien el canto,
tú vivirás por igual, en tanto existan la tierra y el sol.
Y, sin embargo, de ti yo no recibo ni un poco de aprecio,
sino que, como a un niño pequeño, me engañas con cuentos.

(Traducción de Carlos García Gual)

Alaíde Foppa

Ella se siente a veces
como cosa olvidada
en el rincón oscuro de la casa
como fruto devorado adentro
por los pájaros rapaces,
como sombra sin rostro y sin peso.
Su presencia es apenas
vibración leve
en el aire inmóvil.
Siente que la traspasan las miradas
y que se vuelve niebla
entre los torpes brazos
que intentan circundarla.
Quisiera ser siquiera
una naranja jugosa
en la mano de un niño
-no corteza vacía-
una imagen que brilla en el espejo
-no sombra que se esfuma-
y una voz clara
-no pesado silencio-
alguna vez escuchada.

Hermenegildo Anglada Camarasa

Baile gitano

Antonio Gala

Alargaba la mano y te tocaba

Alargaba la mano y te tocaba.
Te tocaba: rozaba tu frontera,
el suave sitio donde tú terminas,
sólo míos el aire y mi ternura.
Tú moras en lugares indecibles,
indescifrable mar, lejana luz
que no puede apresarse.
Te me escapabas, de cristal y aroma,
por el aire, que entraba y que salía,
dueño de ti por dentro. Y yo quedaba fuera,
en el dintel de siempre, prisionero
de la celda exterior.

La libertad
hubiera sido herir tu pensamiento,
trasponer el umbral de tu mirada,
ser tú, ser tú de otra manera. Abrirte,
como una flor, la infancia , y aspirar
su esencia y devorarla. Hacer
comunes humo y piedra. Revocar
el mandato de ser. Entrar. Entrarnos
uno en el otro. Trasponer los últimos
límites. Reunirnos…..

Alargaba la mano y te tocaba.
Tú mirabas la luz y la gavilla.
Eras luz y gavilla, plenitud
en ti misma, rotunda como el mundo.
Caricias no valían, ni cuchillos,
ni cálidas mareas. Tú, allí, a solas,
sonriente, apartada, eterna tú.
Y yo, eterno, apartado, sonriente,
remitiéndote pactos inservibles,
alianzas de cera.

Todo estuvo de nuestra parte, pero
cuál era nuestra parte, el punto
de coincidencia, el tacto
que pudo ser llamado sólo nuestro.

Una voz, en la calle, llama y otra
le responde. Dos manos se entrelazan.
Uno en otro, los labios se acomodan;
los cuerpos se acomodan. Abril, clásico,
se abate, emperador de los encuentros.
¿Esto era amor? La soledad no sabe
qué responder: persiste, tiembla, anhela
destruirse. Impaciente
se derrama en las manos ofrecidas.
Una voz en la calle….Cuánto olor,
cuánto escenario para nada. Miro
tus ojos. Yo miro los ojos tuyos;
tú, los míos: ¿esto se llama amor?

Permanecemos. Sí, permanecemos
no indiferentes, pero diferentes. Somos
tú y yo: los dos, desde la orilla
de la corriente, solos, desvalidos,
la piel alzada como un muro, solos
tú y yo, sin fuerza ya, sin esperanza.
Idénticos en todo,
sólo en amor distintos.
La tristeza, sedosa, nos envuelve
como una niebla: ése es el lazo único;
ésa la patria en que nos encontramos.
Por fin te identifico con mis huesos
en el candor de la desesperanza.
Aquí estamos nosotros: desvaídos
los dos, borrados, más difíciles,
a punto de no ser….¿Amor es esto?
¿Acaso amor es esta no existencia
de tanto ser? ¿Es este desvivirse
por vivir? Ya desangrado
de mí, ya inmóvil en ti, ya
alterado, el recuerdo se reanuda.
Se reanuda la inútil existencia….
Y alargaba la mano y te tocaba.

Virgilio

AENEIS

Arma virumque cano, Troiae qui primus ab oris

Italiam fato profugus Laviniaque venit

litora, multum ille et terris iactatus et alto

vi superum, saevae memorem Iunonis ob iram,

multa quoque et bello passus, dum conderet urbem          

inferretque deos latio; genus unde Latinum

Albanique patres atque altae moenia Romae.

Musa, mihi causas memora, quo numine laeso

quidve dolens regina deum tot volvere casus 

insignem pietate virum, tot adire labores             

impulerit. Tantaene animis caelestibus irae?

 Eneas describe a Dido la caída de Troya  Pierre-Narcisse Guérin

LA ENEIDA

Canto las hazañas y al héroe que, huyendo por imposición del destino, fue el primero en llegar desde las costas de Troya a Italia y a las riberas de Lavinio. Lanzado durante mucho tiempo por tierras y mar por la violencia de los dioses del Olimpo a causa de la cólera siempre viva de la cruel Juno, fue víctima también de numerosos sufrimientos en la guerra, hasta poder llegar a fundar una ciudad e introducir sus dioses en el Lacio. De allí nacieron la raza latina, los padres de Alba y los muros de la altiva Roma.

 

Musa, recuérdame las causas: por qué ofensa a su divinidad, o por qué motivo de dolor, la reina de los dioses empujó a un héroe que se distinguía por su piedad a sufrir tantas desventuras y a afrontar tantos sufrimientos. ¿De tan profundo rencor están poseídos los espíritus de los dioses celestes?

Charles Baudelaire

El vino de los amantes.

¡Hoy es espléndido el espacio!
Sin freno, ni espuelas, ni brida,
Partamos a lomos del vino
Hacia un cielo mágico y divino.

Como dos ángeles torturados
Por un implacable placer
En el cristal azul del amanecer
Sigamos tras el espejismo.

Balanceándonos sobre el filo
Del torbellino inteligente,
En un delirio paralelo,

Hermana, navegando juntos,
Huiremos sin tregua o reposo
Al paraíso de mis sueños

Kim Novak

HAPPY BIRTHDAY , MISS NOVAK

Strangers When we Meet (1960)/ Un extraño en mi vida 

Kirk Douglas & Kim Novak

Luis Alberto de Cuenca

Fe de erratas

Te mentí, vida mía. Donde dije
"te quiero", pon "te quiero con locura".
Donde dije "me muero por tus huesos",
quise decir "me muero por tu carne".
Donde dije "lo nuestro es para siempre",
debí decir "lo nuestro es donde nunca",
en un mundo en que no mueren las rosas,
en un mundo de fe, libre de erratas.

José Ángel Valente

Estabas desleída en la dulzura

Estabas desleída en la dulzura
de los secretos jugos de tu cuerpo
y te llevaba el agua
como a una larga cabellera verde
engendrada en los limas
obstinados del fondo.

Era tu forma ese deshacimiento.
Brotar.
Fluir.
Abandonarse.
Bajaba el aire hasta los límites
perfectos de tu piel.
Blancura.
Y ya oblicuo, el poniente la encendía
para nacer de ti aquella tarde
de qué lugar, qué tiempo, qué memoria. 

Guillaume Apollinaire

Cuando dos nobles corazones se han amado realmente

Su amor es más fuerte que la muerte misma

Recolectemos los recuerdos que hemos sembrado

Y la ausencia después de todo no es nada cuando se le ama.

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

PEDAZO DE SOL…

¡Pedazo de sol, 
mariposa de oro 
en el muro verde 
del jardín umbroso! 

¿Adónde te vas? 
Quédate en el pozo 
de esta pobre alma 
caída y sin fondo. 

¡En el muro verde 
del jardín umbroso, 
pedazo del sol, 
mariposa de oro!! 

Ánite de Tegea

Forastero, descansa tu dolorido cuerpo debajo de estas 
                                                                 [frescas rocas
donde los vientos murmuran a través de jóvenes hojas
                                                                           [verdes
Bebe el agua fría de la fuente - recibe alivio,
    un breve respiro
para los viajeros en el insoportable calor.

Ánite , 300 a.C.

John Williams

HAPPY BIRTHDAY , MR WILLIAMS

John Williams Live in Vienna 

Rosario Castellanos

Meditación en el umbral 

No, no es la solución 

tirarse bajo un tren como la Ana de Tolstoi 

ni apurar el arsénico de Madame Bovary 

ni aguardar en los páramos de Ávila la visita 

del ángel con venablo 

antes de liarse el manto a la cabeza 

y comenzar a actuar. 

Ni concluir las leyes geométricas, contando 

las vigas de la celda de castigo 

como lo hizo Sor Juana. No es la solución 

escribir, mientras llegan las visitas, 

en la sala de estar de la familia Austen 

ni encerrarse en el ático 

de alguna residencia de la Nueva Inglaterra 

y soñar, con la Biblia de los Dickinson, 

debajo de una almohada de soltera. 

Debe haber otro modo que no se llame Safo 

ni Mesalina ni María Egipciaca 

ni Magdalena ni Clemencia Isaura. 

Otro modo de ser humano y libre. 

Otro modo de ser. 

Charles Dickens

Teognis de Mégara

Protesta a Zeus por su injusticia

Querido Zeus, asombrado me tienes. Pues tú a todos
gobiernas con gloria y enorme poder personal.
Bien conoces la mente y el ánimo de uno y otro hombre,
tuyo es el dominio supremo de todas las cosas, oh rey.
¿Cómo, entonces, oh Crónida, decide tu mente otorgar
un mismo destino a los hombres malvados y al justo,
tanto si el ánimo humano se goza en lo recto, o bien
al exceso se da, cumpliendo los hombres injustas acciones?
Nada ha dejado el destino prescrito a los hombres,
ni siquiera un camino a seguir que agradara a los dioses.
No obstante, unos tienen fortuna sin mengua, y otros,
que de acciones malignas apartan su mente, reciben a cambio
pobreza, que es madre de ahogo -por más que practican lo justo-,
y ésta arrastra el ánimo humano al error, y corrompe
en el pecho el pensar bajo el yugo de su ruda violencia,
y a soportar le acostumbra, a su pesar, numerosos ultrajes,
cediendo a la miseria, que es maestra en muchas desdichas,
en mentiras y fraudes y muy lastimosas discordias,
incluso para aquel que se niega. Ya nada encuentra mal.
Porque engendra pobreza esa amarga y dura impotencia.

Muriel Rukeyser

MITO

Mucho tiempo después, Edipo, viejo y ciego, 

iba por los caminos. 

Percibió un olor familiar. Era 

la Esfinge. Edipo le habló: 

―Quiero hacerte una pregunta. ¿Por qué no reconocí 

a mi madre? 

―Diste la respuesta incorrecta, respondió la Esfinge. 

―Era la única respuesta acertada, -contestó Edipo-. 

―No, repuso ella. -Cuando te pregunté 

qué es lo que camina en cuatro 

patas por la mañana, dos al mediodía 

y tres al ocaso, contestaste el Hombre. No dijiste nada 

de la Mujer. 

―Cuando se dice Hombre, contestó Edipo, ―está incluida 

la Mujer. Todos lo saben. 

La Esfinge repuso: ―Eso es 

lo que tú te crees. 

                                              La Esfinge y Edipo de François Xavier Fabre

   

MYTH
Long afterward, Oedipus, old and blinded, walked the
roads. He smelled a familiar smell. It was
the Sphinx. Oedipus said, ‘I want to ask one question.
Why didn’t I recognize my mother?’ ‘You gave the
wrong answer,’ said the Sphinx. ‘But that was what
made everything possible,’ said Oedipus. ‘No,’ she said.
‘When I asked, What walks on four legs in the morning,
two at noon, and three in the evening, you answered,
Man. You didn’t say anything about woman.’
‘When you say Man,’ said Oedipus, ‘you include women
too. Everyone knows that.’ She said, ‘That’s what
you think.’

Julia de Burgos

Yo misma fui mi ruta 

Yo misma fui mi ruta 

Yo quise ser como los hombres quisieron que yo fuese: 

un intento de vida; 

un juego al escondite con mi ser. 

Pero yo estaba hecha de presentes, 

y mis pies planos sobre la tierra promisora 

no resistían caminar hacia atrás, 

y seguían adelante, adelante, 

burlando las cenizas para alcanzar el beso 

de los senderos nuevos. 

A cada paso adelantado en mi ruta hacia el frente 

rasgaba mis espaldas el aleteo desesperado 

de los troncos viejos. 

Pero la rama estaba desprendida para siempre, 

y a cada nuevo azote la mirada mía 

se separaba más y más y más de los lejanos 

horizontes aprendidos; 

y mi rostro iba tomando la expresión que le venía de adentro, 

la expresión definida que asomaba un sentimiento 

de liberación íntima; 

un sentimiento que surgía 

del equilibrio sostenido entre mi vida 

y la verdad del beso de los senderos nuevos. 

Ya definido mi rumbo en el presente, 

me sentí brote de todos los suelos de la tierra, 

de los suelos sin historia, 

de los suelos sin porvenir, 

del suelo siempre suelo sin orillas 

de todos los hombres y de todas las épocas. 

Y fui toda en mí como fue en mí la vida... 

Yo quise ser como los hombres quisieron que yo fuese: 

un intento de vida; 

un juego al escondite con mi ser. 

Pero yo estaba hecha de presentes; 

cuando ya los heraldos me anunciaban 

en el regio desfile de los troncos viejos, 

se me torció el deseo de seguir a los hombres, 

y el homenaje se quedó esperándome. 

Francisca Aguirre

Propietarios 

Porque no poseemos nada, 

ni siquiera la vaga sombra de futuro 

que a nuestra infancia responsable pervertía. 

Porque no somos dueños de nada, 

ni aun del propio dolor 

que con asombro hemos mirado tantas veces. 

Porque, sin duda, tener no es lo nuestro, 

y sí soñar desesperadamente 

que todo lo tenemos al borde de la mano, 

de esta tozuda mano que nos nombra 

con más rigor que un apellido. 

Dueños de desearlo todo: qué tristeza. 

Dueños del miedo, el polvo, el humo, el viento. 

Miguel de Unamuno

LA TÍA TULA (1964)

Antoine de Saint-Exupéry

Por supuesto que te haré daño. Por supuesto que me harás daño. Por supuesto que nos haremos daño el uno al otro. Pero esta es la condición misma de la existencia. Para llegar a ser primavera, significa aceptar el riesgo de invierno. Para llegar a ser presencia, significa aceptar el riesgo de la ausencia.

 El Principito Antoine de Saint-Exupéry

Giovanni Boldini

Donna Franca Florio