FELIA AÑO NUEVO

Happy 

New Year

Mira, no pido mucho,

solamente tu mano, tenerla

como un sapito que duerme así contento.

Necesito esa puerta que me dabas

para entrar a tu mundo, ese trocito

de azúcar verde, de redondo alegre.

Freddie Bartholomew

    EL PEQUEÑO LORD 

 

José Saramago

Quien no llega a las estrellas

Las puede ver desde la tierra...

Gabriel Celaya

Quizás, cuando me muera

Quizás, cuando me muera,
dirán: Era un poeta.
Y el mundo, siempre bello, brillará sin conciencia.

Quizás tú no recuerdes
quién fui, mas en ti suenen
los anónimos versos que un día puse en ciernes.

Quizás no quede nada
de mí, ni una palabra,
ni una de estas palabras que hoy sueño en el mañana.

Pero visto o no visto,
pero dicho o no dicho,
yo estaré en vuestra sombra, ¡oh hermosamente vivos!

Yo seguiré siguiendo,
yo seguiré muriendo,
seré, no sé bien cómo, parte del gran concierto.

Elizabeth Taylor

El padre es abuelo (1951) 

Elizabeth Taylor, Spencer Tracy

 

Nelly Sachs

Quién vació la arena de vuestros zapatos

¿Quién vació la arena de vuestros zapatos
Cuando debíais levantaros de la muerte?
La arena, la que Israel se llevó a casa,
¿Su arena errante?
Arena ardiente del Sinaí,
Confundida con las gargantas de los ruiseñores,
Confundida con las alas de las mariposas,
Confundida con el ansia de polvo de las serpientes,
Confundida con todo lo que se desprendió de la sabiduría de Salomón,
Confundida con el amargor del ajenjo secreto.

Oh vosotros dedos,
Que vaciasteis la arena de los zapatos de los muertos,
¡Mañana seréis polvo vosotros
en los zapatos de los que han de venir!

Emilia Clarke

EMILIA CLARKE  LAST CHRISTMAS

 

Mattias Stomer

Adoración de los pastores

Brenda Lee

BRENDA LEE  Rocking around the Christmas Tree

 

Luigi Pirandello

Vive y no lo sabe

Vivo del sueño de una sombra en el agua:
sombra de ramas verdes, de casas
ya dadas vuelta, y de nuevo nubes… y se mece
todo: el borde blanco de un muro
en el cielo azul que te deslumbra, una cuerda
que lo atraviesa, un farol y el tronco
negro de un árbol, cortada a la mitad
una hoja amarilla
de papel que flota…
Sombra en el agua ─líquida ciudad…
luminoso temblor, inmensidad
el cielo claro, verde verde verde
de hojas─ todo parece que se fuera y está
y vive y no lo sabe:
no lo sabe el agua, no lo saben los árboles,
no lo sabe el cielo ni las casas… Sólo
un hombre lo sabe, que camina
a lo largo del dique triste
del canal.

José Saramago

POEMA A BOCA CERRADA

No diré:
Que el silencio me ahoga y me amordaza.
Callado estoy, callado he de quedarme,
Que la lengua que hablo es de otra raza.

Palabras consumidas se acumulan,
Se estancan, aljibe de aguas muertas,
Agrias penas en limos transformadas,
Raíces retorcidas en el fango del fondo.

No diré:
Que ni siquiera el esfuerzo de decirlas merecen
Palabras que no digan cuanto sé
En este retiro en que no me conocen.

No sólo barros se arrastran, no sólo lamas,
No sólo animales flotan, muertos, miedos,
Túrgidos frutos en racimos se entrelazan
En el oscuro pozo de donde suben dedos.

Sólo diré,
Crispadamente recogido y mudo,
Que quien se calla cuanto me callé
No se podrá morir sin decir todo.

Antonio Colinas

XXIV

Nunca jamás debiera hablar de aquella noche.

Recuerdo que la luna iba entre mar y cielo
transformándolo todo. La luna navegando
en tus ojos o tú navegando en la luna
que hacía de la noche un alba plateada.
La luna desvelando olvidados jardines
en las costas lejanas, poniendo fuego azul
en la nave, que iba extraviada de un lado
para el otro, con cuerpos dormidos en el aura
húmeda que inflamaba la soledad marina.
Ya no puedo hablar de tu cuerpo buscado
por la luna, olfateado por su ojo de sangre,
perseguido en la noche, tan herido, tan muerto.
Luna-presa eras tú cercada por mastines
de música, cazada entre mórbidos mármoles.
Luna muerta en los brazos del que te acariciaba.
Y, desde aquel nocturno, tú ya no serás nada,
pues nada puede ser quien ha estado ya muerta,
sublimemente muerta en la hora del límite,
en el instante aquel como un asesinato
en que Divinidad encanta a los mortales.
No sé si se movía la nave y junto a ella
el mundo; yo no sé si la luna bajaba
o ascendía tu cuerpo como una blanca hostia,
pues era muy profundo tu deseo de darte
a la noche, de ser, en su boca de estrellas
distantes, una diosa, un cuerpo desangrado
de diosa comulgado por el cielo abismal.

Julia de Burgos

Si fuera todo mar

¡Si fuera todo mar, 

para nunca salirme de tu senda! 

¡Si Dios me hiciera viento, 

para siempre encontrarme por tus velas! 

¡Si el universo acelerara el paso, 

para romper los ecos de esta ausencia! 

Cuando regreses, rodará en mi rostro 

la enternecida claridad que sueñas. 

Para mirarte, amado, 

en mis ojos hay público de estrellas. 

Cuando me tomes, trémulo, 

habrá lirios naciendo por mi tierra, 

y algún niño dormido de caricia 

en cada nido azul que te detenga. 

Nuestras almas, como ávidas gaviotas, 

se tenderán al viento de la entrega, 

y yo, fuente de olas, te haré cósmico... 

¡Hay tanto mar nadando en mis estrellas! 

Recogeremos albas infinitas, 

las que duermen al astro en la palmera, 

las que prenden el trino en las alondras 

y levantan el sueño de las selvas. 

En cada alba desharemos juntos 

este poema exaltado de la espera, 

y detendremos de emoción al mundo 

al regalo nupcial de auroras nuestras.

Homenaje a Julia de Burgos

William Henry Rinehart

Latona y sus hijos , Apolo y Artemisa 

Rumi

La casa de los huéspedes

El ser humano es una casa de huéspedes.
Cada mañana un nuevo recién llegado.
Una alegría, una tristeza, una maldad
Cierta conciencia momentánea llega
Como un visitante inesperado.

¡Dales la bienvenida y recíbelos a todos!
Incluso si fueran una muchedumbre de lamentos,
Que vacían tu casa con violencia
Aún así, trata a cada huésped con honor
Puede estar creándote el espacio
Para un nuevo deleite

Al pensamiento oscuro, a la vergüenza, a la malicia,
Recíbelos en la puerta riendo
E invítalos a entrar
Sé agradecido con quien quiera que venga
Porque cada uno ha sido enviado
Como un guía del más allá.

 

Helena Bonham Carter  lee  The Guest House

THE GUEST HOUSE

This being human is a guest house.
Every morning a new arrival.

A joy, a depression, a meanness,
some momentary awareness comes
as an unexpected visitor.

Welcome and entertain them all!
Even if they are a crowd of sorrows,
who violently sweep your house
empty of its furniture,
still, treat each guest honorably.
He may be clearing you out
for some new delight.

The dark thought, the shame, the malice.
meet them at the door laughing and invite them in.

Be grateful for whatever comes.
because each has been sent
as a guide from beyond.

Pierre Julien

El gladiador moribundo. 

Gabriel Celaya

APASIONADAMENTE 

¡Y tanto, y tanto te amo
que mis palabras mueren
en un rumor de besos sin descanso! 

¡Y tanto todavía que mis manos
no te hallan al tocarte! 

¡Tanto y tan sin descanso,
que fluyo, y fluyo, y fluyo,
y es solamente llanto!

  

Gioconda Belli

Partirás otra vez
porque la tierra llama
con la fuerza de una mujer desamparada.
Partirás otra vez, mi amor,
porque es allá
donde la vida de tantos se resuelve.
Allá te espera la esperanza,
la lucha sin cuartel.
Allá son los desvelos
y el reto de un tiempo sin medida
tratando de saltar al paso de la historia.
Anda, mi amor,
anda con esos brazos que me abrazan,
con esa boca que me besa,
a chorrear fuego, amor,
a llevar esa fuerza
a la tierra desde donde salimos
a la tierra que amamos.
Anda, mi amor,
yo voy también aunque me quede lejos
y estaré allí con vos
en el viento y la lluvia,
en el calor del medio día,
en las tapitas de dulce,
en las chicharras y en los grillos,
en el peligro,
allí por donde andes,
andaré yo,
entre la tierra y tu sombra
habrá una mujer
acariciándote.

Edelmira Agustini

ELEGÍAS DULCES I

Hoy desde el gran camino, bajo el sol claro y fuerte, Muda como una lágrima he mirado hacia atrás, Y tu voz de muy lejos, con un olor de muerte, Vino á aullarme al oído un triste "¡ Nunca más !" . Tan triste que he llorado hasta quedar inerte... ¡ Yo sé que estás tan lejos que nunca volverás ! No hay lágrimas que laven los besos de la Muerte... - Almas hermanas mías, nunca miréis atrás ! . Los pasados se cierran como los ataúdes, Al Otoño, las hojas en dorados aludes Ruedan... y arde en los troncos la nueva floración... . -...Las noches son caminos negros de las auroras...- Oyendo deshojarse tristemente las horas Dulces, hablemos de otras flores al corazón.

II

Pobres lágrimas mías las que glisan A la esponja sombría del Misterio, Sin que abra en flor como una copa cárdena Tu dolorosa boca de sediento ! . Pobre mi corazón que se desangra Como clepsidra trágica en silencio, Sin el milagro de inefables bálsamos En las vendas tremantes de tus dedos ! . Pobre mi älma tuya acurrucada En el pórtico en ruinas del Recuerdo, Esperando de espaldas á la vida Que acaso un día retroceda el Tiempo !...

Paul Morand

Reverencia

He cenado.

El mundo me parece ligero

como después de un baño turco.

Por una vez

no se oyen ya retumbar en la cabeza

las repercusiones del conflicto austro-serbio.

He recibido la noche como una bofetada,

pero rechazo los duelos.

En el fondo de los raíles se estancaba una agua dulce

para las ratas.

Como sus raíces se nutren de gas

la sombra de los castaños es azul.

Elizabeth Barrett Browning

Aléjate de mí. Mas sé que, para siempre,
he de estar en tu sombra. Ya nunca, solitaria,
irguiéndome en los mismos umbrales de mi vida
recóndita, podré gobernar los impulsos
de mi alma, ni alzar la mano como antaño,
al sol, serenamente, sin que perciba en ella
lo que intenté hasta ahora apartar: el contacto
de tu mano en la mía. 

Esta anchurosa tierra
con que quiso alejarnos el destino, en el mío
deja tu corazón, con latir doble. En todo
lo que hiciere o soñare estás presente, como
en el vino el sabor de las uvas. Y cuando
por mí rezo al Señor, en mis ruegos tu nombre
escucha y ve en mis ojos mezclarse nuestras lágrimas.

Elizabeth Barrett Browning

Go from me. Yet I feel that I shall stand

Go from me. Yet I feel that I shall stand 

Henceforward in thy shadow. Nevermore 

Alone upon the threshold of my door 

Of individual life, I shall command 

The uses of my soul, nor lift my hand 

Serenely in the sunshine as before, 

Without the sense of that which I forbore, .. 

Thy touch upon the palm. The widest land 

Doom takes to part us, leaves thy heart in mine 

With pulses that beat double. What I do 

And what I dream include thee, as the wine 

Must taste of its own grapes. And when I sue 

God for myself, He hears that name of thine, 

And sees within my eyes, the tears of two.

María Elena Walsh

DÍA  DE LOS DERECHOS HUMANOS

La Pena de Muerte


Fui lapidada por adúltera. Mi esposo, que tenía manceba en casa y fuera de ella, arrojó la primera piedra, autorizado por los doctores de la ley y a la vista de mis hijos. Me arrojaron a los leones por profesar una religión diferente a la del Estado. Fui condenada a la hoguera, culpable de tener tratos con el demonio encarnado en mi pobre cuzco negro, y por ser portadora de un lunar en la espalda, estigma demoníaco.
Fui descuartizado por rebelarme contra la autoridad colonial. Fui condenado a la horca por encabezar una rebelión de siervos hambrientos. Mi señor era el brazo de la Justicia. Fui quemado vivo por sostener teorías heréticas, merced a un contubernio católico-protestante.
Fui enviada a la guillotina porque mis Camaradas revolucionarios consideraron aberrante que propusiera incluir los Derechos de la Mujer entre los Derechos del Hombre. Me fusilaron en medio de la pampa, a causa de una interna de unitarios.
Me fusilaron encinta, junto con mi amante sacerdote, a causa de una interna de federales.
Me suicidaron por escribir poesía burguesa y decadente.
Fui enviado a la silla eléctrica a los veinte años de mi edad, sin tiempo de arrepentirme o convertirme en un hombre de bien, como suele decirse de los embriones en el claustro materno.
Me arrearon a la cámara de gas por pertenecer a un pueblo distinto al de los verdugos.
Me condenaron de facto por imprimir libelos subversivos, arrojándome semivivo a una fosa común.
A lo largo de la historia, hombres doctos o brutales supieron con certeza qué delito merecía la pena capital. Siempre supieron que yo, no otro, era el culpable. Jamás dudaron de que el castigo era ejemplar.
Cada vez que se alude a este escarmiento, la Humanidad retrocede en cuatro patas.

Dulce María Loynaz

POEMA XXVI

He de amoldarme a ti 

como el río a su cauce, 

como el mar a su playa, 

como la espada a su vaina. 

 

He de correr en ti, 

he de cantar en ti, 

he de guardarme en ti 

ya para siempre. 

 

Fuera de ti ha de sobrarme el mundo 

como le sobra al río el aire, 

al mar la tierra, 

a la espada la mesa del convite. 

 

Dentro de ti no ha de faltarme 

blandura de limo para mi corriente, 

perfil de viento para mis olas, 

ceñidura y reposo para mi acero. 

 

Dentro de ti está todo; 

fuera de ti no hay nada. 

Todo lo que eres tú está en su puesto; 

todo lo que no seas tú me ha de ser vano. 

En ti quepo, estoy hecha a tu medida; 

pero si fuera en mí donde algo falta, me crezco… 

Si fuera en mí donde algo sobra, lo corto .

Alaíde Foppa

3. La nariz

Casi un apéndice 
en la serena geometría 
de mi rostro, 
única recta 
en la gama de curvas suaves, 
el sutil instrumento 
que me une al aire. 
Cándidos olores 
acres aromas 
densas fragancias 
de flores y de especias 
-desde el anís hasta el jazmín- 
aspira trepidante 
mi nariz.

Hilma af Klint

   Altarpiece

Evolution

Hilma af Klint, pintora sueca

Francis Scott Fitzgerald

“Cuando sientas deseos de criticar a alguien (…) recuerda que no todo el mundo ha tenido las mismas oportunidades que tú tuviste".

"Whenever you feel like criticizing any one," he told me, "just remember that all the people in this world haven't had the advantages that you've had."

León Felipe

CREDO

Aquí estoy...
En este mundo todavía... Viejo y cansado... Esperando
a que me llamen...
Muchas veces he querido escaparme por la puerta maldita
y condenada
y siempre un ángel invisible me ha tocado en el hombro
y me ha dicho severo:
No, no es la hora todavía... hay que esperar...
Y aquí estoy esperando...
con el mismo traje viejo de ayer,
haciendo recuentos y memoria,
haciendo examen de conciencia,
escudriñando agudamente mi vida...
¡Qué desastre!... ¡Ni un talento!... Todo lo perdí.
Sólo mis ojos saben aún llorar. Esto es lo que me queda...
Y mi esperanza se levanta para decir acongojada:
Otra vez lo haré mejor, Señor,
porque... ¿no es cierto que volvemos a nacer?
¿No es cierto que de alguna manera volvemos a nacer?
Creo que Dios nos da siempre otra vida,
otras vidas nuevas,
otros cuerpos con otras herramientas,
con otros instrumentos... Otras cajas sonoras
donde el alma inmortal y viajera se mueva mejor
para ir corrigiendo lentamente, muy lentamente,
a través de los siglos,
nuestros viejos pecados,
nuestros tercos pecados...
para ir eliminando poco a poco
el veneno original de nuestra sangre
que viene de muy lejos.
Corre el tiempo y lo derrumba todo, lo transforma todo.
Sin embargo pasan los siglos y el alma está, en otro sitio...
¡pero está!
Creo que tenemos muchas vidas,
que todas son purgatorios sucesivos,
y que esos purgatorios sucesivos, todos juntos,
constituyen el infierno, el infierno purificador,
al final del cual está la Luz, el Gran Dios, esperándonos.
Ni el infierno... ni el fuego y el dolor son eternos.
Sólo la Luz brilla sin tregua,
diamantina,
infinita,
misericordiosa,
perdurable por los siglos de los siglos...
Ahí está siempre con sus divinos atributos.
Sólo mis ojos hoy son incapaces de verla...
estos pobres ojos que no saben aún más que llorar.

Charles Bukowski

There is a place in the heart that 
will never be filled 

a space 

and even during the 
best moments 
and 
the greatest times 
times 

we will know it 

we will know it 
more than 
ever 

there is a place in the heart that 
will never be filled 
and 

we will wait 
and 
wait.

Hay un lugar en el corazón que 

nunca se llenará, 

un vacío que está siempre presente. 

Hay un lugar en el corazón que 

nunca se llenará y 

esperamos… 

esperamos en ese vacío»

Vicente Huidobro

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que me han esperado muchos años.

Odette Alonso

Todos los vientos llegan como una manotada
y yo cubro tu cuerpo lo incorporo
quiero aliviarme en ti.
Hace un segundo la luna era distinta
y no había ese susto en tu mirada.
Algo nos viene encima
ese sordo rumor es un presagio.
Cierra los ojos pronto amiga mía.
Es el amor que llega.

Roberto Juarroz

Mientras haces cualquier cosa

Mientras haces cualquier cosa,
alguien está muriendo.

Mientras te lustras los zapatos,
mientras odias,
mientras le escribes una carta prolija
a tu amor único o no único.

Y aunque pudieras llegar a no hacer nada,
alguien estaría muriendo,
tratando en vano de juntar todos los rincones,
tratando en vano de no mirar fijo a la pared.

Y aunque te estuvieras muriendo,
alguien más estaría muriendo,
a pesar de tu legítimo deseo
de morir un minuto con exclusividad.

Por eso, si te preguntan por el mundo,
responde simplemente: alguien está muriendo.