Mark Twain

LAS AVENTURAS DE HUCKLEBERRY FINN(1939)

Wilfred Owen

Dulce et Decorum Est 

Bent double, like old beggars under sacks,

Knock-kneed, coughing like hags, we cursed through sludge,

Till on the haunting flares we turned our backs,

And towards our distant rest began to trudge.

Men marched asleep. Many had lost their boots,

But limped on, blood-shod. All went lame; all blind;

Drunk with fatigue; deaf even to the hoots

Of gas-shells dropping softly behind.

Gas! GAS! Quick, boys!—An ecstasy of fumbling

Fitting the clumsy helmets just in time,

But someone still was yelling out and stumbling

And flound’ring like a man in fire or lime.—

Dim through the misty panes and thick green light,

As under a green sea, I saw him drowning.

In all my dreams before my helpless sight,

He plunges at me, guttering, choking, drowning.

If in some smothering dreams, you too could pace

Behind the wagon that we flung him in,

And watch the white eyes writhing in his face,

His hanging face, like a devil’s sick of sin;

If you could hear, at every jolt, the blood

Come gargling from the froth-corrupted lungs,

Obscene as cancer, bitter as the cud

Of vile, incurable sores on innocent tongues,—

My friend, you would not tell with such high zest

To children ardent for some desperate glory,

The old Lie: Dulce et decorum est

Pro patria mori

Jake Gyllenhaal reads the poem "Dulce et Decorum Est" 

DULCE ET DECORUM EST 

Como viejos mendigos ocultos bajo sacos,

tropezando, tosiendo como ancianos, cruzamos por el lodo

hasta que al fin volvimos la espalda a las bengalas

y, agotados, marchamos hacia un lugar remoto.

Caminamos sonámbulos. Algunos, sin sus botas,

seguían adelante empapados en sangre,

ciegos y cojos, sordos incluso a los zumbidos

de los obuses que caían tras nosotros.

«¡Gas! ¡Gas! ¡Rápido todos!». Tanteando torpemente

nos pusimos las máscaras a tiempo.

Pero hubo uno que gritaba todavía

y se agitaba como un hombre en llamas.

A través del visor y de la niebla verde,

como hundido en el mar, vi que se ahogaba.

Aún veo en mis sueños, impotente,

cómo me pide auxilio presa de su agonía.

Si tú también pudieras, en tus sueños,

caminar tras el carro adonde lo arrojamos

y ver cómo sus ojos se marchitan,

ver su rostro caído, como un demonio hastiado;

si pudieras oír con cada sacudida

cómo sale la sangre de su pulmón enfermo,

obscena como el cáncer, amarga como el vómito

de incurables heridas en lenguas inocentes,

amigo, no dirías entusiasta

a los muchachos sedientos de una ansiosa gloria

esa vieja mentira: Dulce et decorum est

pro patria mori.

 

Josefina De la Torre

La tarde

La tarde tiene sueño  

y se acuesta en las copas de los árboles.  

Se le apagan los ojos  

de mirar a la calle  

donde el día ha colgado sus horas  

incansable.  

La tarde tiene sueño  

y se duerme mecida por los árboles.  

El viento se la lleva  

oscilando su sueño en el aire.

Mina Loy

El pájaro dorado de Brancusi

El juguete

se convierte en el arquetipo estético

Como si

algún Dios ordinario y paciente

se hubiera frotado y frotado

el Alfa y la Omega

de la Forma

a un pedazo de metal

Una alineación desnuda

sin alas y plumas

—el ritmo definitivo

ha cortado las extremidades

de la cresta y la garra

del núcleo del vuelo

El acto absoluto

del arte

conformado

en la escultura continente

–desnuda como la frente de Osiris–

este pecho de revelación

una curva incandescente

lamida por llamas cromáticas

en laberintos de reflejos

Este gong

de pulida hiperestesia

chilla con el metal

mientras la agresiva luz

golpea

su significado

La inmaculada

concepción

del pájaro silente

acontece

con maravillosa reticencia  .  .  .

Pájaro dorado de Brancusi

Ann Carson

EL VIEJO SUÉTER AZUL DE PAPÁ

Hoy cuelga del respaldo de la silla de la cocina

donde siempre me siento, cuelga

del mismo respaldo y de la misma silla donde solía sentarse.

Me lo pongo al entrar,

como él solía, sacudiendo

la nieve de sus botas.

Me lo pongo y me siento en la oscuridad.

Él no haría esto.

Lajas de frío caen desde el hueso de la luna.

Sus leyes eran un secreto.

Pero recuerdo el momento en que supe

que perdía el juicio dentro de sus leyes.

Estaba de pie en la curva de la entrada cuando lo vi.

Llevaba puesto el suéter azul con los botones abrochados hasta

el cuello.

No sólo porque era una calurosa tarde de julio

pero la mirada en su rostro...

como un niño a quien la tía vistió temprano en la mañana

antes de un largo viaje

en trenes fríos y venteados andenes

sentado muy tieso en la orilla de su asiento

mientras las sombras, como largos dedos,

sobre almiares dejados atrás,

aún lo estremecen

porque él viaja mirando hacia atrás.

Rodolfo Valentino

YESTERDAY - IN CONTEMPLATION.

We dreamed of love to be

And in the dreaming

Wove a tapestry of Love

Today - We dream our dreams awake

Realization,

Coloring our Romance

With all the glory

of a flaming Rose

Tomorrow - What awaking lies before us;

Our tapestry

In shreds perchance,

Or mellowed – glorified

By Loves reflection?

I wonder

Rodolfo Valentino, primer sex-symbol de Hollywood

AYER- EN CONTEMPLACIÓN

Soñamos con que el amor sea

Y en el sueño

Tejíamos un tapiz de amor

Hoy - Soñamos nuestros sueños despiertos

Realización,

Colorear nuestro Romance

Con toda la gloria

De una rosa en llamas

Mañana - ¿Qué despertar encontraremos ante nosotros;

Nuestro tapiz

En ventura jirones,

O suavizado – glorificado

Por la reflexión del Amor?

Me  pregunto.

 De   Day Dreams.

 

Barbra Streisand

HAPPY BIRTHDAY , MISS STREISAND 🌹

PEOPLE

 

 WHAT ARE YOU GOING TO DO THE REST OF YOUR LIFE

PURE IMAGINATION

Shirley MacLaine

Happy birthday , Miss MacLaine

IRMA LA DULCE

Jack Lemmon, Shirley MacLaine (1963)

Director : Billy Wilder

 

Ogden Nash

TODO EL MUNDO ME CUENTA TODO

Me cuesta mucho entusiasmarme
con las noticias actuales.
Cuando uno piensa que por lo menos 

las perspectivas ya son tan negras que
no pueden ser más negras, empeoran.

Y por eso no me gustan las noticias, 

porque jamás ha habido una época en la que tantas cosas
estuvieran yendo tan bien para tantas de las personas equivocadas.

Ogden Nash, poeta estadounidense

Everybody Tells Me Everything

I find it very difficult to enthuse 
Over the current news. 
Just when you think that at least the outlook is so black that it can grow no blacker, it worsens, 
And that is why I do not like the news, because there has never been an era when so many things were going so right for so many of the wrong persons.

Jorge Teillier

 EL POETA EN EL CAMPO

Sí

también podríamos estar tendidos

en el primer plano del cuadro

con la chaqueta manchada de pasto

y de nuestro sueño 

quizás surgirían

un caballo indiferente

una vaca de lento rumiar

una choza de techo de paja

Pero

el asunto

es que las cosas sueñen con nosotros,

y al final no se sepa

si somos nosotros quienes soñamos con el poeta

que sueña este paisaje,

o es el paisaje quien sueña con nosotros 

y el poeta

y el pintor

El poeta tumbado de Marc Chagall

Leonard Nimoy

Imágenes de ti

Estás rodeado de fotos de ti.
Aquí estás tan joven y guapo
Aquí estás con una mujer o dos
Aquí estás, tan feliz y algo más
Rodeado de fotos de ti.
Tus paredes están cubiertas
No hay más espacio
Es una pena, tienes una cara bonita
Y así adorado
¿Alguna vez se aburren
Mirando tus fotos?
Tú eres golpeado con un centro de atención desde arriba
Tus fans están gritando palabras de amor
Siempre estás tan ocupado
No te mareas
mirando fotos de ti?

Collage realizado por William Shatner con miles de fotos de fans de Leonard Nimoy🖖

Pictures of You 

You’re surrounded by pictures of you.
Here you are so young and handsome
Here you are with a wife or two
Here you are, so happy and then some
Surrounded by pictures of you.
Your walls are covered
No more space
Too bad, you’re such a pretty face
And so adored
Do you ever get bored
Looking at pictures of you ?
You’re hit with a spotlight from above
Your fans are screaming words of love
You’re always so busy
Don’t you get dizzy
Looking at pictures of you ?

Konstantino Kavafis

 

Georgia Douglas Johnson

El corazón de una mujer

El corazón de una mujer sale con el amanecer,
como un ave solitaria, en blando vuelo, con impaciencia,
lejos sobre las torres y los valles de la vida vaga
para suscitar esos ecos que el corazón llama hogar.

El corazón de una mujer vuelve con la noche,
y entra en alguna extraña jaula de esponsales,
y trata de olvidar que soñó con las estrellas,
mientras se rompe, se rompe, se rompe contra
los barrotes que la amparan.

Georgia Douglas Johnson , poeta estadounidense 

The Heart of a Woman

The heart of a woman goes forth with the dawn,

As a lone bird, soft winging, so restlessly on,

Afar o’er life’s turrets and vales does it roam

In the wake of those echoes the heart calls home.

The heart of a woman falls back with the night,

And enters some alien cage in its plight,

And tries to forget it has dreamed of the stars

While it breaks, breaks, breaks on the sheltering bars.

Anne Sexton

La noche estrellada

"Esto no impide que yo tenga una terrible necesidad
de -¿debo decir la palabra?- religión. Pues salgo
fuera de noche y pinto las estrellas."
Vincent van Gogh en una carta a su hermano Theo

La ciudad existe sólo
allí donde un árbol de hojas negras crece
como una mujer ahogada hacia el cielo ardiente.
La ciudad está en silencio.  La noche hierve con once

estrellas.
¡Oh, noche estrellada, noche estrellada! Así es
como yo quiero morir.
Ella se mueve. Todo está vivo
Incluso la luna se hincha en sus hierros naranja
para pujar niños, como un dios, desde su ojo.
La vieja serpiente oculta se traga las estrellas.
¡Oh noche estrellada, noche estrellada! Así es
como yo quiero morir:
dentro de esa bestia precipitada de la noche,
sorbida por el gran dragón, separarme
de mi vida sin bandera,
sin vientre,
sin grito.

The Starry Night

That does not keep me from having a terrible need of—shall I say the word—religion. Then I go out at night to paint the stars.Vincent Van Gogh in a letter to his brother

The town does not exist

except where one black-haired tree slips

up like a drowned woman into the hot sky.

The town is silent. The night boils with eleven stars.   

Oh starry starry night! This is how

I want to die.

It moves. They are all alive.

Even the moon bulges in its orange irons   

to push children, like a god, from its eye.

The old unseen serpent swallows up the stars.   

Oh starry starry night! This is how   

I want to die:

into that rushing beast of the night,   

sucked up by that great dragon, to split   

from my life with no flag,

no belly,

no cry.

Rafael Alberti

El Número Áureo o Divina Proporción

A ti, maravillosa disciplina,
media, extrema razón de la hermosura,
que claramente acata la clausura
viva en la malla de tu ley divina. 

A ti, cárcel feliz de la retina,
áurea sección, celeste cuadratura,
misteriosa fontana de mesura
que el Universo armónico origina.

A ti, mar de los sueños angulares,
flor de las cinco formas regulares,
dodecaedro azul, arco sonoro.

Luces por alas un compás ardiente.
Tu canto es una esfera transparente.
A ti, divina proporción de oro.

De Poemas del destierro y de la espera

Zaz

Zaz - De couleurs vives

 

Eloy Sánchez Rosillo

UN VASO DE AGUA

qué

suceso increíble:

llené un vaso de agua y lo alcé hasta mi boca.

Era ya media tarde. Me había detenido

cerca de una ventana, aquí, en mi casa,

en este día tan claro de febrero.

Llegó el vaso a mis labios

y en ese mismo instante lo atravesó de pronto

un haz muy apretado y muy intenso

de luz del sol poniente.

Cuántos asombros. Todo rompió a arder

con lumbre limpia y mágica:

el agua y el cristal, el cuarto entero,

mis ojos y mis manos y mi vida.

Sin dar ni un solo paso estuve en todas partes.

No sé cómo decir lo que ocurrió,

cómo expresar que sucedieron siglos

de redención y bienaventuranza.

Oro licuado y tembloroso el mundo,

astilla viva yo de un súbito diamante.

Eloy Sánchez Rosillo

Ed. Tusquets (2015)