Wallace Stevens

EL VIENTO CAMBIA

Así es como el viento cambia:

como los pensamientos de un humano viejo, que todavía piensa ansiosa y desesperadamente.

El viento cambia así:

como una humana sin ilusiones, que todavía siente cosas irracionales dentro suyo. El viento cambia así:

como humanos que se acercan orgullosos, como humanos que se acercan enojados.

Así es como el viento cambia: como un humano, pesado y pesado, al que no le importa.

Wallace Stevens

BILL MURRAY LEE A WALLACE STEVENS

The Planet on the Table

Ariel was glad he had written his poems.
They were of a remembered time
Or of something seen that he liked.

Other makings of the sun
Were waste and welter
And the ripe shrub writhed.

His self and the sun were one
And his poems, although makings of his self,
Were no less makings of the sun.

It was not important that they survive.
What mattered was that they should bear
Some lineament or character,

Some affluence, if only half-perceived,
In the poverty of their words,
Of the planet of which they were part.

A Rabbit as King of the Ghosts

The difficulty to think at the end of day,   

When the shapeless shadow covers the sun   

And nothing is left except light on your fur—

There was the cat slopping its milk all day,   

Fat cat, red tongue, green mind, white milk   

And August the most peaceful month.

To be, in the grass, in the peacefullest time,   

Without that monument of cat,   

The cat forgotten in the moon;

And to feel that the light is a rabbit-light,   

In which everything is meant for you   

And nothing need be explained;

Then there is nothing to think of. It comes of itself;

And east rushes west and west rushes down,

No matter. The grass is full

And full of yourself. The trees around are for you,   

The whole of the wideness of night is for you,   

A self that touches all edges,

You become a self that fills the four corners of night.

The red cat hides away in the fur-light

And there you are humped high, humped up,

You are humped higher and higher, black as stone—

You sit with your head like a carving in space   

And the little green cat is a bug in the grass.

El planeta en la mesa

Ariel estaba contento de haber escrito sus poemas.

Eran de una época que recordaba

o de algo que había visto que le había gustado.

Los otros trabajos del sol

eran desperdicio y acumulación

y el arbusto maduro se marchitaba.

Él y el sol eran uno

y sus poemas, a pesar de haberlos hecho él mismo,

estaban también hechos por el sol.

No era importante que sobrevivieran.

Lo que importaba era que cargaran

algún rasgo o característica,

alguna riqueza, aunque fuera entrevista,

en la pobreza de sus palabras,

del planeta del que formaban parte.  

Un conejo Rey de los Fantasmas

La dificultad de pensar, al finalizar el día

Cuando la sombra amorfa cubre al sol

Y nada queda, excepto la luz sobre tu pelaje—

Había un gato que se pasaba el día derramando su leche,

Un gordo gato de lengua roja, mente verde, blanca leche

Y era Agosto el mes más tranquilo.

Permanecer, sobre el pasto, en la hora más calma,

Sin el monumental gato,

El gato olvidado en la luna;

Y sentir que la luz es la luz de un conejo,

En la que todo ha sido hecho a tu medida

Y nada requiere de explicación;

Entonces, no queda nada en que pensar. Viene de sí mismo

Y el este huye al oeste y el oeste corre hacia abajo,

Sin materia. El pasto está pleno

Y tú estás pleno. Los árboles a tu alrededor,

La profunda oscuridad de la noche es para ti,

Un sí mismo que toca cada borde,

Te conviertes en un sí mismo que completa los cuatro vértices de la noche.

El gato rojo se esconde detrás de la luz peluda

Y entonces te elevas alto, muy alto

Eres elevado cada vez más alto, negro como piedra—

Te sientas como si tu cabeza hubiese sido tallada en el espacio

Y un diminuto gato verde es como una chinche en el pasto.

Wallace Stevens

El poema que tomó el lugar de una montaña
Allí estaba, palabra por palabra,
El poema que tomó el lugar de una montaña.

Él respiraba ese oxígeno,
Aún cuando el libro yaciera boca abajo sobre la mesa polvorienta.

Eso le recordaba cuánto había necesitado
Un lugar al que ir, siguiendo su propia dirección,

Cómo había recompuesto los pinos,
Desplazado las rocas y elegido su camino entre las nubes,

Para alcanzar la perspectiva correcta,
Aquella que lo hiciera sentirse completo, en una culminación inexplicable:

La roca exacta donde su inexactitud
Pudiera descubrir, al menos, el panorama hacia el cual se aproximaba,

Donde poder echarse y, contemplando el mar,
Reconocer su hogar, único y solitario.




























The Poem That Took The Place Of A Mountain  
There it was, word for word,
The poem that took the place of a mountain.

He breathed its oxygen,
Even when the book lay turned in the dust of his table.

It reminded him how he had needed
A place to go to in his own direction,

How he had recomposed the pines,
Shifted the rocks and picked his way among clouds,

For the outlook that would be right,
Where he would be complete in an unexplained completion:

The exact rock where his inexactness
Would discover, at last, the view toward which they had edged,

Where he could lie and, gazing down at the sea,
Recognize his unique and solitary home.


De Collected Poems


 

Wallace Stevens(USA)

La poesía

La poesía es la alegría 
(el placer) 
del lenguaje.