miércoles, 31 de mayo de 2017

Jaime Siles(España)

Mayo del 68 


La falda resbalaba
por el fucsia frambuesa
de sus medias. La lava,
por su tez de tigresa.

Nevaba, sí, nevaba
una canción francesa.
Por su boca marchaba
la armada japonesa.

Era París en mayo
Boticelli: la diosa
que surgía del tallo.

Cimabué. Cimarosa.
Libertad: aquel rayo
de pestaña furiosa.




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domingo, 28 de mayo de 2017

Luis García Montero

ARS AMANDI
En la sombría expectación del tiempo

se trata simplemente de tenerte

sintiéndome la piel sobre la tierra.






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sábado, 27 de mayo de 2017

Lilianne Wouters

Al final del amor está el amor.
Al final del deseo está la nada.
El amor no tiene comienzo ni fin.
Él no nace, resucita.
Él no encuentra, reconoce.
Él se despierta como después de un sueño
donde la memoria ha perdido las llaves.
Se despierta con los ojos claros
y se dispone a vivir su jornada.
Pero el deseo insomne muere con el alba
después de haber luchado toda la noche.
Algunas veces el amor y el deseo duermen abrazados.
En esas noches se ven la luna y el sol.







Un tranvía llamado deseo:

viernes, 26 de mayo de 2017

Humberto Ak'Abal

LA RESPUESTA
-Abrir la tierra
con las manos,
llenarse de su aroma,
levantar el rostro al cielo
y comer el aire:
esa es la paz 

-respondió la abuela. 
 Resultado de imagen

jueves, 25 de mayo de 2017

Edith Sordegran

ÁRBOL EN EL BOSQUE
 
Una vez creció un árbol en el bosque,
era bellísimo y fuerte:
yo lo vi...
Se levantaba sobre las nieblas más profundas hasta las
  cimas de la tierra en solitario relucir.
Y ahora me dicen que el rayo lo taló...
¿Qué hacer
contra el trueno devastador y el rayo mortal?
Pero yo había visto ese árbol en el bosque,
y lo recordaré
mientras tengan raíz las canciones. 
 
                               Resultado de imagen de edith sodergran arbol en el bosque

miércoles, 24 de mayo de 2017

Joan Margarit

Embraceable you

Es triste poner Gershwin sin
poder abrazarte.
Somos el blanco y negro de una vieja película:
las parejas bailando, y los barcos de guerra
que han de zarpar al alba. Quizá fui aquel muchacho
que pereció en combate, y tú aquella muchacha
que nunca olvidaría la canción.
Vivimos en la sombra su mañana perdido
en oscuros bailables. Pero hoy, aquella música
se toca en los conciertos y nadie ya la baila.
Hemos errado el tiempo, destruido los recuerdos.
La fiesta está acabando: guarda el último baile
-la luz de oro del saxo y una pieza de Gershwin-
para cuando se acerque
la hora de embarcar en el buque de guerra.







Charlie Parker-Embraceable you

lunes, 22 de mayo de 2017

Circe Maia



Cuando

Cuando el vivir se abre
en otras vidas
y no es más noche propia
día propio
sino nuestro, partido
entre nosotros, nuestro.

Volvemos a encontrarnos como éramos
un sitio en una mesa,
un lugar entre otros.

Otra vez nos alumbra
una pareja luz, repartida entre todos
día a día, creciendo.









 Paul Newman and Joanne Woodward.  Joanne, lucky for you he didn't meet me first!:

domingo, 21 de mayo de 2017

Miquel Martí i Pol

Por más vida 

Dices belleza y todo se ilumina.
Deja que el tiempo fluya lentamente
entre el paisaje y tú
y que el silencio ponga acentos
de leve melancolía en cada cosa.


La blanda quietud que te rodea poco a poco
acoge aquel misterio
que te une a todo y a todo te incita.
No pienses jamás que es tarde, ni hagas preguntas.
Ahógate de horizontes.
  Agotado.
en cada gesto te sentirás renacer.


 
De  Las claras palabras



 From Cap D'artrutx,  Menorca, Spain Copyright: Javier Ruda

sábado, 20 de mayo de 2017

Lina Zerón

PALABRAS DE POETA
Palabras de poeta...
febriles amenazas de locura
venas cristalinas de purpúreos colores
reventando de dulzura o rasgadas de agonía.

Voces esmaltadas por el alba,
unen silencios con bullicio
risas con plegarias
amores, desamores
crepúsculo de noches sin días
lunas hinchadas de alegría
bajo el vientre dormido de una mujer.

Palabras de poeta...
sangre desfilando por la vida
amores cocidos a la carne
perseguidos desde el río hasta la costa,
remansos de infieles memorias,
restos de naufragios
corrompidos de nostalgia.

Recuerdos que se doblan en el alma
padeciendo cascadas de venganza,
sobradas de ira y arrogancia.

Palabras de poeta...
vanidades de la vida
regadas en las venas de la tierra
en las altas montañas,
flotando sobre azules aguas,
viviendo en frondosos bosques,
haciendo caminos en las extensas planicies del alma.




 Resultado de imagen de lina Zeron consagración de la piel

viernes, 19 de mayo de 2017

Alfonsina Storni



jueves, 18 de mayo de 2017

Delmira Agustini

AMOR

Lo soñé impetuoso, formidable y ardiente;
hablaba el impreciso lenguaje del torrente;
era un mar desbordado de locura y de fuego,
rodando por la vida como un eterno riego.

Luego soñélo triste, como un gran sol poniente
que dobla ante la noche la cabeza de fuego;
después rió, y en su boca tan tierna como un ruego,
soñaba sus cristales el alma de la fuente.

Y hoy sueño que es vibrante y suave y riente y triste,
que todas las tinieblas y todo el iris viste,
que, frágil como un ídolo y eterno como Dios,

sobre la vida toda su majestad levanta:
y el beso cae ardiendo a perfumar su planta
en una flor de fuego deshojada por dos....
Imagen relacionada

miércoles, 17 de mayo de 2017

Día contra la homofobia y transfobia



Heath Ledger - Jake Gyllenhaal Brokeback Mountain ( 2005 ):








Comprender que muy poco es lo que importa
ante el triunfo de amar y ser amado.

Felipe Benítez Reyes 








alesbianavenger:  Cate Blanchett and Rooney Mara on the set of Carol (2015):













WANDA SYKESmamá , papá...soy negra


martes, 16 de mayo de 2017

Adrienne Rich

XIII

The rules break like a thermometer,
quicksilver spills across the charted systems,
we’re out in a country that has no language
no laws, we’re chasing the raven and the wren
through gorges unexplored since dawn
whatever we do together is pure invention
the maps they gave us were out of date
by years… we’re driving through the desert
wondering if the water will hold out
the hallucinations turn to simple villages
the music on the radio comes clear—
neither Rosenkavalier nor Götterdämmerung
but a woman’s voice singing old songs
with new words, with a quiet bass, a flute
plucked and fingered by women outside the law.



 De Twenty-one love poems




 #Motor #Carroceria #Drive #Road #Fast #Driving #Car #Auto #Coche #Conducir #Comprar #Vender #Clicars #BuenaMano #Certificación #Vehicle #Vehículo #Automotive #Automóvil #Equipamiento #Boot #2016 #Buy #Sell #Cars #Premium #Confort #automatic #automático #premium #elegancia #deportividad #sport #avensis #to:




XIII

Las reglas se rompen como un termómetro,

el mercurio se derrama sobre los sistemas gráficos,

estamos en un país que no tiene ni lengua

ni leyes, estamos persiguiendo al cuervo y al abadejo

a través de desfiladeros inexplorados desde la tarde

sea lo que sea que hagamos es pura invención

los mapas que nos dieron estaban desactualizados

desde hacía años… estamos manejando por el desierto

preguntándonos si el agua va a alcanzar

si las alucinaciones van a convertirse en simples pueblos

la música de la radio llega clara-

ni Rosenkavalier ni Götterdämmerung

sino la voz de una mujer cantando viejas canciones

con nuevas palabras, con un suave bajo y una flauta

tocada por mujeres fuera de la ley.

De Veintiún poemas de amor 



domingo, 14 de mayo de 2017

Carilda Oliver

EL MAR

Como en un lecho me tendí en el mar.
Hechizada por musgos y por linos
tuve acoso de brazos peregrinos
que me echaban las ondas al pasar.

Contra mi carne se batió el azar.
El agua -furia, vértigos y vinos-
se entretenía con los bordes finos
de mis caderas, blancas de esperar.

Entonces: grave, pálido, insereno,
llegaste como llega siempre el mar
y tu mirada me rompió este seno.

Ni Dios mismo nos pudo separar:
cuando una ola te volvía ajeno
entrabas en mis piernas con el mar.







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viernes, 12 de mayo de 2017

Mary Oliver

 ...To live in this world

you must be able
to do three things:
to love what is mortal;
to hold it

against your bones knowing
your own life depends on it;
and, when the time comes to let it go,
to let it go.


 Resultado de imagen de mary oliver american primitive




...Para vivir en este mundo



debés ser capaz

de hacer tres cosas:

amar lo que es mortal;

aferrarte a él



con tus huesos sabiendo

que tu propia vida depende de ello;

y, cuando el tiempo llegue de soltarlo,
soltarlo.


De Blackwater Woods 





jueves, 11 de mayo de 2017

Jorge de Sena

Ser un gran poeta

Ser un gran poeta
muerto y nacional
es atraer a las moscas
como idiotas y
a los idiotas como
moscas.

Ser un poeta mediocre
vivo y universal
es atraer a los catedráticos
de literatura como
idiotas y moscas.

Ser apenas un poeta
ni vivo ni muerto
o nacional o universal
es apenas atraer a los poetas
como moscas idiotas.

Moraleja: no hay salida.



 Resultado de imagen de jorge de sena o reino da estupidez

martes, 9 de mayo de 2017

Roberto Juarroz


55
Un amor más allá del amor
por encima del rito del vínculo,
más allá del juego siniestro
de la soledad y la compañía.

Un amor que no necesite regreso,
pero tampoco partida.
Un amor no sometido
a los fogonazos de ir y de volver,
de estar despiertos o dormidos,
de llamar o callar.

Un amor para estar juntos
o para no estarlo,
pero también para todas las posiciones intermedias.

Un amor como abrir los ojos.
Y quizás también como cerrarlos.








 Out of Africa

lunes, 8 de mayo de 2017

Lilianne Wouters(Bélgica)

Hay que saber...


 Hay que saber
perderlo todo, incluso a sí mismo,
y aún el recuerdo de sí, hay que
quitarse del lugar, salir del tiempo,
arrancarse los andrajos,
mudar las seis membranas, aceptar
que la séptima se pudra con el grano,
que el agua del río todo lo recubra,
que el sol seque esa agua,
que el viento del desierto desdibuje
su huella sobre la arena.








 Vacaciones que dejan huella :D
 
 
 
 
 
 
 
Il faut savoir
tout perdre, même soi,
même le souvenir de soi, il faut
quitter le lieu, sortir du temps,
jeter les vêtements précaire,
ôter les six membranes, accepter
que la septième avec le grain pourrisse,
que l’eau du fleuve tout recouvre,
que le soleil sèche cette eau,
que le vent du désert efface
sa trace sur le sable.
 
 
 
 

domingo, 7 de mayo de 2017

Johannes Vermeer (Holanda)

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La Lechera




Vermeer

Mientras esa mujer del Rijksmuseum
con esa calma y concentración pintadas
siga vertiendo día tras día
la leche de la jarra al cuenco
no merecerá el Mundo
el fin del mundo.



De Aquí 

Wislawa Szymborska 


 

“Vermeer”

Mientras esa mujer del Rijksmuseum
con esa calma y concentración pintadas
siga vertiendo leche de la jarra al cuenco
no merecerá el Mundo
el fin del mundo.
- See more at: http://trianarts.com/wislawa-szymborska-vermeer/#sthash.98jXBQTn.dpuf

“Vermeer”

Mientras esa mujer del Rijksmuseum
con esa calma y concentración pintadas
siga vertiendo leche de la jarra al cuenco
no merecerá el Mundo
el fin del mundo.
- See more at: http://trianarts.com/wislawa-szymborska-vermeer/#sthash.98jXBQTn.dpuf

sábado, 6 de mayo de 2017

Pierre Louys(Francia)

El deseo

Ella entró, y apasionadamente, los ojos
cerrados, unió sus labios a los míos y
nuestras lenguas se conocieron... Nunca hubo
en mi vida un beso como aquél.

Ella estaba de pie contra mí, toda amorosa
y complaciente. Una de mis rodillas, poco
a poco, se colocó entre sus muslos cálidos,
que cedieron como para un amante.

Mi mano deslizándose sobre su túnica,
buscaba adivinar el cuerpo desnudo que curva
a curva ondulante se plegaba, donde se combaba,
se atiesaba con los roces de la piel.

Con sus ojos en delirio, designaba el lecho,
pero no teníamos el derecho de amarnos antes
de la ceremonia de nupcias y nos separamos.










 El Beso de Brancusi

viernes, 5 de mayo de 2017

Luis García Montero

 

"Merece la pena (un jueves telefónico)


                                                                    Trist el qui mai no ha perdut
              per amor una casa
                  Joan Margarit



Sobre las diez te llamo
para decir que tengo diez llamadas,
otra reunión, seis cartas,
una mañana espesa, varias citas
y nostalgia de ti.

Sobre las doce y media
llamas para contarme tus llamadas,
cómo va tu trabajo,
me explicas por encima los negocios
que llevas en común con tu ex-marido,
debes sin más remedio hacer la compra
y me echas de menos.
El teléfono quiere espuma de cerveza,
aunque no, la mañana no es hermosa ni rubia.

Sobre las cuatro y media
comunica tu siesta. Me llamas a las seis para decirme
que sales disparada,
que se queda tu hijo en casa de un amigo,
que te aburre esta vida, pero a las siete debes
estar en no sé dónde,
y a las ocho te esperan
en la presentación de no sé quién
y luego sufres restaurante y copas
con algunos amigos.
Si no se te hace tarde
me llamarás a casa cuando llegues.

Y no se te hace tarde.
Sobre las dos y media te aseguro
que no me has despertado.
El teléfono busca ventanas encendidas
en las calles desiertas
y me alegra escuchar noticias de la noche,
cotilleos del mundo literario,
que se te nota lo feliz que eres,
que no haces otra cosa que hablar mucho de mí
con todos los que hablas.

Nada sabe de amor quien no ha perdido
por amor una casa, una hija tal vez
y más de medio sueldo,
empeñado en el arte de ser feliz y justo,
al otro lado de tu voz,
al sur de las fronteras telefónicas. 




jueves, 4 de mayo de 2017

Cristina Peri Rossi

GOTAN 

Yo adivino el parpadeo
de las luces que a lo lejos
van marcando mi retorno.
No, nadie te esperó, nunca.
No te esperaron los árboles
que habías plantado
ni la estatua del indio herido
en bronce enmohecido
no te esperó tu tía abuela
que murió llamándote
ni la silla de mimbre que vendieron,
ni la calle
que cambió de nombre
el mar no espera nunca
y en su ir y venir
no hay Arrabal amargo
no hay Mi Buenos Aires querido
cuando yo te vuelva a ver
No está Oswaldo Soriano con su gato
recogido en la rue
que maullaba en francés
ni la dulce francesita que te salvó de los flics
una noche de invierno, en París
No está Raquel que vendía periódicos
y preservativos y sabía el nombre de los árboles
aun de los más viejos
No adivino el parpadeo de las luces
que a lo lejos van marcando mi retorno
No hay retorno:
el espacio cambia
el tiempo vuela
todo gira en el círculo infinito
del sinsentido atroz
No quiero volver con las sienes marchitas
las nieves del tiempo platearon mi sien
No quiero un arrabal amargo metido en mi vida
como una condena de una maldición
ni que tus horas sombrías torturen mis sueños
No quiero que el camarero del Sorocabana
me pregunte, treinta años después:
"¿Un capuchino, como siempre?"
Siempre no existe,
Gardel murió
y la tana Rinaldi también emigró.
Quiero otra luz, otro mar,
otras voces, otras miradas
romper este pacto de nostalgia
que nos ata, como una condena de una maldición
y no volver a soñar con el barco que atraviesa una mar
oscura para devolverme a la ciudad donde nací.
No hay Volver
no hay arrabal
Sólo la soledad es igual a sí misma













CONCHA BUIKA-Volver

miércoles, 3 de mayo de 2017

Idea Vilariño

Tan arduamente el mar...

Tan arduamente el mar,
tan arduamente,
el lento mar inmenso,
tan largamente en sí, cansadamente,
el hondo mar eterno.
Lento mar, hondo mar,
profundo mar inmenso...

Tan lenta y honda y largamente y tanto
insistente y cansado ser cayendo
como un llanto, sin fin,
pesadamente,
tenazmente muriendo...

Va creciendo sereno desde el fondo,
sabiamente creciendo,
lentamente, hondamente, largamente,
pausadamente,
mar,
arduo, cansado mar,
Padre de mi silencio.








 Joseph Mallord William Turner
Study of Sea and Sky, Isle of Wight 
1827

martes, 2 de mayo de 2017

Gustavo Adolfo Bécquer

    RIMA X
 
Los invisibles átomos del aire
en derredor palpitan y se inflaman,
el cielo se deshace en rayos de oro,
la tierra se estremece alborozada.

Oigo flotando en olas de armonías,
rumor de besos y batir de alas;
mis párpados se cierran... —¿Qué sucede?
¿Dime?
              —¡Silencio! ¡Es el amor que pasa!













 Magic of The Sunset. Vladimir Kush. Surrealist Artist. Painting. Modern Contemporary Art. Surrealism.

lunes, 1 de mayo de 2017

Vladimir Mayakovski(Rusia)

Yo conozco el poder de la palabra,
                      yo conozco su llamado poderoso.
Hay palabras,
                            que levantan a los seres de las tumbas,
y marchan solas,
                                   sobre sus cuatro patas.
A menudo,
                        hay palabras que se pierden
se tiran,
                 no se imprimen,
                                                  no se publican.
Pero la palabra corre,
                                             ajustando sus tiradores,
resonando en los siglos,
                                  y se acercan los trenes arrastrándose
lamiendo,
                      las manos callosas de la poesía.
Yo conozco el poder de las palabra,
                                                                          más que muchos,
más que un pétalo caído,
                                                    bajo el pie de la danza.
Pero el hombre,
                                 entrega el alma,
                                                                  los labios,
entrega todo su esqueleto...
1- Me ama;
                        mucho, poquito,
                                                           o no me ama...
Me rompo las manos,
                                             apretando los dedos,
y arrojo al aire los dedos rotos.
Así se rompen o arrojan,
                                                    los pétalos de las margaritas,
cuando se adivina el amor en el mes de mayo.
Dejad que al rasurarme,
se descubra el pelo plateado de los años.
Espero,
                creo:
                           en los siglos de los siglos jamás me llegará
el día vergonzoso de mi sano juicio.
2-Ya son las dos.
                                   Tal vez ya estás acostada.
En la noche,
                          la Vía Láctea,
                                                      hace su camino de plata.
No te apuro,
                          con telegramas urgentes,
no tengo por qué,
despertarte ya,
                               ni molestarte.
Como se dice,
                              el "incidente" ha terminado.
La barca del amor,
                                   se ha estrellado,
                                                               contra la vida cotidiana.
Estoy a mano contigo.
                    No hay por qué enumerar,
nuestros dolores recíprocos,
                                   desgracias,
                                                          ofensas.
¡Mira el universo,
                                    qué silencio!
La noche,
                     ha cubierto el cielo,
con su mensaje de estrellas.
En horas como ésta,
                                          uno se levanta y habla,
a los siglos,
                       a la historia,
                                                  al mundo.
3- Ya son las dos...
                                       tal vez ya estás acostada,
o tal vez,
                   tú también estás así como yo...
No te apuro ya,
                                con telegramas urgentes,
no tengo por qué,
despertarte ya,
                                 ni molestarte...



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