Tyrone Power

EL CISNE NEGRO

 

Carilda Oliver

UNA MUJER ESCRIBE ESTE POEMA

Una mujer escribe este poema
donde puede a cualquier hora de un día que no importa
en el siglo de la avitaminosis
y la cosmonáutica
tristeza deseo no sabe qué
esperando la bayoneta o el obús
una mujer escribe este poema
sin atributos
a desvergüenza y dentellada
fogosa inalterable arrepentida pudriéndose
caemos por turno frente a las estrellas
todos tenemos que morir
no hay nada más ilustre que  la sangre
una mujer escribe este poema
qué estúpida la línea que divide sol de sombra  
el crepúsculo pasa
acumulándose al final de las azoteas
supimos de pronto de una trombosis coronaria
existe soledad
sonó una bomba
vean si se me han roto los lentes de contacto
una mujer escribe este poema
separa quince pesos para el alquiler
mi amigo viejo
se desprende del mediodía por la  próstata
bailamos
sigue la preparación combativa
no pasarán
una mujer escribe este poema
como quien ha perdido el tiempo para siempre
creo en el corazón  de Denise Darval
hemos ganado porque morimos muchas veces
parece que tengo un derrame de sinovia
no hay tiempo para la poesía
de veras que los frijoles se han demorado en  
hervir
te juro que mañana presentaré el divorcio
una mujer escribe este poema
como hay fantasmas a las siete en mi pecho  
entablillé  una rama  a la areca  que está triste
mamá tu no sabes la falta que me haces
si suena  la alarma aérea
recojan  a los niños que duermen en la cuna  
voy a guardar este retrato del Che
como calló el canario traje un tenor a casa
una mujer escribe este poema
cargada de ultimátums
de pólvora
de rimmel
verde contemporánea lela
entre el uranio
y  
el cobalto
trébol de la esperanza
convalesciente de amor
tramposa hasta el éxtasis
tonta como balada
neurótica metiendo
sueños en una alcancía
ninfa del trauma
novia de los cuchillos
jugando a no perder la luz en el último tute  
una mujer escribe este poema.

Carilda Oliver, Cuba

Paul Cezanne

Montaña  Sainte- Victoire

Rubén Darío

EL SONETO DE TRECE VERSOS

¡De una juvenil inocencia

qué conservar sino el sutil

perfume, esencia de su Abril,

la más maravillosa esencia!

Por lamentar a mi conciencia

quedó de un sonoro marfil

un cuento que fue de las Mil

y Una Noches de mi existencia...

Scherezada se entredurmió...

El Visir quedó meditando...

Dinarzarda el día olvidó...

Mas el pájaro azul volvió...

Pero..  No obstante.. Siempre.. Cuando...

Rubén Darío , poeta nicaragüense

Gloria Fuertes

Nota biográfica

Gloria Fuertes nació en Madrid
a los dos días de edad,
pues fue muy laborioso el parto de mi madre
que si se descuida muere por vivirme.
A los tres años ya sabía leer
y a los seis ya sabía mis labores.
Yo era buena y delgada,
alta y algo enferma.

A los nueve años me pilló un carro
y a los catorce me pilló la guerra;
a los quince se murió mi madre, se fue cuando más falta me hacía.

Aprendí a regatear en las tiendas
y a ir a los pueblos por zanahorias.
Por entonces empecé con los amores
–no digo nombres–,
gracias a eso, pude sobrellevar mi juventud de barrio.

Quise ir a la guerra, para pararla,
pero me detuvieron a mitad del camino.
Luego me salió una oficina,
donde trabajo como si fuera tonta
–pero Dios y el botones saben que no lo soy–.

Escribo por las noches
y voy al campo mucho.
Todos los míos han muerto hace años
y estoy más sola que yo misma.

He publicado versos en todos los calendarios,
escribo en un periódico de niños,
y quiero comprarme a plazos una flor natural
como las que le dan a Pemán algunas veces.

Gloria Fuertes recita su "Nota biográfica

"

Rosario Castellanos

Destino 
Matamos lo que amamos. Lo demás
no ha estado vivo nunca.
Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere
un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia
de respirar con un pulmón ajeno!
El aire no es bastante
para los dos. Y no basta la tierra
para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.

El hombre es animal de soledades,
ciervo con una flecha en el ijar
que huye y se desangra.

¡Ah! pero el odio, su fijeza insomne
de pupilas de vidrio; su actitud
que es a la vez reposo y amenaza.

El ciervo va a beber y en el agua aparece
el reflejo de un tigre.
El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve
-antes que lo devoren- ( cómplice, fascinado )
igual a su enemigo.

Damos la vida sólo a lo que odiamos.

José María Millares Sall

 

Boris Vian

La vida es como una muela
En principio no pensamos en ella
Nos conformamos con masticar
Y después se estropea de repente
Hace daño, y lo soportamos
Y la cuidamos y los desvelos,
Y para estar de verdad curados
Hay que arrancársela, la vida.

De  No quisiera morir

Sully Prudomme

Renacimiento

Quisiera olvidar, volver, a nacer 
y gozar a ojos cerrados de la novedad, 
flor de las cosas, que se desvanece como edad. 
Saludaría de nuevo la luz, pero iría abriendo 
lentamente mi alma virgen y mis párpados 
para saborear mi asombro. 

Adivinaría por mí mismo 
esos secretos que se nos enseñan. 
Yo solo iría hacia los seres que amo 
y les pondría nombre; extasiado 
ante los abismos azules 
en que parece dormir el verdadero Dios; 
escondería mis sublimes lágrimas 
en versos con cadencia de infinito; 
y mi primer poema sería para ti, 
¡oh mi dolor amado! 
Haría estallar en un grito supremo 
un verso frágil como una flor. 

Si existe para nosotros un mundo 
en el que se sucedan días mejores, 
que su faz no sea redonda, 
sino que se extienda sin terminar jamás... 
Y que la belleza, 
de puro sabida olvidada de continuo, 
en una sorpresa incesante 
nos proporcione una felicidad completa. 

Tony Bennet

TONY BENNET

TONY BENNET-I Left My Heart in San Francisco

TONY BENNET & LADY GAGA- I've got you under my skin

Yayoi Kusama

Yayoi Kusama , artista japonesa

Autorretrato

Yellow Pumpkin

Butterfly

Alejandra Pizarnik

"En tus ojos encuentro mi persona súbitamente reconstruida. En tus ojos se acumulan mis fragmentos que se unen apenas me miras. En tus ojos vivo."

Claribel Alegría

No pienses en mañana 
ni me hagas promesas 
ni tú serás el mismo 
ni yo estaré presente. 

Vivamos juntos la cima de este amor 
sin engaños 
sin miedo 
transparentes. 

Benito Pérez Galdós

Vivir es relacionarse, gozar y padecer, desear, aborrecer y amar. La lectura es vida artificial y prestada, el usufructo, mediante una función cerebral, de las ideas y sensaciones ajenas, la adquisición de los tesoros de la verdad humana por compra o por estafa, no por el trabajo. No paraban aquí las filosofías de Juanito, y hacía una comparación que no carece de exactitud. Decía que entre estas dos maneras de vivir, observaba él la diferencia que hay entre comerse una chuleta y que le vengan a contar a uno cómo y cuándo se la ha comido otro, haciendo el cuento muy a lo vivo, se entiende, y describiendo la cara que ponía, el gusto que le daba la masticación, la gana con que tragaba y el reposo con que digería.

De Fortunata y Jacinta

Amoz Oz

Abandonarla, dices, es fácil decirlo,
abandonarla como un piloto de combate
que abandona un avión
sin control o en llamas. ¿Pero cómo se salta
de un avión caído, hecho pedazos y oxidado
o hundido en las profundidades del mar?

Amos Oz , poeta israelí

Jane Birkin

JANE  BIRKIN

Fuir le bonheur de peur quil ne se sauve

Elisa

Inma Luna

Para podar rosales

Para podar rosales
meto las manos
en los guantes de jardinero de mi padre
como quien acaricia el rescoldo de una ausencia.

Doy un tijeretazo limpio
que pronuncia un sonido concluyente
y me obligo a pensar
en la belleza incógnita
que nos concederá, quizá, la primavera.

Ángeles Mora

AL AIRE LIBRE

Gary cooper que estás en los cielos

PILAR MIRÓ

El cine de verano era un gran solar al raso,

abierto a un callejón donde acampábamos.

No sé el porqué de aquel espacio abandonado

en el centro del pueblo.

Lo rodearon de una tapia encalada

y colocaron sillas de madera

que cojeaban en la tierra seca.

Una enorme pantalla recogía

imágenes, sonidos y fulgores,

como relámpagos acompañando

nuestras correrías al margen.

Voces rotas o dulces, agrias o estremecidas,

volaban en la noche bajo la luna.

Nosotros sin parar jugábamos al escondite

o a pillarnos, distantes en apariencia,

pero soliviantados por aquellos regueros

de luz que atravesaban el gran patio

de la noche ajena.

De pronto la ocasión surgía

tras el descuido del portero,

y los más avispados

entrábamos veloces como flechas

a perdernos entre las sombras mágicas.

Muchas veces alcancé la ventura.

Pero solo una imagen conservo

inolvidable: Gary Cooper

llenando la pantalla, caminando

con su sombrero, su pistola, su estrella,

en medio de la calle,

bajo una melodía fastuosa,

solo ante el peligro.

EL CABALLERO DEL OESTE(1945)

Ezra Pound

Mandato 

Vayan, mis canciones, a los solitarios e insatisfechos.
Vayan también a los angustiados, a los complacientes,
que muestren mi desprecio por sus opresores.
Vayan como grandes olas de agua fría,
que muestren mi desprecio por sus opresores.
Que hablen en contra de la opresión inconsciente,
que hablen en contra de la tiranía de los que no poseen imaginación.
Que hablen en contra de las ataduras.
Vayan a la burguesa que se pudre de hastío,
vayan a la mujer de los suburbios.
Vayan a los infelizmente casados,
vayan a todos aquellos que encubren su fracaso,
vayan a las parejas malogradas,
vayan a la esposa que se vende,
vayan a la mujer impuesta.
Vayan a quienes padecen de lujuria,
vayan a todos aquellos insatisfechos en sus delicados deseos,
vayan como una plaga sobre la somnolencia del mundo;
que empuñen el filo contra todo esto,
que fortalezcan las sutiles cuerdas,
que lleven confianza hasta las algas y tentáculos del alma.
Que vayan amistosamente,
con palabras sinceras.
Que anhelen encontrar nuevos males y un nuevo bien,
que estén en contra de todas las formas de opresión.
Vayan a aquellos cuya madurez los ha apagado,
a los que han perdido el interés.
Que vayan al adolescente ahogado por la familia
¡Ah, qué terrible es
ver reunidas a tres generaciones bajo un mismo techo!
Es como un árbol viejo con brotes
y ramas que pútridas caen.
Que salgan y desafíen convenciones,
rebelándose contra la vegetal esclavitud de la sangre.
Que vayan en contra de todas las formas de amortización.

Gabriel Celaya

Ni más ni menos 
Son tus pechos pequeños,
son tus ojos confusos,
lo que no tiene nombre
y no comprendo, adoro.

Son tus muslos largos
y es tu cabello corto;
lo que siempre me escapa
y no comprendo, adoro.

Tu cintura, tu risa,
tus equívocos locos,
tu mirada que burla
y no comprendo, adoro.

¡Tú que estás tan cerca!
¡Tú que estás tan lejos!
Lo que beso, y no tengo,
y no comprendo, adoro.

Jaime Sabines

Igual que la noche de la embriaguez,
igual fue la vida.
¿Qué hice?, ¿que tengo entre las manos?
Sólo desear, desear, desear,
ir detrás de los sueños
igual que un perro ciego ladrándole a los ruidos.

Virginia Woolf

"No hay, en el tumultuoso pecho del hombre, una pasión más fuerte que la de imponer su creencia a los otros, Nada puede sacar la raíz de su dicha y llenarla de ira como saber que otro desprecia lo que él venera. […] No es el amor a la verdad sino el deseo de prevalecer el que opone un barrio a otro barrio y hace que una parroquia premedite la ruina de otra parroquia.“

Joan Margarit

Te despiertas de noche

Evocas rostros, sábanas al viento,
perdidas azoteas de la infancia.
Olvida lo que te ha asustado,
lo que te hace encender la luz de madrugada.
El miedo no es por nadie que desea dejarte
ni por nadie que ahora ya no está.
El miedo es por alguien que jamás
ha estado junto a ti.
Alguien que no está a tiempo de llegar.

Blanca Varela

Así sea

El día queda atrás, 

apenas consumido y ya inútil. 

Comienza la gran luz, 

todas las puertas ceden ante un hombre 

dormido, 

el tiempo es un árbol que no cesa de crecer. 

 

El tiempo, 

la gran puerta entreabierta, 

el astro que ciega. 

 

No es con los ojos que se ve nacer 

esa gota de luz que será, 

que fue un día. 

 

Canta abeja, sin prisa, 

recorre el laberinto iluminado, 

de fiesta. 

 

Respira y canta. 

Donde todo se termina abre las alas. 

Eres el sol, 

el aguijón del alba, 

el mar que besa las montañas, 

la claridad total, 

el sueño.

Willian Golding

EL SEÑOR DE LAS MOSCAS(1965)

 

Carilda Oliver

Cuento

Yo era débil, 

rubia, poetisa, bien casada. 

Tenía deudas 

y una salud de panetela blanca. 

Hicimos una casa pobremente, 

muchas ventanas: 

para enseñar nuestros besos a las nubes, 

para que el sol entrara. 

 

La casa era tan bella 

que tú nunca dormías. 

Ya no eras abogado ni poliomielítico 

ni nada. 

Nunca dije: 

¿cuándo vas a poner esa demanda? 

porque yo tampoco 

cocinaba. 

 

Fueron días 

como no quedan otros en las ramas. 

Yo me empeñaba en sembrar algo en el patio: 

tus gatos lo orinaban, 

pero era tan feliz que no podía 

decir malas palabras. 

Ay, una tarde... 

( Septiembre tomó parte en la desgracia ), 

Ay, una tarde 

( Dios estaría sacando crucigramas ); 

ay, una tarde 

pusiste tantas piedras en mi saya 

que desde entonces 

ando inventándome la cara. 

El cuchillo 

tenía la forma de tu alma; 

yo quería ser otra, hablar de las estrellas... 

( sobraron noche y cama ). 

Yo me empeñaba en sembrar algo en tu pecho: 

tus gatos lo orinaban, 

y era tan infeliz que no podía 

decir buenas palabras. 

 

Tarde en otoño. 

Miré las sábanas amargas, 

el jarro de la leche, 

las cortinas, 

y el crepúsculo me convirtió en su mancha. 

( Yo era un clavel podrido de repente, 

un canario botado ). 

Con empujones que lo gris me daba, 

entre temblores, 

volví a la falda 

de mi madre. 

 

Pasaron tantas cosas 

mientras yo me bebía la soledad a cucharadas... 

 

Un viernes 

—un viernes en que tu olvido me enterraba— 

llegué a la esquina 

deja casa. 

Estaba allí como una tumba diferente, 

se veía otra luz por las ventanas. 

Tuve miedo de odiar... 

(Ya era hasta mala). 

 

Pasaron tantas cosas; 

el tiempo fue cosiendo mi mirada. 

 

Ahora no pueden asustarme con los truenos 

porque la luz me alza. 

Ahora no pueden confundirme con un libro. 

Soy la palabra recobrada. 

¡Ríanse, 

agujas que en mi carne se desmandan; 

ríanse, 

arañas que me tejen la mortaja; 

ríanse, 

que a mí, también, carajo, me da gracia!

Julia de Burgos

CANCION DESNUDA

Despierta de caricias,
aún siento por mi cuerpo corriéndome tu abrazo.
Estremecida y tenue sigo andando en tu imagen.
¡Fue tan hondo de instintos mi sencillo reclamo!
De mi se huyeron horas de voluntad robusta,
y humilde de razones, mi sensación dejaron.
Yo no supe de edades ni reflexiones yertas.
¡Yo fui la Vida, amado!
La vida que pasaba por el canto del ave
y la arteria del árbol.
Otras notas más suaves pude haber descorrido,
pero mi anhelo fértil no conocía de atajos:
me agarré a la hora loca,
y mis hojas silvestres sobre ti se doblaron.
Me solté a la pureza de un amor sin ropajes
que cargaba mi vida de lo irreal a lo humano,
y hube de verme toda en un grito de lágrimas,
¡en recuerdo de pájaros!
Yo no supe guardarme de invencibles corrientes
¡Yo fui la Vida, amado!
La vida que en ti mismo descarriaba su rumbo
para darse a mis brazos.

Luis Rosales

Porque todo es igual y tú lo sabes

Porque todo es igual y tú lo sabes, 
has llegado a tu casa y has cerrado la puerta 
con aquel mismo gesto con que se tira un día, 
con que se quita la hoja atrasada al calendario 
cuando todo es igual y tú lo sabes. 
Has llegado a tu casa, 
y, al entrar, 
has sentido la extrañeza de tus pasos 
que estaban ya sonando en el pasillo antes de que llegaras, 
y encendiste la luz, para volver a comprobar 
que todas las cosas están exactamente colocadas, como estarán dentro de un año, 
y después, 
te has bañado, respetuosa y tristemente, lo mismo que un suicida, 
y has mirado tus libros como miran los árboles sus hojas, 
y te has sentido solo, 
humanamente solo, 
definitivamente solo porque todo es igual y tú lo sabes. 

Eva Marie Saint

HAPPY BIRTHDAY, MISS SAINT

LA LEY DEL SILENCIO

CON LA MUERTE EN LOS TALONES