Quino

 

Anne Sexton

CIGARRILLOS, WHISKEY Y MUJERES SALVAJES

Quizá nací de rodillas,
Nací tosiendo en el largo invierno,
Nací esperando el beso de la misericordia,
Nací con una pasión por la rapidez
Y aún así, al ir progresando las cosas,
Aprendí temprano sobre la estocada
O sacarla, el vapor del enema.
A los dos o tres aprendí a no arrodillarme,
A no esperar, a plantar mis fuegos bajo tierra
Donde a nadie más que las muñecas, perfectas y terribles,
Se puede susurrar y dejar morir.
-
Ahora que he escrito tantas palabras,
Y dejado tantos amores, para tantos,
Y he sido completamente lo que siempre fui –
Una mujer de excesos, de celos y codicia,
El esfuerzo me parece inútil.
¿Acaso no me miro al espejo,
Estos días,
Y veo una rata borracha voltear la vista?
¿Acaso no siento un hambre tan aguda
Que preferiría morir antes
Que mirarla a la cara?
Me arrodillo nuevamente,
En caso de que la misericordia llegue
En el último minuto.

  Anne Sexton at home - 1 (VOSE)

CIGARETTES, WHISKEY AND WILD WILD WOMEN

Perhaps I was born kneeling, 
born coughing on the long winter, 
born expecting the kiss of mercy, 
born with a passion for quickness
and yet, as things progressed, 
I learned early about the stockade
or taken out, the fume of the enema.
By two or three I learned not to kneel, 
not to expect, to plant my fires underground
where none but the dolls, perfect and awful, 
could be whispered to or laid down to die.

Now that I have written many words, 
and let out so many loves, for so many, 
and been altogether what I always was—
a woman of excess, of zeal and greed, 
I find the effort useless.
Do I not look in the mirror, 
these days, 
and see a drunken rat avert her eyes? 
Do I not feel the hunger so acutely
that I would rather die than look
into its face? 
I kneel once more, 
in case mercy should come
in the nick of time.

Josefina De la Torre

Mis amigos de entonces,
aquellos que leíais mis versos
y escuchabais mi música:
Luis, Jorge, Rafael,
Manuel, Gustavo...
¡y tantos otros ya perdidos!
Enrique, Pedro, Juan,
Emilio, Federico...
¿por qué este hueco entre las dos mitades?
Vosotros ayudasteis
a la blandura del que fue mi nido.
Yo me formé al calor
que con vuestras palabras me envolvía.
me hicisteis importante.
Con vuestro ejemplo,
me inventé una ambición
y tuve
vuelos, insospechados de gaviota.
Gaviota, sí,
porque fue el mar mi espejo
y reflejó mi infancia, mis septiembres...
¡Amigos que de mí hicisteis nombre!
A la mitad vertiente de mi vida
hoy os llamo.
¡Tendedme vuestras manos!
Yo me sentí nacer,
para luego rozar de los cimientos
la certera caricia.
Pero de pronto,
un día me cubrió lo indefinible,
algo sin cuerpo, sin olor, sin música...
y me sentí empujada,
cubierta de ceniza,
borrada con olvido.
¿Dónde estabáis vosotros, compañeros,
vuestras letras de molde, vuestro ingenio,
vuestra defensa
contra el desconocido ataque?
¡Oh, amigos!
Enrique, Pedro, Juan,
Emilio, Federico...
nombre que no responderán mi voz.
Manuel, Gustavo,
lejos...
Luis, Jorge, Rafael...
Que aunque el afán
vientos nos dé para encontrarnos,
ignoro en qué ciudad
y si llegará el día
en que vuelva a sentirme descubierta.

Edvard Munch

Efraín Huerta

Éste es un amor que tuvo su origen…

Éste es un amor que tuvo su origen
y en un principio no era sino un poco de miedo
y una ternura que no quería nacer y hacerse fruto.
Un amor bien nacido de ese mar de sus ojos,
un amor que tiene a su voz como ángel y bandera,
un amor que huele a aire y a nardos y a cuerpo húmedo,
un amor que no tiene remedio, ni salvación
ni vida, ni muerte, ni siquiera una pequeña agonía.
Éste es un amor rodeado de jardines y de luces
y de la nieve de una montaña de febrero
y del ansia que uno respira bajo el crepúsculo de San Ángel
y de todo lo que no se sabe, porque nunca se sabe
por qué llega el amor y luego las manos
-esas terribles manos delgadas como el pensamiento-
se entrelazan y un suave sudor de -otra vez- miedo,
brilla como las perlas abandonadas
y sigue brillando aún cuando el beso, los besos,
los miles y millones de besos se parecen al fuego
y se parecen a la derrota y al triunfo
y a todo lo que parece poesía -y es poesía.
Ésta es la historia de un amor con oscuros y tiernos orígenes:
vino como unas alas de paloma y la paloma no tenía ojos
y nosotros nos veíamos a lo largo de los ríos
y a lo ancho de los países
y las distancias eran como inmensos océanos
y tan breves como una sonrisa sin luz
y sin embargo ella me tendía la mano y yo tocaba su piel llena de gracia
y me sumergía en sus ojos en llamas
y me moría a su lado y respiraba como un árbol despedazado
y entonces me olvidaba de mi nombre
y del maldito nombre de las cosas y de las flores
y quería gritar y gritarle al oído que la amaba
y que yo ya no tenía corazón para amarla
sino tan sólo una inquietud del tamaño del cielo
y tan pequeña como la tierra que cabe en la palma de la mano.
Y yo veía que todo estaba en sus ojos -otra vez ese mar-,
ese mal, esa peligrosa bondad,
ese crimen, ese profundo espíritu que todo lo sabe
y que ya ha adivinado que estoy con el amor hasta los hombros,
hasta el alma y hasta los mustios labios.
Ya lo saben sus ojos y ya lo sabe el espléndido metal de sus muslos,
ya lo saben las fotografías y las calles
y ya lo saben las palabras -y las palabras y las calles y las fotografías
ya saben que lo saben y que ella y yo lo sabemos
y que hemos de morirnos toda la vida para no rompernos el alma
y no llorar de amor.

Blanca Varela

“Identikit”

sí
la oscura materia
animada por tu mano
soy yo

Rosario Castellanos

RETORNO
Has muerto tantas veces; nos hemos despedido
en cada muelle,
en cada andén de los desgarramientos,
amor mío, y regresas
con otra faz de flor recién abierta
que no te reconozco hasta que palpo
dentro de mí la antigua cicatriz
en la que deletreo arduamente tu nombre.

Elvira Sastre

Maruja Vieira (Colombia)

SIEMPRE

Siempre regresas.
Para ti no hay tiempo
ni tiene oscuros límites la tierra.
Siempre vuelves.
Y siempre estoy aquí, esperando tus manos,
llenándome de sueños como de lluvia un árbol.
No hay nada diferente. Todo es igual y puro
cuando vuelves.
No han pasado los días ni he sufrido. Estoy sola,
con el corazón limpio como una fuente nueva.
Tengo otra vez palabras y caminos
y contigo regresan las brisa y las estrellas.
Regresan las campanas y los pájaros,
me devuelves la música, el murmullo
de los ríos lejanos,
la claridad del monte,
la perfecta verdad de que te amo.

Rayden

RAYDEN - AMALGAMA

Amalgama 

El amor que no madura se amorfa,

Le crecen manos y amordaza,

Se muerde la lengua hasta que amarga

Se transforma y muta en amenaza

El amor que sí madura se amarra,

Le crecen risas y ameniza,

El mejor apoyo y amortigua,

El mayor tesoro y amortiza

Ama sin complejos, sin condiciones pero ama,

hasta que los besos sean la bajera de la cama,

que baje tu dios y vea que solo son cuerpo y alma,

son fuego y se prenden sin quemarse, aguantan la llama,

ama sin que importe el desorden, se caos, ama,

desde que se reprime el prejuicio el deseo habla,

que digan lo que les venga en gana en serio que rabien

ama hasta que lo pierdas todo menos las ganas

ama en defensa propia, amor propio, prohibido,

en todas direcciones, en ambos sentidos ,

dirigido, recíproco, de recibo,

el amor llama amor a lo que llamáis desvío.

Ama ese defecto ama lo imperfecto ama,

a veces lo mejor se pelea con lo incorrecto.

no ames ser el centro, no ames el egoísmo,

no odies ser quien eres empieza a amarte a ti mismo.

Quien lo probó, quien lo probo lo sabe

beber veneno, creer que el cielo en un infierno cabe,

beber veneno, quien lo probó lo sabe,

esto es amor.

Ama sin reservas, sin verbos, ni restricciones,

ama sin amos, sin manos pero con lengua,

que todas las guerras que tengas sean de cama

y que ninguno de los dos bandos quiera firmar la tregua,

hasta que la tinta se corra por los renglones

ama sin reglas, sin etnias, ni pasaporte,

entre ese par de bocas que quieren perder el norte,

no hay visa, el beso es la única vía que hay de transporte,

ama sin medida, sin límites, sin ponerle nombre

pero mirando bien a ambos lados,

el amor no se pide prestado,

pero se presta a ello así que espera lo inesperado,

ama sin preguntas que te amarán sin respuestas

ama hasta que lo apuestes todo y dobles la apuesta

ama aunque lo hayas amado y después lo pierdas,

amar es una rama que siempre dará la vuelta.

Quien lo probó, quien lo probo lo sabe

beber veneno, creer que el cielo en un infierno cabe,

beber veneno, quien lo probó lo sabe,

esto es amor.

grafitti callejero

Sophia Loren

FELIZ CUMPLEAÑOS , SOPHIA

Sophia Loren - Tu vuo fa L´Americano

Sophia Loren recibe su Oscar honorífico (1991)

Sophia Loren interview The View

Emily Dickinson

EN MI DEDO TENÍA UNA SORTIJA
En mi dedo tenía una sortija.
La brisa entre los árboles erraba.
El día estaba azul, cálido y bello.
Y me dormí sobre la yerba fina.

Al despertar miré sobresaltada
mi mano pura entre la tarde clara.
La sortija entre mi dedo ya no estaba.
Cuanto poseo ahora en este mundo
es un recuerdo de color dorado.

I held a Jewel in my fingers –

I held a Jewel in my fingers –

And went to sleep –

The day was warm, and winds were prosy –

I said "'Twill keep" –

I woke – and chid my honest fingers,

The Gem was gone –

And now, an Amethyst remembrance

Is all I own –

                                                           (1861)

Tamara de Lempicka

LA TÚNICA ROSA

Françoise Sagan

"Aquel verano yo tenía diecisiete años y era feliz del todo."

De  Buenos días, tristeza

La autora con la actriz Jean Seberg en el rodaje de Buenos días,  tristeza

Bonjour Tristesse 

BSO cantada por Juliette Greco

   

Carson McCullers

"Ante todo, el amor es una experiencia compartida por dos personas, pero esto no quiere decir que la experiencia sea la misma para las dos personas interesadas. Hay el amante y el amado, pero estos dos proceden de regiones distintas. Muchas veces la persona amada es sólo un estímulo para todo el amor dormido que se ha ido acumulando desde hace tiempo en el corazón del amante. Y de un modo u otro todo amante lo sabe. Siente en su alma que su amor es algo solitario. Conoce una nueva y extraña soledad, y este conocimiento le hace sufrir. Así que el amante apenas puede hacer una cosa: cobijar su amor en su corazón lo mejor posible; debe crearse un mundo interior completamente nuevo, un mundo intenso y extraño, completo en sí mismo."

De La balada del café triste












First of all, love is a joint experience between two persons — but the fact that it is a joint experience does not mean that it is a similar experience to the two people involved. There are the lover and the beloved, but these two come from different countries. Often the beloved is only a stimulus for all the stored-up love which had lain quiet within the lover for a long time hitherto. And somehow every lover knows this. He feels in his soul that his love is a solitary thing. He comes to know a new, strange loneliness and it is this knowledge which makes him suffer. So there is only one thing for the lover to do. He must house his love within himself as best he can; he must create for himself a whole new inward world — a world intense and strange, complete in himself. 

Alejandra Pizarnik

REZO

pequeño poema
no me huyas
no armes abismos
entre mi alma y tú 

Blanca Varela

DESPUÉS

tras la rosa
sombra

Ted Hughes

SEPTIEMBRE

Vemos la oscuridad cernerse lenta:

no la miden relojes.
Cuando besos y abrazos se repiten
desaparece el tiempo.

Es verano. Las hojas cuelgan quietas:
a mi espalda una estrella,
bajo un brazo sedeño un mar me dice
que ya no existe el tiempo.

Las hojas no midieron el verano
ni hacen falta relojes,
sólo tenemos lo que recordamos:
minutos que nos llenan la cabeza

como a esos reyes desafortunados
que el populacho acosa,
mientras, lentos, los árboles reflejan
sus copas en el charco.

Ted Hughes, poeta británico

SEPTEMBER

We sit late, watching the dark slowly unfold:
No clock counts this.
When kisses are repeated and the arms hold
There is no telling where time is.

It is midsummer: the leaves hang big and still:
Behind the eye a star,
Under the silk of the wrist a sea, tell
Time is nowhere.

We stand; leaves have not timed the summer.
No clock now needs
Tell we have only what we remember:
Minutes uproaring with our heads

Like an unfortunate King’s and his Queen’s
When the senseless mob rules;
And quietly the trees casting their crowns
Into the pools.

W.B. Yeats

NUNCA DES TODO EL CORAZÓN
Nunca des todo el corazón pues el amor
apenas merecerá ser tema de pensamiento
para las mujeres apasionadas si parece
seguro; ellas nunca sueñan
que de beso a beso se va marchitando;
pues todo lo bello es sólo
un breve, soñador, amable deleite:
Oh, nunca des el corazón completamente
pues ellas, aunque otras cosas digan tersos labios, 
han entregado su corazón al juego.
¿Quién podría jugar bien
si sordo y mudo y ciego de amor?
Quien esto escribe conoce bien el costo, 
pues dio su corazón y lo perdió.

W.B. Yeats ,poeta y dramaturgo irlandés

NEVER GIVE THE HEART
Never give the heart, for love
will hardly seem worth thinking of
to passionate women if it seem
certain, and they never dream
that it fades out from kiss to kiss;
for everything that´s lovely is
but a brief, dreamy, kind delight.
O never give the heart outright,
for they, for all smooth lips can say,
have given their hearts up to the play.
And who could play it well enough
if deaf an dumb and blind with love?
He that made this knows all the cost,
for he gave all this heart and lost.

Guillaume Apollinaire

A  LOU

Cuatro días sin carta tuya amor mío
El día ya no existe el sol se ha apagado
El cuartel se ha vuelto la casa del terror 
Y yo estoy triste lo mismo que un caballo de escolta

Qué te ha sucedido sufres querida acaso lloras
Me habías prometido siempre escribirme
Envía tu carta obús de tu artillería
Que debe devolverme la vida y la sonrisa

Ocho veces ya el cabo cartero me ha respondido
“No hay carta para usted” Y yo casi he llorado
Y busco por el barrio aquel lindo perro perdido 
Que un día vimos juntos oh corazón adorado

Acordándome de ti durante mucho rato lo acaricio
Creo que él se acuerda del día en que lo vimos
Pues me relame y me mira con ternura
Y es el único amigo que conozco en Nimes

Sin tus noticias me siento desesperado
Qué haces Desearía una carta tuya mañana
El día se ha ensombrecido hasta hacerse dorado
Y tristemente mi Lou beso tu mano.

Imelda May

IMELDA MAY - Black Tears I

Ingebord Bachmann

Hermandad

Todo es abrir heridas, 

y nadie perdonó a nadie. 

Herido como tú e hiriendo, 

hacia ti encaminado vivía yo. 

El puro, el espiritual contacto, 

por cada tacto incrementado, 

lo experimentamos envejeciendo, 

al más frío silencio retirados. 

INGEBORD BACHMANN, poeta austríaca

Blanca Varela

PODERES MÁGICOS

No importa la hora ni el día
se cierran los ojos
se dan tres golpes con el
pie en el suelo,
se abren los ojos
y todo sigue exactamente igual






 

Ignacio Zuloaga

DESNUDO DEL CLAVEL 

Frank Sinatra & Elvis Presley

Frank Sinatra & Elvis Presley

Idea Vilariño

COMO UN DISCO ACABADO

Como un disco acabado
que gira y gira y gira
ya sin música
empecinado y mudo
y olvidado.
Bueno
así.

Percy Bysshe Shelley

Ozymandias

Conocí a un viajero de una tierra antigua
que dijo: «dos enormes piernas de piedra
se yerguen sin su tronco en el desierto;
junto a ellas, en la arena, semihundido
descansa un rostro hecho pedazos, cuyo ceño fruncido
y mueca en la boca, y desdén de frío dominio,
cuentan que su escultor comprendió bien esas pasiones
que todavía sobreviven, grabadas en la piedra inerte,
a la mano que se mofó de ellas y al corazón que las alimentó.
Y en el pedestal se leen estas palabras:
“Yo soy Ozymandias, rey de reyes:
¡Contemplen mis obras, oh poderosos, y desesperen!”
No queda nada a su lado. Alrededor de las ruinas
de ese colosal naufragio, infinitas y desnudas
se extienden, a lo lejos, las solitarias y llanas arenas.

OZYMANDIAS

I met a traveller from an antique land

Who said: Two vast and trunkless legs of stone

Stand in the desert. Near them, on the sand,

Half sunk, a shattered visage lies, whose frown,

And wrinkled lip, and sneer of cold command,

Tell that its sculptor well those passions read

Which yet survive, stamped on these lifeless things,

The hand that mocked them and the heart that fed.

And on the pedestal these words appear:

"My name is Ozymandias, king of kings:

Look on my works, ye Mighty, and despair!"

Nothing beside remains. Round the decay

Of that colossal wreck, boundless and bare

The lone and level sands stretch far away

Tráiler de la   4ª temporada de BREAKING BAD, 

BRYAN CRANSTON recita OZYMANDIAS