Raquel Lanseros

AL CALOR DE UN ANGEL

Tengo los mismos años que vivió García Lorca
dos más que Maiakovski
cuatro encima de Bécquer
trece menos que Rilke.
Un año más que Whitman cantándose a sí mismo.

Sigo aquí. Mi papel
de testigo me sigue complaciendo.

Podría entonar antífonas solemnes.
Decir: cosecha,
sangre,
fuerza,
cosmos,
patria.

Me habían dicho que un día sería grande.
Pero de estas cenizas nadie me había hablado.
No morir. ¿Cómo se hace?
¿Con honra? ¿Con ejemplo?
¿Con la imaginación?
¿Con la memoria?

Quiero estar a tu lado entre los cisnes.
Nunca cerrar los ojos. Recordarte.
Que me abrace tu nombre.

Que tu sal en mi pecho
no haya cárcel ni enfermedad ni reyes
capaces de robármela.

Ana Pérez Cañamares

LAS PIEDRAS

Durante las vacaciones
recogemos las piedras
que el mar nos regala.
Son las piedras con las que luego,
en el invierno, reconstruimos
las ruinas de nuestras guerras.
No sólo les pedimos
que resistan.
También que nos recuerden
que el mar existe.

De Alfabeto de cicatrices

   

Yo-Yo Ma

Yo-Yo Ma, Kathryn Stott - Ave Maria  (J.S. Bach/ Gounod)

Edith Södergran

Revelación

Tu amor eclipsa mis estrellas-
surge la luna en mi vida.
Mi mano no se halla en la tuya.
Tu mano es deseo-
mi mano es ansia.








 

Eduardo Galeano

Ventana sobre una mujer

Esa mujer es una casa secreta.

En sus rincones, guarda voces y esconde fantasmas.

En las noches de invierno, humea.

Quien en ella entra, dicen, nunca más sale.

Yo atravieso el hondo foso que la rodea. En esa casa seré habitado.

En ella espera el vino que me beberá.

Muy suavemente golpeo a la puerta, y espero.

Felipe Benítez Reyes

El momento en que la noche termina

Es como si de repente, en el aire,
muriese algo que vuela,
un indeterminado murmullo
de ecos que parecen
venir de un túnel blanco.

Y es también, desde luego,
el ruido de un vaso de cristal cuando se pisa,
su metáfora fría de élitros batientes,
la indecisión de las fieras nocturnas
frente al amanecer.

Si haces un balance de conciencia,
un recuento de magia y libertad,
verás una honda noche confusa que termina
y que se graba a fuego en la memoria,
pues no habrá amanecer que la destruya
ni luz que desmorone la tiniebla
de esa ficción al margen de la vida
cuando llegue el momento
de los pactos urgentes con la vida,
cuando llegue la hora
de rescatar del tiempo el espejismo
de aquella eternidad que fue un instante
detenido en el magma que fluía.

Paul Cezanne

Estatua de Paul Cezanne en Aix-en-Provence donde vivió y murió

Bahía de Marsella

El acueducto

Chateau Noir

Paisaje azul

La montaña Sancte-Victoire

Golfo de Marsella

Michel Sardou (Francia)

Lara Fabian et Michel Sardou     Je Vais T'aimer

Sophia de Mello Breyner Andresen

Navegamos hacia Oriente:

La larga costa

era de un verde espeso y somnoliento.

Un verde inmóvil bajo ningún viento

hasta la blanca playa color rosa

bañada por las aguas transparentes.

Entonces surgieron las islas luminosas

de un azul tan puro y tan violento

que excedía al fulgor del firmamento

navegado por garzas milagrosas

Y se extinguieron en nosotros memoria y tiempo.

 

 Navegámos para Oriente ―
A longa costa
Era de um verde espesso e sonolento
Um verde imóvel sob o nenhum vento
Até à branca praia cor de rosas
Tocada pelas águas transparentes
Então surgiram as ilhas luminosas
De um azul tão puro e tão violento
Que excedia o fulgor do firmamento
Navegado por garças milagrosas
E extinguiram-se em nós memória e tempo

 De As Ilhas



 

Gustav Eberlein(Alemania)

El secreto

Yorgos Seferis

EN LAS GRUTAS DEL MAR

En las grutas del mar

hay una sed, hay un amor, 

hay un embeleso

sustancias sólidas todo como las conchas

que puedes tenerlas en tu mano.

En las grutas del mar

te miraba a los ojos días enteros:

yo no te conocía ni tú me conocías.

De Cuaderno de ejercicios, I

John Berger

Cuando abro la cartera...

Cuando abro la cartera
para enseñar el carné
para pagar algo
o para consultar el horario de trenes
te miro.
El polen de la flor
es más viejo que las montañas
Aravis es joven
para ser una montaña.
Los óvulos de la flor
seguirán desgranándose
cuando Aravis, ya vieja,
no sea más que una colina.
La flor en el corazón
de la cartera, la fuerza
de lo que vive en nosotros
sobrevive a la montaña.
Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos.

Carlos Marzal

EXTRAÑA FORMA DE VIDA

                         A Vicente Gallego

Bajo el yunque de fuego
que el sol de agosto enciende
en el muro encalado, se derriten los pétalos
de una sedienta buganvilia grana.
Qué extraña esta belleza moribunda,
esta desaforada desnudez grandiosa,
esta sílaba escueta del milagro.







 

Blas de Otero

Poema sin palabras
Palabras para ti. No las pronuncies.
Cierra
los labios.
Como cierras el puño, abriendo el aire.
No quiero
palabras. Espuma
contra el cantil radiante
de la realidad.
Tú.
El cabello
luminoso.
Roja bandera herida por el alba.
Cuando
me miras, no hay palabras.
El mundo
tiembla en un instante.
Y sé que es bello combatir unidos.

Circe Maia

EL RUIDO DEL MAR

Hay un tejido, una red luminosa
que tiembla en la arena, por abajo del agua.
Se ve a través del verde transparente
como una temblorosa trama.

Cuando la ola rompe su espuma
quedan burbujas sueltas, chiquitas
sobre la piel del agua:
brillan intensa, nítidamente
en seguida se apagan.
Por la suave curva de lasolas
sobre su lento avance
sobre su amplio movimiento seguro
la luz resbala.
Se deslizan los resplandores
por los movedizos toboganes del agua.

Ruido del mar, qué golpe derramado
qué entreverada voz y qué sonido
tan confuso y oscuro
cuando todo en rededor está tan claro.
Todos los límites
firmes y recortados
todo con su color tan decidido
los colores tocándose
uno al lado del otro, sin mezclarse.

Y parece que cada uno: limpio
y liso azul, rojo tejado
verdor brillante
diera un sonido puro e inaudible
y todos un acorde fuerte y claro.

Pero el ruido del mar no se comprende,
se desploma continuamente, insiste
una y otra vez, con un cansancio
con una voz borrosa y desganada...

Y no se sabe
qué es qué quiere o qué pide
el turbio ruido oscuro
cuando todo en rededor está tan claro.


De La nueva poesía antología

Ana María Shua

  ROBINSÓN DESAFORTUNADO

Corro hacia la playa. Si las olas hubieran dejado sobre la arena un pequeño barril de pólvora, aunque estuviese mojada, una navaja, algunos clavos, incluso una colección de pipas o unas simples tablas de madera, yo podría utilizar esos objetos para construir una novela. Qué hacer en cambio con estos párrafos mojados, con estas metáforas cubiertas de lapas y mejillones, con estos restos de otro triste naufragio literario.








 

Benjamín Prado

Tú ya me entiendes
 
Las veces que no quiero formar parte de mí.


Las veces en que todo lo que piensas te engaña.

Las veces que te das por desaparecida.

Las veces que sería cualquiera menos yo.


Las veces en que muerdo la mano que me cura.

Las veces que seguirte es andar sobre el hielo.

Las veces que tu nombre da vueltas en mi anillo

como un tigre enjaulado.


Las veces que no somos quienes tú y yo creemos.

Las veces que el orgullo nos tiende una emboscada.

Las veces que brindamos para romper las copas.

Las veces en que acaba el cuento y gana el lobo.


Las veces en que hay sombras que te hablan al oído.

Las veces en que somos dos francotiradores.

Las veces que el dolor es lo que dijo Shakespeare:

la piedra en que se afila la venganza.


Las veces que preguntas de qué lado se esconde

lo que te hizo construir el muro.

Las veces en que olvido que tú serías única

si no fuera porque lo somos todos.


Tú ya me entiendes: sabes que esta guerra es mentira,

que no habrá derrotados,

que nadie va a caer:

sólo quiero vencerte

y después compartir mi victoria contigo.


De Ya no es tarde







 
 

Elena Medel(España)

I will survive 

Tengo una enorme colección de amantes.
Me consuelan y me aman y con ellos mi ego
se expande y extramuros alcanza la azotea.
Cuando estoy con cualquiera de ellos,
o con todos a la vez, siento la pesada carga
de millones de pupilas subidas a mi grupa,
y a mi oído lo acosan millones de improperios,
se habrá visto niña más desvergonzada / pobrecita,
Dios le libre del problema que suponen / habría
que encerrarlas a todas . Languidezco.
Quiero volar y volar y volar como Campanilla
-blanco y radiante cuerpo celestial,
pequeño cometa, pequeño cometa-
de la mano mis amantes, que dicen cosas bonitas
como estigma, princesa, miss cabello bonito, asteroide.
Todo sea por mis amantes, que no son dignos de elogio:
son minúsculos, y redondos, y azules,
azules o blancos, o azules y blancos,
y su boquita de piñón es invisible,
y para besarles introduzco a los pitufos
en mi boca, y para gozar de ellos
los trago, porque me sé mantis religiosa.
Quién soy, quién soy, ni siquiera sé quién soy.
Sólo los necesito cuando me desdoblo en dos,
cuando mi ego se encoge incomprensiblemente
e intramuros alcanza un punto mínimo,
cuando lloro demasiado o río demasiado,
y entonces los llamo y ellos, decidme vosotros
quién soy, mi pequeño y urgente consuelo,
se adentran en mi boca sin dudarlo, complacidos,
y me recorren por dentro, y al fin sonrío, soy,
sonrío tras sus cuatro, cinco, seis besos azules,
un balanceo en mi regazo, la sonrisa desencajada,
quién soy ahora, quién soy realmente ahora,
quizá sea una muñeca de trapo, me toman prestada,
sonrío con sus besos fríos color pitufo, color papá pitufo,
besos de colores, ligero toque frío y plástico en mi lengua,
quién soy ahora, quién soy realmente ahora.
Les comparto con muchas otras, Sylvia, Anne,
ay mis amantes pluriempleados, no lo he dicho,
mis amantes que son minúsculos, redondos y azules,
apuestos príncipes de un cuento de hadas,
cuando hago como que duermo
creen que soy la Bella Durmiente,
y entonces quiebran el relato y me besan,
y son como cualquier beso que lo es para dormirse,
buenas noches pequeñas plásticas azules y blancas,
quién soy, ya no quiero responder, no sé quién soy,
y contradigo el cuento y mi sueño es más profundo,
y no quiero despertar, no quiero, sólo quiero más
besos azules, quién, besos blancos,
besos porque mi ego tambalea en el centro de mi estómago,
quién soy, besos redondos o cilíndricos,
no importa quién soy, quién soy realmente,
falo químico para mi sonrisa, quién soy ahora,
falo químico de colores para mi cabeza baja. 

GLORIA GAYNOR I will survive

Francis Picabia

The Spanish Revolution (1937)

José Cereijo

LA ALONDRA

JULIETA.- ¿Quieres marcharte ya? Aún no ha despuntado el día. Era el ruiseñor, y no la alondra, lo que hirió el fondo temeroso de tu oído. Todas las noches canta en aquel granado... ¡Créeme, amor mío, era el ruiseñor!
ROMEO.- Era la alondra, la mensajera de la mañana, no el ruiseñor...

Amar, amar la vida
sin esperanza alguna,
sabiéndola tan frágil, y tan corta.

Saber bien que la alondra
muy pronto va a cantar
(que, en realidad, está cantando siempre),
y amarla todavía, negándose al engaño
de que es el ruiseñor, y largo el tiempo.

Y despedirla luego, cuando raye
en la colina el día
que ya no será nuestro,
con un último beso, más dulce que los otros.

Saber que es para siempre, que ya nada es posible,
y apretar aún la mano final que se nos tiende,
con un amor que es casi gratitud,

y pensar que fue hermoso:

un don digno de un dios, que, aunque no exista,
bien hubiera podido, solamente por eso,
llegar a ser verdad.





 

Ana Merino

I'LL GO TO HELL

Escapar por el río,

huir en una balsa,

acariciar el miedo,

coleccionar estrellas,

querer a los amigos.

Fumarse la tristeza

en una pipa de corcho.

Ser la sombra que flota,

un alma sigilosa que se esconde del sol.

Enhebrar una aguja  

con un beso,

ser la niña que lee

mientras se toca el pelo.

Yo iré al infierno,

guardaré tu secreto

del hombre agazapado

que busca libertad

y sueña que el futuro 

no distingue colores.

Yo iré al infierno

contigo Huckleberry

y el fondo de tu abrazo

será mi salvación.


De Juego de niños

Octavio Paz

PALPAR
Mis manos
abren las cortinas de tu ser
te visten con otra desnudez
descubren los cuerpos de tu cuerpo
Mis manos
inventan otro cuerpo a tu cuerpo.








 

Farinelli

Carlo Maria Broschi , Farinelli

 

 De la película  Farinelli

Lascia Ch'io Pianga

Oliverio Girondo

...y mujeres que sólo se alimentan de pétalos de rosa...






 

José Ángel Valente

LATITUD
No quiero más que estar sobre tu cuerpo
como lagarto al sol los días de tristeza.

Se disuelve en el aire el llanto roto,
al pie de las estatuas
recupera la hiedra
y tu mano me busca
por la piel de tu vientre
donde duermo extendido.

El pensamiento melancólico
se tiende, cuerpo, a tus orillas,
bajo el temblor del párpado, el delgado
fluir de las arterias,
la duración nocturna del latido,
la luminosa latitud del vientre,
a tu costado, cuerpo, a tus orillas,
como animal que vuelve a sus orígenes.

Nancy Sinatra(USA)

Nancy Sinatra BANG  BANG

Kepa Murua

LO QUE VEO YO
Lo que veo yo cada noche
es el aire que respiras.
Tus ojos que brillan
en el cielo abierto
de tus sueños.
Unas ventanas desnudas
que te rodean
sin que lo sepas.
Unas cortinas transparentes
que te envuelven
sin que lo notes.
Lo que veo yo cada noche
solo lo ven los ángeles
que nos acompañan.
Lo que yo veo
no lo ve nadie.
Y aunque se siente
a veces cercano,
no lo pueden ver
porque no se mira
aquello que no se pronuncia
ni se sabe.
El amor que te acompaña,
a tu lado veo.
El corazón que te salpica
con cada gota
de lluvia inexistente.
El cuerpo que se agita
durante un segundo
cuando vuela el silencio
tras la palabra dicha
en un susurro.
Lo que veo yo cada noche
solo lo ven las personas
que no están con nosotros.
Las que se fueron
a volar muy alto.
Las que se marcharon muy lejos
en busca de su alma
con unas flores rojas
que dejan un rastro
en el atardecer de la tarde.
Lo que yo veo cada noche
es la intensidad de la misma noche
en una luz blanca que nos acompaña
hasta el umbral del primer sueño.
La estancia blanca que cobija
el ligero beso de unos labios
que todavía no han pronunciado
la palabra amor,
las palabras te quiero,
y que huyen del deseo
como se huye del fuego
cuando se tiene miedo
y alrededor todo arde.
Lo que veo yo cada noche
es el banco del parque
donde a leer te sientas.
La calle que pisas
con tus ojos abiertos
para no tropezarte.
La sombra que te cobija
cuando descansas.
La mañana que despierta
tras salir del sueño.
Y veo al recuerdo
cómo te acaricia el rostro.
A la memoria
que te lava la cara.
Cómo quitan las legañas de tus ojos
las caricias de unos dedos
que se posan a escribir
lo que te traerá el día
sobre una hoja blanca
con la luz de la mañana.
Lo que veo yo cada noche
son las horas que pasan,
la tarde que te envuelve,
la noche que te acaricia
cuando vas a la cama a dormir,
y cierras los ojos
con una sonrisa.
Lo que yo veo cada noche,
lo que sintieron en vida
y no se dieron cuenta de su magia.
Ese ligero murmullo
que todavía no llega a tus oídos
para que no se equivoque.
Lo que veo yo cada noche
es el aire que respiras,
el corazón que te despierta
cuando estás dormida.

Emily Dickinson

SI TODAS LAS PENAS FUTURAS

Si todas las penas futuras
hoy día me acometieran
me verían tan feliz
que creo que riéndose se irían.

Si todas las futuras alegrías
hoy día me sobrevinieran
no podrían ser tan grandes
como la que ahora siento.

Que me invada la belleza hasta que muera
ten piedad de mí, belleza
y si muero hoy día mismo
que sea contemplándote.

Emily Dickinson Museum (Amherst, Massachusetts)

If all the griefs I am to have

If all the griefs I am to have
Would only come today,
I am so happy I believe
They'd laugh and run away.

If all the joys I am to have
Would only come today,
They could not be so big as this
That happens to me now.

Lina Zerón

AZUL
Mi amor es azul:
Azul de mar y azul de cielo.
Azul del oleaje que cubre tus playas,
de peces azules que vagan tranquilos
o de mares profundos de inmensos vacíos.
Azul de la flama que incendia las noches,
o azul de los mares cubiertos de nieve.





 

Juan Carlos Mestre

LUGAR

Aquí, bajo el número exacto de estas sílabas, yace un río de adelfas de 

marfil y caballos oscuros que tortura el deseo.

Esta es la casa de los taxidermistas, el pabellón de las enfermeras y los 

matemáticos, de todos los que tienen obsesiones blancas bajo los sauces de

la vejez y el remordimiento.

Pero esta es también la cueva de los cazadores y los bellos animales

que se desangran melancólicamente cerca del fuego frío de la muerte.

Esta es la atmósfera del aparecimiento, el hielo desnudo de ese cuerpo que 

yace en la ermita entre dos frascos con flores.

Aquí cada palabra, cada gota de tristeza arrancada a la nada, es una 

medalla de diamante perfecto, la consolación, el vértigo que entregas de tus 

pasos a otro al acercarte al vacío.

Este es el poema, el resplandor erigido en la libertad de la jaula, la cicatriz 

en la médula de este tiempo que pasa sin duración en nosotros.

De La poesía ha caído en desgracia, 1992 .

Gabriel Celaya

BIOGRAFÍA

No cojas la cuchara con la mano izquierda.
No pongas los codos en la mesa.
Dobla bien la servilleta.
Eso, para empezar.

Extraiga la raíz cuadrada de tres mil trescientos trece.
¿Dónde está Tanganika? ¿Qué año nació Cervantes?
Le pondré un cero en conducta si habla con su compañero.
Eso, para seguir.

¿Le parece a usted correcto que un ingeniero haga versos?
La cultura es un adorno y el negocio es el negocio.
Si sigues con esa chica te cerraremos las puertas.
Eso, para vivir.

No seas tan loco. Sé educado. Sé correcto.
No bebas. No fumes. No tosas. No respires.
¡Ay, sí, no respirar! Dar el no a todos los nos.

Y descansar: morir.