HAPPY BIRTHDAY, MISS ULLMANN🌹🌹
martes, 16 de diciembre de 2025
lunes, 15 de diciembre de 2025
Boris Pasternak
Hasta la esencia misma de las cosas…
Hasta la esencia misma de las cosas
llegar quisiera:
en el trabajo, caminando a tientas,
o en la embriaguez confusa del amor.
Hasta el porqué del tiempo ya pasado,
la savia que alimenta sus raíces…
la luz de sus orígenes,
hasta el soplo que enciende el corazón,
sintiendo el suave tacto
del hilo de la vida, de los hechos
para meterme dentro, estar en ellos
y un mundo con mis manos alumbrar.
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| El poeta con su familia (1920) |
domingo, 14 de diciembre de 2025
Henry David Thoreau
Hablando en términos absolutos, cuanto más dinero, menos virtud; porque el dinero se interpone entre el hombre y sus objetos y obtiene éstos para él, y sin duda no fue gran virtud conseguirlo. El dinero echa a un lado muchas interrogantes que de lo contrario se le obligaría a responder, mientras que la única interrogante nueva que plantea es la concreta pero superflua: cómo gastarlo. De esta manera sus pies dejan de pisar terreno moral. Las oportunidades de la vida disminuyen en la misma proporción en que lo que se llaman medios aumentan. Lo mejor que un hombre puede hacer por su cultura, cuando es rico, es proponerse llevar a la práctica aquellos planes que abrigaba cuando era pobre.
sábado, 13 de diciembre de 2025
viernes, 12 de diciembre de 2025
jueves, 11 de diciembre de 2025
miércoles, 10 de diciembre de 2025
Sara Teasdale
ESTOY SOLA
Estoy sola: a pesar del amor,
A pesar de lo que tomo y lo que doy,
A pesar de toda tu ternura,
A veces me pesa vivir.
Estoy sola, como si estuviera de pie
Sobre el pico más alto del mundo,
Acompañada por remolinos de nieve,
Y sobre mí: un infinito espacio desplegado;
Con la tierra oculta y cielo escondido,
Y sólo el orgullo de mi propio espíritu
Cuidándome de la paz de aquellos
Que no están solos, habiendo muerto.
martes, 9 de diciembre de 2025
lunes, 8 de diciembre de 2025
Carlos Bousoño
Palabras dichas en voz baja
I
No es vino exactamente lo que tú y yo apuramos
con tanta lentitud en esta hora
pulcra de la verdad. No es vino, es el amor.
No se trata, por tanto, de una celebración
esperada, una fiesta
ruidosa, alzada en oros.
No es montañoso cántico.
Es sólo silbo, flor, menos que eso:
susurro, levedad.
II
Y esto empezó hace mucho. Unimos nuestras manos
muy apretadamente para quedarnos solos,
juntos y solos por la senda infinita
interminablemente.
Y así avanzamos juntos por la senda
tenaz. La misma senda, el mismo instante de oro,
y sin embargo, tú marchabas sin duda
siempre muy lejos, atrás, perdida en la distancia
luminosa, diminuta y queriéndome
en otra estación más florida,
en otro tiempo y otro espacio puro.
Y desde el retirado calvero, desde la indignidad arenosa
del madurado atardecer, en que yo contemplaba
tu tempranero afán,
te veía despacio, una vez y otra vez,
sin levantar cabeza en tu jardín remoto,
atareada y obstinada-
mente
¡y tan injustamente!
coger con alegría
las rosas para mí.
domingo, 7 de diciembre de 2025
sábado, 6 de diciembre de 2025
Ana María Rodas
Domingo 12 de septiembre
Domingo 12 de septiembre, 1937
a las dos de la mañana: nací.
De ahí mis hábitos nocturnos
y el amor a los fines de semana.
Me clasificaron: nena, rosadito.
Boté el rosa hace mucho tiempo
y escogí el color que más me gusta,
que son todos.
Me acompañan tres hijas y dos perros:
lo que me queda de dos matrimonios.
Estudié porque no había remedio
afortunadamente lo he olvidado casi todo.
Tengo hígado, estómago, dos ovarios,
una matriz, corazón y cerebro, más accesorios
Todo funciona en orden, por lo tanto,
río, grito, insulto, lloro y hago el amor.
Y después lo cuento.
viernes, 5 de diciembre de 2025
Ledo Ivo
EL SOL DE LOS AMANTES
El oficio de quien ama es ver
un sol oscuro sobre el lecho,
y en el frío, nacer al fuego
de un verano que no dice su nombre.
Es ver, constelación de pétalos,
la nieve caer sobre la tierra,
algodón del cielo, aire del silencio
que nace entre dos espaldas.
Es morir claro y secreto
cerca de tierras absolutas,
del amor que mueve las estrellas
y encierra a los amantes en un cuarto.
jueves, 4 de diciembre de 2025
William Carlos Williams
EL INVIERNO LLEGA
No hay olas perfectas -
Tus escritos son un mar
lleno de faltas de ortografía
y de sintaxis. Plano. Revuelto
Un centro distante de la orilla
tocado por las alas
de pájaros casi silenciosos
en revoloteo perpetuo.
Tristeza del mar
-olas como palabras, todas rotas-
siempre un mismo caer y levantarse.
Me inclino espiando el detalle
de la cresta precaria , la delicada
imperfección de la espuma, las yerbas
amarillas -cada cosa idéntica a la otra.
No hay esperanza -si no es una
isla de coral que lentamente se forma
en espera de pájaros que dejen caer
las semillas que la harán habitable.
miércoles, 3 de diciembre de 2025
Ray Bradbury
Dale a la gente concursos que puedan ganar recordando las letras de las canciones más populares, o los nombres de las capitales de Estado. Atibórralos de datos no combustibles, lánzales encima tantos "hechos" que se sientan abrumados. Entonces tendrán la sensación de que piensan, tendrán la impresión de que se mueven sin moverse. Y serán felices. No les des Filosofía o Sociología para que empiecen a atar cabos.
martes, 2 de diciembre de 2025
Ray Bradbury
"𝐔𝐧 𝐥𝐢𝐛𝐫𝐨 𝐞𝐬 𝐮𝐧 𝐚𝐫𝐦𝐚 𝐜𝐚𝐫𝐠𝐚𝐝𝐚 𝐞𝐧 𝐥𝐚 𝐜𝐚𝐬𝐚 𝐝𝐞 𝐚𝐥 𝐥𝐚𝐝𝐨. 𝐐𝐮𝐞́𝐦𝐚𝐥𝐨. 𝐒𝐚𝐜𝐚 𝐞𝐥 𝐝𝐢𝐬𝐩𝐚𝐫𝐨 𝐝𝐞𝐥 𝐚𝐫𝐦𝐚. 𝐏𝐞𝐧𝐞𝐭𝐫𝐚 𝐥𝐚 𝐦𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐝𝐞𝐥 𝐡𝐨𝐦𝐛𝐫𝐞. ¿𝐐𝐮𝐢𝐞́𝐧 𝐬𝐚𝐛𝐞 𝐪𝐮𝐢𝐞́𝐧 𝐩𝐮𝐞𝐝𝐞 𝐬𝐞𝐫 𝐞𝐥 𝐛𝐥𝐚𝐧𝐜𝐨 𝐝𝐞 𝐮𝐧 𝐡𝐨𝐦𝐛𝐫𝐞 𝐛𝐢𝐞𝐧 𝐥𝐞𝐢́𝐝𝐨?”
lunes, 1 de diciembre de 2025
Roque Dalton
ODIAR EL AMOR
La luna se me murió
aunque no creo en los ángeles.
La copa final transcurre
antes de la sed que sufro.
La grama azul se ha perdido
huyendo tras tu velamen.
La mariposa incendiando
su color, fue de ceniza.
La madrugada fusila
rocío y pájaros mudos.
La desnudez me avergüenza
y me hace heridas de niño.
El corazón sin tus manos
es mi enemigo en el pecho.
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