José Ángel Valente

PICASSO-GUERNICA-PICASSO: 1973

No el sol, sino la súbita bombilla pálida ilumina

la artificial materia de la muerte.

El espacio infinito de una sola agonía,

las repentinas formas rotas

en mil pedazos de vida violenta

sobre la superficie lívida del gris.

No el sol, sino la pálida

bombilla eléctrica del frío

horror que hizo nacer

el gris coagulado de Guernica.

Nadie puede tender sobre tal sueño

el manto de la noche,

callar tal grito,

tal lámpara extinguir

que alumbra

la explosión de la muerte interminable,

la cámara interior donde no puede

reposar ni morir en el gris Guernica

la memoria.

Enheduanna

"Escribir es como parir, 

dar nacimiento,

 concebir el mundo" 

Enheduanna (2285–2250 a. C)

                                                                             

Joan Margarit

Te despiertas de noche

Evocas rostros, sábanas al viento,
perdidas azoteas de la infancia.
Olvida lo que te ha asustado,
lo que te hace encender la luz de madrugada.
El miedo no es por nadie que desea dejarte
ni por nadie que ahora ya no está.
El miedo es por alguien que jamás
ha estado junto a ti.
Alguien que no está a tiempo de llegar.

Maya Angelou

Maya Angelou Live and Unplugged

 

Margaret Atwood

Ella Piensa En Dejarlo

Cambiarme a mí
misma sería más fácil
que cambiarte a ti

podría crearme corteza y
convertirme en arbusto

o volver atrás en el tiempo
a la imagen de una mujer
en la cueva de piedra, el vientre
ahogado en un bulbo de fertilidad,
la cara una pequeña perla, un
grumo, reina de las termitas

o (mejor) dar un salto,
esconderme entre los nudillos
y los velos venosos y morados de viejas damas,
volverme artrítica y refinada

Eduardo Galeano

Está envenenada la tierra
que nos entierra o destierra.
Ya no hay aire, sino desaire.
Ya no hay lluvia, sino lluvia ácida.
Ya no hay parques, sino parkings.
Ya no hay sociedades,
sino sociedades anónimas.
Empresas, en lugar de naciones. 

Consumidores en lugar de ciudadanos. 

Aglomeraciones en lugar de ciudades. 

No hay personas, sino público.
No hay realidades, sino publicidades. 

No hay visiones, sino televisiones. 

Para elogiar una flor,
se dice que parece de plástico.

Rosario Castellanos

La victoria de Samotracia

Avanza como avanzan los felices:
ingrávida, ligera, no tanto por las alas
cuanto porque es acéfala.

Una cabeza es siempre algo que tiene un peso:
la estructura del cráneo que es ósea y el propósito
siempre de mantenerla erguida, alerta.
Y lo que adentro guarda.

Dylan Thomas

 

NO ENTRES DÓCILMENTE EN ESA BUENA NOCHE

No entres dócilmente en esa buena noche,
Que al final del día debería la vejez arder y delirar;
Enfurécete, enfurécete ante la muerte de la luz.

Aunque los sabios entienden al final que la oscuridad es lo correcto,
Como a su verbo ningún rayo ha confiado vigor,
No entran dócilmente en esa buena noche.

Llorando los hombres buenos, al llegar la última ola
Por el brillo con que sus frágiles obras pudieron haber danzado en una verde bahía,
Se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz.

Y los locos, que al sol cogieron al vuelo en sus cantares,
Y advierten, demasiado tarde, la ofensa que le hacían,
No entran dócilmente en esa buena noche.

Y los hombres graves, que cerca de la muerte con la vista que se apaga
Ven que esos ojos ciegos pudieron brillar como meteoros y ser alegres,
Se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz.

Y tú, padre mio, allá en tu cima triste,
Maldíceme o bendíceme con tus fieras lágrimas, lo ruego.
No entres dócilmente en esa buena noche.
Enfurécete, enfurécete ante la muerte de la luz.

IGGY POP   Do not go gentle into that good night

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DO NOT GO GENTLE INTO  THAT GOOD NIGHT

Do not go gentle into that good night,

Old age should burn and rave at close of day;

Rage, rage against the dying of the light.

Though wise men at their end know dark is right,

Because their words had forked no lightning they

Do not go gentle into that good night.

Good men, the last wave by, crying how bright

Their frail deeds might have danced in a green bay,

Rage, rage against the dying of the light.

Wild men who caught and sang the sun in flight,

And learn, too late, they grieved it on its way,

Do not go gentle into that good night.

Grave men, near death, who see with blinding sight

Blind eyes could blaze like meteors and be gay,

Rage, rage against the dying of the light.

And you, my father, there on the sad height,

Curse, bless, me now with your fierce tears, I pray.

Do not go gentle into that good night.

Rage, rage against the dying of the light.

Miriam Reyes

No tengo casa a la que volver
ni esperanza de la que colgarme
por eso camino.

Las casas se derrumban a mi paso
la tierra es una alfombra de escombros.
Me detengo a admirar la belleza de las palas mecánicas
los movimientos de las excavadoras me erizan de deseo.
De noche las contemplo:
los perfiles inmóviles de las palas
descansando sobre el cielo azul cobalto
al lado de la luna de luz nacarada
son aún más hermosos que los brazos de los hombres que las manipulan
y las excavadoras
con sus enormes bocas abiertas y llenas todavía
de tierra y escombros
parecen enormes animales muertos.

Mis padres me enseñaron a no tener nunca nada.
Ellos me enseñaron a no volver nunca a casa
a no decir nunca esta casa es mía
aquí me quedo yo
en este lugar que amo.

Cierro la puerta y no necesito mirar atrás para saber
que la casa ya no existe más.
En ninguna parte sin hablar con nadie estoy
pero si nos cruzamos
puedo enseñarte a caminar sonriente sobre la desolación.

Chus Pato

Me esfuerzo por recordar un sueño

la piedra comida por la sal, por el frío

es invierno
o bien son las aguas torrenciales de los equinoccios

o mejor la luz es reflejada por la piedra
el sueño, el espejo (ría)

en la juntura de las pizarras
vertiginosa

en el bordillo, atizada (nadie podría vivir aquí)
Resistencia
igual que resisten las palabras

una flor
una flor imposible
un níscalo
marino

un relato nupcial
de amor
de intercambio
una transferencia

mercurio, azogue, algo relacionado con la luz
con las metamorfosis del espíritu
cobre diluido
disolución
espejo y brasa

encuentro la palabra «solimán» en los escritos de Kratevas
en la versión que de Kratevas me hace llegar Antonio Gamoneda

ecos
en los atrios
el poder benéfico del hongo
(obsesión por el mar, por la pérdida)

fragmentos de Ingeborg
la canción que se pronuncia
¿quién pronuncia la canción, sin comprender
las palabras, el significado?
marco en esa lengua que desconozco la pulsión
—quiero ser jinete
imán

—No podría precisar si busco la definición canónica de metáfora
o si ya aquí, en este fragmento, reflexiono o no sobre la metáfora
sobre un nuevo concepto de metáfora que no puedo aceptar
respecto del lenguaje poético

naturaleza, esta, la única que puedo reconocer

el deseo, un escritorio de castaño
la herencia del padre
Mefisto frente a la herencia paterna
cápsula nupcial
son yo quien se desposa
imposible flor marina
fuera de la perpetuación

mi tránsito en el frío.

Chus Pato, poeta española 

Dolores Catarineu

¡CÓMO QUISE TU BOCA!

¡Cómo quise tu boca,

granada abierta,

que en las noches

de estío de amor

me llena!

¡Cómo lloran las sombras

de las veredas,

qué cauces más amargos

dejan!

En fragmentos la luna

se mete en las ventanas

entreabiertas,

y manos de fulgores

las cierran.

En las praderas bailan blancas estrellas.

¡Cómo quiero tu boca

cuando te alejas

Norah Lange

La noche entró por la ventana

La noche entró por la ventana.
Mi alcoba está suave de luna.
Los rincones se nutren de sueño
y la bujía cuelga en la penumbra
como un sol insensible.

Fabio Morábito

Para sentirse vivo 

En la naturaleza 

todo está de pie: 

los árboles, los pájaros que están 

sobre los árboles, 

las hojas que se estiran 

para limpiarse de las ramas. 

Y cada uno piensa que los otros 

son el suelo.

Las hojas creen 

que toda rama está acostada 

y ciega, 

los pájaros 

que el árbol ya no crece, 

que es una especie de ruina, 

y el árbol cree que no hay más árboles, 

no cree más que en sí mismo. 

Nadie soporta que el sustrato 

en que se apoya 

tenga una vida propia, 

que no esté muerto, 

extinto, 

que sea ligero. 

Para sentirse vivo 

hay que pisar una desolación, 

algo que ya no tiene nada 

que decir.

Alfred Tennyson

JUDI DENCH RECITA A TENNYSON

We are not now that strength which in old days

                                    Moved earth and heaven, that which we are, we are,

                                    One equal temper of heroic hearts,

                                    Made weak by time and fate, but strong in will

                                    To strive, to seek, to find, and not to yield.

A pesar de que mucho se ha perdido, queda mucho; y, a pesar 
de que no tenemos ahora el vigor que antaño 
movía la tierra y los cielos, lo que somos, somos: 
un espíritu ecuánime de corazones heroicos, 
debilitados por el tiempo y el destino, pero con una voluntad decidida 
a combatir, buscar, encontrar y no ceder. 

Carlos Marzal

AYUNANDO

A veces nos conviene desasirnos,
quitarnos de la boca lo más propio.
Negarnos la apetencia nos afirma.
Perdernos al albur,
desalojarnos,
desahuciarnos de casa por un fuego
que limpie de impurezas nuestra casa.

Dejarnos ir, en ondas,
declinar de quienes somos y quienes fuimos.
A veces nos ayuda el renunciar
a nuestras certidumbres, proceder
por un afilamiento,
adelgazarnos
de nuestras ilusiones.
La templanza
de estar entre las cosas sin anhelo,
para anhelar estar entre las cosas.

A veces el vacío
en el que se diría que flotamos
es todo lo más pleno que nos colma.

Muchas veces conviene ser mendigo
de nuestra realidad,
quedar ayunos
de lo que más amamos y nos ama.
Permanecer a un lado,
mirándonos pasar,
dándonos la limosna de no darnos
más limosna que la de seguir vivos.

Conviene endurecer,
fraguar sutiles.
Y regresar al mundo, voraces,
con más ansias.

Elvira Sastre

LO IMPOSIBLE

De todas las formas de pedirte que te quedes,
a saber,
con los ojos abiertos, con un ramo
fresco en la mañana, con una frase a destiempo
que te convenza de que puedes sentarte al borde
de mis heridas sin miedo a hacerme daño;
es decir,
con la rodilla sobre el césped, la súplica en el dedo,
con la noche que se termina si no respondes a
mi urgencia, con esa valentía mía que promete
hacerte reina del castillo sólo si te quedas,
sólo si te pido que te quedes,
con esta soledad que se llena de tu nombre y me dibuja
cien pájaros en la espalda del color de tus ojos hierba,
de todas esas formas, amor mío,
de pedirte que te quedes conmigo
escojo el silencio
que es el único que sabe cómo pedirte
lo imposible.

Mary Cassatt

Autorretrato

La taza de té

Blanca Varela

Una ventana

Vuelvo a contar mis dedos.
(La flor helada, la desconocida cabeza
que me acecha se
descuelga y da voces.)
Yo miro las paredes y sus frutos redondos y veloces,
hago cálculos, sumo piedras, cenizas, nubes
y árboles que persiguen a los hombres
y perlas arrancadas de malignos estanques
o de negros pulmones sepultados
y horriblemente vivos.

La araña que desciende a paso humano me conoce,
dueña es de un rincón de mi rostro,
allá anida, allí canta hinchada y dulce
entre su seda verde y sus racimos.
Afuera, región donde la noche crece,
yo le temo,
donde la noche crece
y cae en gruesas gotas,
en mortales relámpagos.
Afuera, el pesado aliento del buey,
la vieja fiebre de alas rojas,
la noche que cae
como un resorte oscuro sobre un pecho.

Nelly Sachs

El ángel petrificado

El ángel petrificado
goteando aún recuerdo
de un universo anterior
sin tiempo
en la estancia de mujeres paseando
en la luz de ámbar
encerrado con la visita de una voz
anterior al mundo sin bocado de manzana
cantando de verdad
en la aurora ─

Y los otros peinan sin desgracia los cabellos
y lloran
cuando los cuervos fuer
su negrura despliegan hacia la medianoche.

Nelly Sachs, poeta alemana 

Roberto Juarroz

Llaman a la puerta.
Pero los golpes suenan al revés,
como si alguien golpeara desde adentro.

¿Acaso seré yo quien llama?
¿Quizá los golpes desde dentro
quieren tapar a los de afuera?
¿O tal vez la puerta misma
ha aprendido a ser el golpe
para abolir las diferencias?

Lo que importa es que ya no se distingue
entre llamar de un lado
y llamar desde el otro

Sara Teasdale

En el tren

Campos bajo un edredón de nieve
desde el cual las piedras y los rastrojos curiosean,
y en el oeste una tímida estrella blanca
que tiembla al despertarse.

El incansable retumbar del tren,
la gente soñolienta en el vagón
atardecer azul acero del mundo,
y en mi corazón una tímida estrella.

Sara Teasdale, poeta americana

In the train

Fields beneath a quilt of snow
From which the rocks and stubble sleep,
And in the west a shy white star
That shivers as it wakes from deep.

The restless rumble of the train,
The drowsy people in the car,
Steel blue twilight in the world,
And in my heart a timid star.

Sophia de Mello Breyner Adresen

Este es el tiempo

Este es el tiempo
De la selva más oscura

Hasta el aire azul se ha vuelto rejas
Y hasta la luz del sol se ha vuelto impura

Esta es la noche
Densa de chacales
Pesada de amargura

Este es el tiempo en que los hombres renuncian.

Sophia de Mello Breyner Adresen

Inma Chacón

Celos

Muéstrame el punzón
que te llevó
hasta invadir el límite.

Muéstrame la verdad
con que negabas los relojes,

y el miedo
y el aire,

y tu olor en mi piel.

La mano que escondías
después de haber lanzado
los cuchillos,

tu dolor,
tu desazón
y tu arrepentimiento.

Muéstrame tu cicatriz,
seguro que tu herida
no puede compararse
con la mía.

Gustave Flaubert

Emma se parecía a las amantes; y el encanto de la novedad, cayendo poco a poco como un vestido, dejaba al desnudo la eterna monotonía de la pasión que tiene siempre las mismas formas y el mismo lenguaje. Aquel hombre con tanta práctica no distinguía la diferencia de los sentimientos bajo la igualdad de las expresiones. Porque labios libertinos o venales le habían murmurado frases semejantes, no creía sino débilmente en el candor de las mismas; había que rebajar, pensaba él, los discursos exagerados que ocultan afectos mediocres; como si la plenitud del alma no se desbordara a veces por las metáforas más vacías, puesto que nadie puede jamás dar la exacta medida de sus necesidades, ni de sus conceptos, ni de sus dolores, y la palabra humana es como un caldero cascado en el que tocamos melodías para hacer bailar a los osos, cuando quisiéramos conmover a las estrellas. 

MADAME BOVARY 

Vincent Minelli(dir)

Ida Vitale

La mentira

Vuelan fronteras de un país
cuyo falso centro está en nosotros
que quién sabe dónde estemos.
El norte está en el sur,
este y oeste se confunden,
el sur se pierde entre la bruma
y dentro lo más vivo es la mentira.

¿Quién no tiene un cachorro de mentira?
¿Quién no le da su fiesta acostumbrada,
lo impone en campo imaginario?
¿Quién no draga o airea
su mínima mentira, sea gris o grandiosa,
y la lleva
donde los pájaros, las mariposas vuelan,
verdaderos, cada uno a lo suyo?

Y cuántos
celan la mentira del otro
mientras sin malicia los mira
la honestísima muerte.

Ida Vitale, poeta uruguaya

Adélia Prado

En el día de mi boda me quedé muy afligida.

Tomamos cerveza tibia con empanadas de masa hojaldre.
Tuve hijos con dolores.
Ayer, imprecisamente, a las nueve y media de la noche,
yo sacaba de la bolsa un kilo de arroz.
Ya no lucho más de aquel modo histérico,
entendí que todo es polvo que sobre todo se posa y recubre
y, a su modo, pacifica.
Las naranjas freudianamente me remiten a una rodaja de sueño.
Mi apetito se agudiza, hago estallar las costuras de buena
impaciencia.
¿quiénes somos entre el laxante y el somnífero? 
Habrá siempre una marca de polvo sobre las camas, 
un vaso mal lavado. ¿Pero qué importa? 
¿qué importan las cenizas 
si convertidos en su materia ingrata, 
hay también ojos que sobre mí se estremecieron de amor? 
Este valle es de lágrimas. 
Si dijera otra cosa mentiría. 
Hoy parece mayo, un día espléndido, 
los que vamos a morir iremos a los mercados, 
¿qué hay en este exilio que nos mueve? 
Digan no a las legumbres llevadas en los brazos 
y a esta elegía. 
Lo que escribí, lo escribí 
porque estaba alegre.

Mary Cassat