Hilda Hilst

LAS COSAS NO EXISTEN
                      Lo que vemos de las cosas son las cosas
                                                                                                Fernando Pessoa

Las cosas no existen
Lo que existe es la idea
melancólica y suave
que hacemos de ellas

La mesa donde escribo está hecha de amor
y de sumisión.
Sin embargo
nadie la ve
como la veo yo.
Para los hombres
está hecha de madera
y cubierta de tinta.
Para mí también
pero la madera
solamente le protege el interior
y el interior es humano.

Los libros son criaturas.
Cada página un año de vida,
cada lectura un poco de alegría
y esta alegría
es igual al consuelo de los hombres
cuando nos quedamos inquietos
en respuesta a sus inquietudes.

Las cosas no existen.
La idea, sí.

De Balada del festival

XVI

O que nós vemos das coisas são as coisas.
(Fernando Pessoa)

As coisas não existem. 
O que existe é a ideia 
melancólica e suave

que fazemos das coisas.

A mesa de escrever é feita de amor 
e de submissão.
No entanto
ninguém a vê
como eu a vejo.
Para os homens
é feita de madeira
e coberta de tinta.
Para mim também
mas a madeira
somente lhe protege o interior 
e o interior é humano.

Os livros são criaturas.
Cada página um ano de vida, 
cada leitura um pouco de alegria 
e esta alegria
é igual ao consolo dos homens 
quando permanecemos inquietos 
em resposta às suas inquietudes.

As coisas não existem. 
A ideia, sim.

A ideia é infinita
igual ao sonho das crianças.

José Saramago

INTIMIDAD

En el corazón de la mina más secreta,

En el interior del fruto más distante,
En la vibración de la nota más discreta,
En la caracola espiral y resonante,

En la capa más densa de pintura,
En la vena que en el cuerpo más nos sonde,
En la palabra que diga más blandura,
En la raíz que más baje, más esconda,

En el silencio más hondo de esta pausa,
Donde la vida se hizo eternidad,
Busco tu mano y descifro la causa
De querer y no creer, final, intimidad.

Roger Wolfe

POEMA ENCONTRADO EN EL FONDO DE LA PAPELERA

Conozco todos los argumentos.

Conozco todos los contraargumentos.
Conozco la futilidad de nuestra vida.
Conozco el hambre, la sed, el ansia.
La alegría.
¿El amor? También.
El desamor. La dicha y la desdicha.
Tropiezo cada día con la misma piedra.
Tropiezo cada día con la misma piedra.
Tropiezo cada día con la misma piedra.
Al final ya no se sabe
si es que hay piedra o es que tropezamos
por costumbre, por amor al arte,
porque no somos capaces de otra cosa.
Porque el hombre es un animal que tropieza.
Porque no somos capaces de otra cosa.

Miguel Hernández

Escribí en el arenal
los tres nombres de la vida:
vida, muerte, amor.

Una ráfaga de mar,
tantas claras veces ida,
vino y nos borró.

Octavio Paz

Entre Irse y Quedarse 

Entre irse y quedarse duda el día,

enamorado de su transparencia.

La tarde circular es ya bahía:
en su quieto vaivén se mece el mundo.

Todo es visible y todo es elusivo,
todo está cerca y todo es intocable.

Latir del tiempo que en mi sien repite
la misma terca sílaba de sangre.

La luz hace del muro indiferente
un espectral teatro de reflejos.

En el centro de un ojo me descubro;
no me mira, me miro en su mirada.

Se disipa el instante. Sin moverme,
yo me quedo y me voy: soy una pausa.

Antonio Orihuela

TODOS LOS DÍAS

Sigo paseando contigo bajo los arcos
de una catedral hecha de castaños de Indias.

Sigo en nuestro sueño,
las nubes no envejecen ahí,
la sombra del sol se queda quieta,
el terrón de azúcar no se deshace,
la moneda que tiré sigue suspendida en el aire,
la película no llega a su fin,
el tren no se mueve,
el tiempo no me cura,
no dejo de mirarte,
no estamos juntos,
no te digo adiós,
no me voy de ti,

combato por la belleza
de todo lo que escapa.

Chris Stapleton

Chris Stapleton - TENNESSEE   WHISKEY

Olga Orozco

Balada de los lugares olvidados
Mis refugios más bellos,
los lugares que se adaptan mejor a los colores últimos de mi alma,
están hechos de todo lo que los otros olvidaron.

Son sitios solitarios excavados en la caricia de la hierba,
en una sombra de alas; en una canción que pasa;
regiones cuyos límites giran con los carruajes fantasmales
que transportan la niebla en el amanecer
y en cuyos cielos se dibujan nombres, viejas frases de amor,
juramentos ardientes como constelaciones de luciérnagas ebrias.

Algunas veces pasan poblaciones terrosas, acampan roncos trenes,
una pareja junta naranjas prodigiosas en el borde del mar,
una sola reliquia se propaga por toda la extensión.
Parecerían espejismos rotos,
recortes de fotografías arrancados de un álbum para orientar a la nostalgia,
pero tienen raíces más profundas que este suelo que se hunde,
estas puertas que huyen, estas paredes que se borran.
Son islas encantadas en las que sólo yo puedo ser la hechicera.

De La noche a la deriva 

Louise Bourgeois

Las manos de Louise Bourgeois

Diosa frágil

Karmelo C. Iribarren

LA ESPERANZA

Cuidado

con ella,

puede
arrastrarte
a situaciones
absurdas

y dejarte
ahí,
solo,
a la intemperie,

para escarnio
del mundo.

Efraín Huerta

TERNURA

Lo que más breve sea:
la paloma, la flor,
la luna en las pupilas;
lo que tenga la nota más suave:
el ala con la rosa,
los ojos de la estrella;
lo tierno, lo sencillo,
lo que al mirarse tiembla,
lo que se toca y salva
como salvan los ángeles,
como salva el verano
a las almas impuras;
lo que nos da ventura e igualdad
y hace que nuestra vida
tenga el mismo sabor
del cielo y la montaña.
Eso que si besa purifica.
Eso, amiga: tus manos.

los ojos de la estrella;
lo tierno, lo sencillo,

Lilian Elphick

AVISO DE ROBO

Mi  silencio ha sido robado.

La persona que lo encuentre, trátelo con cariño.

No le grite, que se asusta.

No lo maree con palabras inútiles.

Una vez que el silencio se haya acostumbrado,

favor de clavarle el puñal bien adentro, en el centro

de su total indiferencia.

Deje los restos en la calle.

No faltará quien se los lleve.

María Bethania

PARABÉNS, Maria

O QUE É,O QUE É


Vivir y no tener vergüenza de ser feliz
cantar la belleza de ser un eterno aprendiz...

Homero Aridjis

BUENOS DÍAS A LOS SERES

que son como un país
y ya verlos
es viajar a otra parte

buenos días a los ojos
que al abrirse han leído
el poema visible

buenos días a los labios
que desde el comienzo han dicho
los nombres infinitos

buenos días a las manos
que han tocado las cosas
de la tierra bellísima.

Alejandra Pizarnik

Sueño

Estallará la isla del recuerdo.
La vida será sólo un acto de candor.
Prisión
para los días sin retorno.
Mañana
los monstruos del buque destruirán la playa
sobre el viento del misterio.
Mañana
la carta desconocida encontrará las manos del alma.

Alejandra Pizarnik

Rafael Cadenas

Sleeping At Last

Someone to Watch over Me

Mario Benedetti

 Síndrome 

Todavía tengo casi todos mis dientes

casi todos mis cabellos y poquísimas canas

puedo hacer y deshacer el amor

trepar una escalera de dos en dos

y correr cuarenta metros detrás del ómnibus

o sea que no debería sentirme viejo

pero el grave problema es que antes

no me fijaba en estos detalles.

Mark Strand

COMIENDO POESÍA

Fluye tinta de las comisuras de mi boca.

No hay felicidad igual a la mía.

He comido poesía.

La bibliotecaria no puede creer lo que ve.

Sus ojos están tristes

y camina con las manos ocultas en su vestido.

Ya no están los poemas.

Es tenue la luz.

Los perros suben por las escaleras del sótano.

Sus pupilas en blanco,

sus patas rubias ardiendo como leños.

La pobre mujer patea y solloza.

Ella no entiende.

Cuando me arrodillo y lamo su mano,

grita.

Soy un hombre nuevo.

Le gruño, le ladro.

Salto alegremente en la libresca oscuridad.













EATING POETRY
Ink runs from the corners of my mouth.

There is no happiness like mine.
I have been eating poetry.

The librarian does not believe what she sees.
Her eyes are sad
and she walks with her hands in her dress.

The poems are gone.
The light is dim.
The dogs are on the basement stairs and coming up.

Their eyeballs roll,
their blond legs burn like brush.
The poor librarian begins to stamp her feet and weep.

She does not understand.
When I get on my knees and lick her hand,
she screams.

I am a new man.
I snarl at her and bark.
I romp with joy in the bookish dark.

 from Selected Poems

Angeles Mora

PARA HABLAR CONTIGO

De aquellos borradores que perdí
o que olvidé
o que se fueron,
qué parte de mí misma se salvó,
cuánto dejé de ser
escapando al abismo de unos versos.

Hasta dónde pudieron conducirme
tantos caminos inexplorados,
tantas lianas rotas en un bosque
cargado de silencios.

Y de tantas palabras que busqué,
la sola condición de mi existencia,
cuáles no confluyeron
en esta oscuridad de luna nueva
y estrellas que se fugan por el cielo.

La tierra es un lugar para vivir
pero los versos son la propia vida.

Sé que soy yo
pues me escribí en lo negro de tus ojos.

De Contradicciones, pájaros

Li Po

Mientras bebo solo, a la luz de la luna

Un vaso de vino entre las flores:  
bebo solo, sin amigo que me acompañe.  
Levanto el vaso e invito a la luna:  
con ella y con mi sombra seremos tres. 

Diane di Prima

El día que te besé…

El día que te besé, la última cucaracha

se murió. Las Naciones Unidas

abolieron todas las cárceles. El papa

admitió a Jean Genet como miembro

del Colegio de Cardenales. La

Fundación Ford, con gasto enorme,

reconstruyó la ciudad de Atenas.

El día que hicimos el amor, el dios pan

volvió a la Tierra, Eisenhower dejó

de jugar al golf. Los supermercados

vendieron mariguana. Y Apolo leyó

poemas en el parque Union Square.

El día que retozaste en mi cuerpo

las bombas se disolvieron.

Alfonsina Storni

Alma desnuda

Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.

Tedeschi Trucks Band

 TEDESCHI TRUCKS BAND

Carilda Oliver

LA TIERRA  Cuando vino mi abuela trajo un poco de tierra española, cuando se fue mi madre llevó un poco de tierra cubana. Yo no guardaré conmigo ningún poco de patria: la quiero toda sobre mi tumba.

LA TIERRA, RECITADO POR LA AUTORA 

Federico García Lorca

FELIZ CUMPLEAÑOS, FEDERICO

LA LEYENDA DEL TIEMPO

El sueño va sobre el tiempo

flotando como un velero.

Nadie puede abrir semillas 

en el corazón del sueño.

¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta!

¡Qué témpanos de hielo azul levanta!

El tiempo va sobre el sueño

hundido hasta los cabellos.

Ayer y mañana comen

oscuras flores de duelo.

¡Ay, cómo canta la noche, cómo canta!

¡Qué espesura de anémonas levanta!

Sobre la misma columna,

abrazados sueño y tiempo,

cruza el gemido del niño,

la lengua rota del viejo.

¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta!

¡Qué espesura de anémonas levanta!

Y si el sueño finge muros

en la llanura del tiempo,

el tiempo le hace creer

que nace en aquel momento.

¡Ay, cómo canta la noche, cómo canta!

¡Qué témpanos de hielo azul levanta!

CAMARÓN

Ana María Rodas

POETA

No hay palabras
la prisión es demasiado grande
y estoy sola.
Siempre lo estuve. Nunca
hubo palabras.

De El fin de los mitos y los sueños

Eugénio de Andrade

CONSEJO

Sé paciente; espera
que la palabra madure
y se desprenda como un fruto
al pasar el viento que la merezca.

De Los amantes sin dinero.

Eugénio de Andrade, poeta portugués

CONSELHO

Sê paciente; espera
que a palavra amadureça
e se desprenda como um fruto
ao passar o vento que a mereça.

De Os amantes sem dinheiro

Antonio Gamoneda

Caigo sobre unas manos

Cuando no sabía
aún que yo vivía en unas manos,
ellas pasaban sobre mi rostro y mi corazón.

Yo sentía que la noche era dulce
como la leche silenciosa. Y grande.
Mucho más grande que mi vida.
                                                     Madre:
eran tus manos y la noche juntas.
Por eso aquella oscuridad me amaba.

No lo recuerdo pero está conmigo.
Donde yo existo más, en lo olvidado,
están las manos y la noche.
                                               A veces,
cuando mi cabeza cuelga sobre la tierra
y ya no puedo más y está vacío
el mundo, alguna vez sube el olvido
aún el corazón.
                          Y me arrodillo
a respirar sobre tus manos.