Jean Dominique Ingres

Baño turco- Museo del Louvre

Begoña Abad

CICATRICES

El tiempo de esperas siempre es largo.
La cita conmovedoramente íntima.
“Un día- me dijiste- nos enseñaremos las cicatrices”
y tú escribirás un poema, entonces, no antes.
Y comencé a dibujarme cicatrices
con forma de dunas cálidas donde acomodarte,
con formas sinuosas como las torrenteras
y como desfiladeros profundos,
otras como temblorosos gorriones.
Y fui imaginando las tuyas llenas de historias florecidas.
Me he hecho experta en cicatrices, he aprendido a leerlas,
ahora sólo espero que las tuyas y las mías se reconozcan
para poder empezarte un poema.

Fernando Pessoa

 

Gioconda Belli

 

Karmelo C. Iribarren

VISTA CANSADA

Tengo
vista cansada.
Las letras
se me emborronan
sobre la página.
Curiosamente ahora
que empiezo a ver
con tanta
claridad
tantas cosas...
Pero no hay gafas
para esto.

Daphne du Maurier

CAPÍTULO 1

Anoche soñé que había vuelto a Manderley. Me encontraba ante la verja del parque, pero durante algunos momentos no pude entrar. La puerta estaba cerrada con candado y cadena. Llamé en sueños al guarda, pero nadie me contestó, y cuando miré detenidamente a través de los barrotes mohosos de la verja, vi que la caseta estaba abandonada...

REBECA -Alfred Hitchcock(1940)

 

Enrique Bunbury & Carla Morrison

Porque las cosas cambian 

  Porque las cosas cambian

Porque sabemos agradecer a pesar de lo vivido.
Porque de todo comienza a hacer ya mucho tiempo.
Porque quien encontró el amor, no lo buscaba tanto.
Porque las cosas cambian.

Porque sabemos hacer del escapismo un arte.
Porque siempre queda espacio para nuevas libertades.

Porque vuestra amistad me sostiene de cumbia madre.
Y por que me dejo querer por ti.

Estas son mis credenciales, 
no hay males que duren mas que yo.
Y prefiero bailar charleston
donde conviene estar parado.

Porque las cosas cambian y no estamos aquí de visita.
Espero que me permitan que les contradiga un poco.

Porque las cosas cambian y cuidado que nos vigilan,
la policía de lo correcto
y las buenas costumbres de hoy.

Porque emprendemos nuevos viajes extraordinarios.
Porque perdimos el equipaje con nuestras rutinas.

Porque la ruina trajo consigo y de la mano las musas.
Y por que me dejo querer por ti

Estas son mis credenciales,
no hay males que duren mas que yo.
Y prefiero cantar rocanrol 
donde conviene estar callado.

Porque las cosas cambian y no estamos aquí de visita.
Espero que me permitan que les contradiga un poco.

Por que las cosas cambian y cuidado que nos vigilan,
la policía de lo correcto.
Y las buenas costumbres de hoy.

Alberto Giacometti

El perro

El Gato

Alberto Giacometti, artista suizo

Carlos Marzal

EL POZO SALVAJE

Por más que aburras esa melodía
monótona y brumosa de la vida diaria,
y que te amansa;
por más lobo sin dientes que te creas;
por más sabiduría y experiencia y paz de espíritu;
por más orden con que hayas decorado las paredes,
por más edad que la edad te haya dado,
por muchas otras vidas que los libros te alcancen,
y añade lo que quieras a esta lista,
hay un pozo salvaje al fondo de ti mismo,
un lugar que es tan tuyo como tu propia muerte.
Es de piedra y de noche, y de fuego y de lágrimas.
En sus aguas dudosas
reposa desde siempre lo que no está dormido,
un remoto lugar donde se fraguan
las abominaciones y los sueños,
la traición y los crímenes.
Es el pozo de lo que eres capaz
y en él duermen reptiles, y un fulgor
y una profunda espera.
En tu rostro también, y tú eres ese pozo.

Ya sé que lo sabías. Por lo tanto,
Acepta, brinda y bebe.

De Los Países nocturnos

Josefa Parra

Cosas que no tendremos:

Las mañanas de abril largas de amor y sueño.

Las tardes de noviembre con lluvia interminable.

Las noches del verano tercamente estrelladas.

Todas las madrugadas dulcísimas de otoño.

Cosas que me he perdido:

No sabré del sabor de tu boca dormida.

No acunaré a tus hijos. No beberé tu vino.

No lloraré contigo viendo ningún ocaso.

No me amanecerá tu vientre entre las sábanas.

Tengo todo un tesoro de lagunas y ausencias,

un muestrario completo de páginas en blanco.

Guadalupe Grande

Azogue

Vivimos de costado
pasamos de puntillas
Gracias a dios nadie quedará para recordar
en nombre de quién
habrá de dirimirse la venganza

Cuando el tiempo se escapa sin rostro de las manos
dejando un polvo amarillo en el azogue
es menester estar atentos.
Cuando los días huyen a hurtadillas
despreciando nuestro estupor
(mientras se pudre el grano en el almiar)
es menester ser precavidos.
Cuando la vida se oculta en los rincones
y no hay perro de caza que pueda hallar su rastro
solícitos acudimos a las puertas del miedo.

El bosque de certezas ardió hace tres noches.
Y yo he venido a pregonar
la escarcha de la duda.

Guadalupe Grande, poeta española

Vinicius de Moraes

Soneto de Separação - Vinícius de Moraes

Soneto de Separação

De repente do riso fez-se o pranto

Silencioso e branco como a bruma

E das bocas unidas fez-se a espuma

E das mãos espalmadas fez-se o espanto

De repente da calma fez-se o vento

Que dos olhos desfez a última chama

E da paixão fez-se o pressentimento

E do momento imóvel fez-se o drama

De repente não mais que de repente

Fez-se de triste o que se fez amante

E de sozinho o que se fez contente

Fez-se do amigo próximo, distante

Fez-se da vida uma aventura errante

De repente, não mais que de repente

 

Laura Giordani

EL SALTO

Porque el agua se me fuga
y yo -pura sed-
soy un zahorí que remata sus varas.
Porque las palabras regresan de un viejo abuso
y ya no tienen fuerzas para escalar los labios.

Tendré que invocar una caída
en el umbral mismo del verbo
con la fe de todas las manzanas.

Saltar muy dentro, libre
al fondo de las cosas,
deshabitar la memoria,
su ciudadela adoquinada, su lacre,
los arquetipos rotos en las esquinas
ofreciéndome su cuerpo.

Dejar de buscar advientos en el pan de ayer,
las migas que con que solía despilfarrar el hambre,
sacudir las cortezas que ya ni pueden recordar
su savia.

Porque no bastará con la poesía;
habrá que tener -además-
los huesos livianos de los pájaros.

Almudena Guzmán

Hoy era la última tarde

Hoy era la última tarde.

Usted no paraba de hablar
-lo hubiese matado-
y a mí me ardían las uñas cuando nos despedimos
en la parada del autobús.

Ni un sólo beso.

José Ángel Valente

Esta imagen de ti

Estabas a mi lado
y más próxima a mí que mis sentidos.

Hablabas desde dentro del amor,
armada de su luz.
Nunca palabras
de amor más puras respirara.

Estaba tu cabeza suavemente
inclinada hacia mí.
Tu largo pelo
y tu alegre cintura.
Hablabas desde el centro del amor,
armada de su luz,
en una tarde gris de cualquier día.

Memoria de tu voz y de tu cuerpo
mi juventud y mis palabras sean
y esta imagen de ti me sobreviva.

Karmelo C. Iribarren

Supervivencia

SUPERVIVENCIA

Uno siempre espera

que suceda algo,

que algo bueno suceda,

algo que le dé un giro brusco,

un empujón, un bandazo

de suerte a su vida

de repente, porque sí,

en el momento más inesperado.

 

Pero no pasa nada, claro,

nunca pasa nada.

Porque uno no es más que un pobre

diablo (qué te creías, pues),

un número, una fecha,

un papel olvidado en un sótano

tétrico, traspapelado

entre millones de papeles.

 

Y al final, uno, qué remedio,

acaba aceptando que es así,

asume el fracaso,

se mira en el espejo y se da risa

(o llora, pero muy bajo),

se dice que la vida..., en fin,

que no hay nada que hacer,

y ni siquiera se queja, para qué.

 

Uno ya solo quiere llegar

al día siguiente, sin

sobresaltos, poder ver a su

equipo por la tele el sábado, fumar

menos, dormir bien, echar

de vez en cuando un trago, cumplir años,

seguir vivo..., sin más.

Vicente Aleixandre

DIOSA

Dormida sobre el tigre,
su leve trenza yace.
Mirad su bulto. Alienta
sobre la piel hermosa,
tranquila, soberana.
¿Quién puede osar, quién sólo
sus labios hoy pondría
sobre la luz dichosa
que, humana apenas, sueña?
Miradla allí. ¡Cuán sola!
¡Cuán intacta! ¿Tangible?
Casi divina, leve
el seno se alza, cesa,
se yergue, abate; gime
como el amor. Y un tigre
soberbio la sostiene
como la mar hircana,
donde flotase extensa,
feliz, nunca ofrecida.
¡Ah, mortales! No, nunca;
desnuda, nunca vuestra.
Sobre la piel hoy ígnea
miradla, exenta: es diosa.

Alfonsina Storni

Lo inacabable 

No tienes tú la culpa si en tus manos
mi amor se deshojó como una rosa:
Vendrá la primavera y habrá flores…
El tronco seco dará nuevas hojas.

Las lágrimas vertidas se harán perlas
de un collar nuevo; romperá la sombra
un sol precioso que dará a las venas
la savia fresca, loca y bullidora.

Tú seguirás tu ruta; yo la mía
y ambos, libertos, como mariposas
perderemos el polen de las alas
y hallaremos más polen en la flora.

Las palabras se secan como ríos
y los besos se secan como rosas,
pero por cada muerte siete vidas
buscan los labios demandando aurora.

Mas… ¿lo que fue? ¡Jamás se recupera!
¡Y toda primavera que se esboza
es un cadáver más que adquiere vida
y es un capullo más que se deshoja!

Nancy Wilson

NANCY WILSON "The Very Thought of You"

 

Marguerite Yourcenar

 Yo, como todo el mundo, he atravesado demasiadas crisis interiores, y también exteriores, para no haber guardado gratitud a los grandes escritores del pasado o del presente que me aportaron su ayuda al mostrarme que también ellos habían conocido preocupaciones y angustias análogas o, al contrario, sosteniéndome con su propia firmeza. Que yo haya venido a ser para ciertos lectores, como usted, una autora de libros que ayudan, es una gracia o una ventura a la que no acabo de acostumbrarme.
Hace usted bien en leer, releer morosamente un libro: hay que impregnarse de las obras que amamos, como un músico se impregna de una música en la que está trabajando. 

De Cartas a los amigos

Julio Cortázar

La lenta máquina del desamor

La lenta máquina del desamor,
los engranajes del reflujo,
los cuerpos que abandonan las almohadas,
las sábanas, los besos,
y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo,
ya no mirándose entre ellos,
ya no desnudos para el otro,
ya no te amo,
mi amor.

Mario Benedetti

Una mujer desnuda y en lo oscuro

Una mujer desnuda y en lo oscuro

tiene una claridad que nos alumbra

de modo que si ocurre un desconsuelo

un apagón o una noche sin luna

es conveniente y hasta imprescindible

tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro

genera un resplandor que da confianza

entonces dominguea el almanaque

vibran en su rincón las telarañas

y los ojos felices y felinos

miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro

es una vocación para las manos

para los labios es casi un destino

y para el corazón un despilfarro

una mujer desnuda es un enigma

y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro

genera una luz propia y nos enciende

el cielo raso se convierte en cielo

y es una gloria no ser inocente

una mujer querida o vislumbrada

desbarata por una vez la muerte.

Norah Lange

AFUERA LA NOCHE

 Afuera la noche
sacudiendo angustias.
    Adentro, el corazón
                  fresco de amor
                                      ¡Como una hoja nueva!

        

Norah Lange , poeta argentina

Jaime Sabines

Maruja Vieira

Tiempo definido

Está bien que la vida de vez en cuando

nos despoje de todo.

En la oscuridad los ojos aprenden

a ver más claramente.

Cuando la soledad es el vacío intenso

del cuerpo y de las manos,

hay caminos abiertos hacia lo más profundo

y hacia lo más distante.

En el silencio las amadas voces

renuevan dulcemente sus palabras

y los muros custodian el rumor infinito

de los ausentes pasos.

Los labios que antes fueran

sitio de amor en las calladas tardes

aprenden la grandeza

de la canción rebelde y angustiada.

Hay un viento en suspenso sobre los altos árboles,

un repique de lluvia

sobre ruinas oscuras y humeantes,

un gesto en cada rostro

que dice de amargura y vencimiento.

Sigue un lento caer de horas inútiles,

desprendidas del tiempo,

y más allá de todo lo que formaba

el círculo pequeñito del mundo,

"aquel mundo cerrado, con sus vagas estrellas

y su bruma de sueño",

despierta inmensamente la herida voz del hombre

poblador de la tierra.

Antes estaban lejos, casi desconocidos,

el combate y el trueno.

Ahora corre la sangre por los cauces iguales

del odio y la esperanza,

sin que nada detenga la invasora corriente

de las fuerzas eternas.

Maruja Viera , poeta colombiana

Yorgos Sefiris

Hablabas de unas cosas que ellos no veían
y se burlaban.

Remar aguas arriba sin embargo
por el oscuro río;
ir a ciegas, tenaz,
por la escondida senda
y escudriñar palabras enraizadas
como el añoso olivo-
déjalos que se burlen.
Y anhelar que también el otro mundo habite
en la asfixiante soledad del hoy
en el presente aniquilado-
déjalos.

El rocío del alba y la brisa del mar
existen sin que nadie se lo pida.

De  Tres poemas secretos.

Alberto Durero

Adoración de los reyes magos

Lope de Vega

LA LLEGADA DE LOS REYES MAGOS

Reyes que venís por ellas,
no busquéis estrellas ya,
porque donde el sol está
no tienen luz las estrellas.

Reyes que venís de Oriente
al Oriente del sol solo,
que más hermoso que Apolo,
sale del alba excelente.

Mirando sus luces bellas,
no sigáis la vuestra ya,
porque donde el sol está

no tienen luz las estrellas.

El viaje de los tres reyes, Leopold Kupelwieser

Jaime Sabines

EL LLANTO FRACASADO

No me digan ustedes en dónde están mis ojos,
pregunten hacia dónde va mi corazón.

Les dejaré una cosa el día último,
la cosa más inútil y más amada de mí mismo,
la que soy yo y se mueve, inmóvil para entonces,
rota definitivamente.
Pero les dejaré también una palabra,
la que no he dicho aquí, inútil, amada.

Ahora vuelve el sol a dejarnos.
La tarde se cansa, descansa sobre el suelo, envejece.
Trenes distantes, voces, hasta campanas suenan.
Nada ha pasado.

Emily Dickinson

Tal vez quisieras comprar una flor

Tal vez quisieras comprar una flor,

Pero yo nunca podría venderla.

Si quieres tomarla prestada,

Hasta que el narciso

Despliegue su sombrero amarillo

Bajo la puerta del pueblo,

Hasta que las abejas saquen, de las hileras de tréboles,

Su jerez y su vino del Rin,

Bueno, la prestaré hasta entonces,

¡Pero ni una hora más!

Perhaps You'D Like To Buy A Flower

Perhaps you'd like to buy a flower,

But I could never sell.

If you would like to borrow,

Until the Daffodil

Unties her yellow bonnet

Beneath the village door,

Until the bees, from clover rows

Their hock and sherry draw,

Why, I will lend until just then,

But not an hour more!